Life in Red and White

encuentros ..89

2011-08-15T21:22:00.000+02:00

Boomerang

2011-04-24T01:20:00.003+02:00

Mi habitación, 1:20 a.m. Ha pasado mucho tiempo desde la última vez. Londres fue un punto de inflexión que ha supuesto más consecuencias de las esperadas. Aquella llamada, aquel hotel, aquella habitación, aquel grito... Desde entonces ha pasado de todo. Concretamente ha pasado Mallorca, Ucrania, Madrid (dos veces) y Valencia. Me dejo algún otro lugar, pero prefiero ni recordarlo. Como en el que estoy.

La habitación está vacía. Llena, pero vacía. Del exterior apenas se escucha el sonido de los coches en una calle que, también, está vacía. No hay movimiento, no hay vida. Encima de la mesa hay un par de dvd´s, catorce discos de música y ocho revistas "Esquire". Un par de bolsas de plástico vacías, una botella de agua vacía y un cuaderno sin hojas en el que escribir completan el panorama que rodea al ordenador portátil. Puta metáfora, y de las buenas.

Hasta el mes de julio todavía quedan dos meses y una semana. Mucho tiempo, quizás demasiado. El caso es que esta semana cometí el tremendo error de no volver a Asturies. No sé si por falta de ganas o de dinero. Pero no fui. Y eso, con tiempo libre para pensar y darle vueltas a todo, ha sido lo peor que he hecho en años. Como siempre, lo han pagado los que no tienen culpa de nada. Es lo que hay.

Suena "Boomerang", un grupo catalán que me ha recomendado un conocido. Cantan en su idioma y suenan de puta madre. Me quedo con la frase del estribillo: "reclamaba la pericia de un profesional". Buen contenido, buenas letras y buen sonido. Son una moda. Pasarán al olvido pronto. Una pena. Como todo. Es el momento de reunir fuerzas de donde sea para no volver a atrás. Es lo único que deseo a esta hora. Buenas noches.

Tallueu

Good night, moonshine

2011-02-17T21:54:00.002+01:00

21:54, Albany Street. Por la ventana apenas se ve un trozo de la carretera, un taxi aparcado y un par de personas paseando por la acera. El parque se esconde entre la noche londinense de tal forma que apenas se puede atisbar el movimiento de los árboles que actúan de muralla visual con la Regent´s Terrace. Mirando hacia arriba, la luna quiere, pero no puede aparecer entre la niebla que domina el cielo. No son buenos tiempos para nadie. Ni para los que escriben.

La semana ha sido dura. Llegamos el martes a primerísima hora a un Londres que nos recibió con un temporal de viento y lluvia. Tras el aterrizaje, nos fuimos directos a la Ciudad Deportiva del Arsenal, desde la cual teníamos que hacer un par de directos. Una vez terminado el trabajo y escuchadas las ruedas de prensa de Arsene Wenger y Djorou, nos fuimos a nuestro hotel: el Emirates Stadium. Y digo hotel porque no salimos del estadio en dos días. Tan sólo pudimos escapar de allí para hacer noche en una cama de un Meliá en la zona Marylebone.

El resto es historia. Cada vez me apetece hablar menos de fútbol, y más de lo que veo en este tipo de viajes. Londres, sinceramente, me parece la capital del mundo occidental. Lo tiene todo: urbanidad, clásicismo y modernidad. Sin embargo, lo que más me pone es ver el poder que esconde esta ciudad. Sí, el saber que detrás de los muros neoclásicos del norte de Oxford Street se cierran la mayoría de los grandes negocios mundiales o que al sur de The City muchos gobiernos intentan "arreglar" el desorden mundial. Ese misterio que esconde la capital me gusta. Aunque sea mentira, pero me apetece imaginármelo.

Mañana volvemos a España. Las cosas por allá siguen en stand by, que no es poco a estas alturas. A pesar de haber estado hace bien poco a orillas del Cantábrico tengo ganas de más, aunque para eso tendré que esperar al verano, me temo. En la calle el taxi que hace un rato estaba aparcado se va en dirección hacia Oval Road. Londres sigue su curso, el mío todavía tengo que encontrarlo.

Tallueu.

Noche

2011-02-12T01:05:00.001+01:00

00:51, Gijón. Los días que nos está dejando Asturias son para enmarcar: temperatura agradable, sol, cielo azul y mar. Ni he salido el jueves, ni lo haré en esta noche de viernes. Estoy disfrutando tanto mi tierra que no quiero perder ni una hora de luz. Y todo ello a pesar de que no he parado de trabajar no un minuto desde el pasado martes.

Durante esta semana he notado dos cosas. Primero, que la tele va creciendo a pasos agigantados y, segundo, que la esperanza que tiene puesta esta ciudad en el futuro es envidiable. La crisis la noto en Asturias más que en otros sitios. Somos un pueblo pequeño con muchos recursos, pero con malos regidores y una gestión peor a la incompetencia de los anteriores. No hay un duro, veo comercios cerrando, noto cómo la gente no gasta ni un céntimo más de lo normal, compruebo cómo varios de mis amigos están en el paro y nadie de los de arriba parece hacer nada. Pero la gente, aunque empieza a costar, sigue sonriendo.

Mañana El Molinón se llenará para recibir al Barça. Damos el partido en la tele y tengo ganas de que empiece todo. Conozco el estadio muy bien y confío en que la gente demuestre a todo el país el colorido de una afición ejemplar a la que han venido insultando desde hace un par de meses. Es de las pocas cosas que, desde hace un tiempo, me arranca una sonrisa. Que todo salga bien.

Tallueu

En casa

2011-02-08T09:04:00.001+01:00

Por un proyecto paralelo que tengo entre manos apenas he escrito por aquí en las últimas semanas. Quizás sea por la falta de tiempo libre, o también por lo poco que ha pasado últimamente. Pero he "medio abandonado" esta ventana y me prometí a mi mismo que no lo volvería a hacer.

Vuelvo a estar en un avión que me lleva de vuelta a Asturias. Aprovechando el partido contra el Barcelona, he venido antes para descansar con los míos y para seguir trabajando en ese proyecto del que, de momento, no voy a decir nada hasta dentro de unos meses. El trabajo es duro, pero reconforta que gente importante confíe en uno para este tipo de cosas. De ahí el plus de dedicación en los últimos 15 días.

El vuelo está siendo tranquilo. Por mi cabeza se han pasado tantas cosas este pasado fin de semana que la reunión que ayer tuvimos en la tele era necesaria. Primero, porque muchos de mis compañeros no sabían de qué iba el tema y, segundo, porque hay cosas que se entienden mejor con un poco de feedback. Por eso estamos más tranquilos. Por eso es tiempo de tomarse las cosas con calma. Por eso intentaré volver pronto a Twitter.

Tengo unas ganas terribles de llegar a casa. Apenas hace un mes que no vuelvo y necesito ese "chute" de asturianía más que nunca. Por todo. Por la comida, por el ambiente, por la calidad de vida, por el Cantábrico, por la playa, por el Sporting, por el verde y por los míos. Lo que más echo de menos es coger el coche, conducir cuatro horas y pasar un par de días con mi gente. Esa libertad me la quitan, desde hace un año, los aviones y la distancia.

Empieza el descenso. Ver desde lo alto los Picos de Europa me emociona hoy más que nunca. Están tan lejos y a la vez tan cerca... Besos.

Tallueu

Untitled

2011-01-25T03:02:00.001+01:00

El reloj marca las 02:48 de la noche. Ha sido un día de reencuentros. Me gusta cuidar a la buena gente, en eso nunca fallo. Cuando empezaba en esto del periodismo deportivo y subía a Mareo era uno de los habituales en esas entrevistas con el minidisc antes de cada partido. Por entonces, los jugadores no tenían problemas para hablar en las horas previas a los encuentros. Lo peor es que, a pesar de que la frase pueda hacer ver que han pasado décadas, estoy hablando de hace 5 años. Una vez le dije a Javi: "Estoy seguro que, viendo cómo nos va, acabaremos de igual forma pero tú en otro equipo y yo en otro medio". Esta vez no fue con Javi, pero el encuentro fue igual.

El fin de semana ha sido muy tranquilo. Me acerqué a ver un partido el sábado y poco más. Me he aburrido de lo lindo. Eso sí, he recuperado esa gran costumbre de tocar la guitarra tres veces al día para distraerme de un sopor que empieza a ser demasiado largo. Quizás eso me esté sirviendo para pensar en lo que merece la pena y lo que no. A pesar de las continuas llamadas y preocupaciones, sigo pensando en que estoy en el sitio correcto y en el momento adecuado. Y eso tiene que estar por encima de cualquier cosa.

Mañana será otro día libre. De esos que tanto me gustan... Ironías aparte, no haré nada que no haga en otras fechas: llamar por teléfono, pactar protagonistas, preparar los viajes y hacer deporte.

No tengo más que contar. Mañana nos vamos al Sevilla-Real Madrid y el viernes al Hércules-Barcelona. Hasta entonces.

Tallueu

Blackout

2011-01-16T03:53:00.001+01:00

Pues hoy es una de esas noches en las que no tengo ganas de nada, en las que todo lo veo negro y en las que ni la mejor compañía me entretiene. Mirada perdida, silencio y pensamiento en cualquier parte menos aquí. Ni me encuentro bien ni quiero encontrarme bien. Suele ocurrir cuando hay cosas que no me gustan y que no puedo cambiar. Es lo que tiene que, en ocasiones, uno no pueda cambiar alguna de las circunstancias que le rodean. Lo mejor es que pasa rápido y mañana será otro día.

Son las 03:42. Lo de escribir de madrugada lo tenía ya olvidado y me recuerda a aquellas noches madrileñas que, después del programa de radio, se me hacían interminables frente a la pantalla del ordenador. Borja, mi compañero de piso de entonces, ya no vive allí y se ha ido a otro piso él solo. Chapi se ha ido a vivir con su novia. El resto de la pandilla viven juntos en una casa que está a 200 metros de la Calle O'Donnell, lugar en el que yo vivía. En apenas 7 meses todo ha cambiado.

Ni hay humor, ni ganas. Suena "The Roller" de Beady Eye. En la última semana es lo único que me llena. Lo único que suena.

Tallueu

Hacia La Plana

2011-01-12T08:37:00.001+01:00

Son las 8:12 y amanece a la altura de El Prat. Me gusta la imagen que veo desde la ventanilla del tren porque combina nubes oscuras con un cielo que comienza a tener unos tonos rojizos cercanos al naranja que me provocan una sonrisa de satisfacción contenida. Son esos detalles que hacen que los madrugones merezcan la pena. Estoy camino de Castellón, hoy toca el Villarreal-Sevilla de Copa del Rey.

La semana es de las que me gustan. Mucho trabajo, mucho viaje y mucha responsabilidad. El domingo nos fuimos a Zurich para cubrir la gala del Balón de Oro 2010 donde Messi, Iniesta y Xavi se jugaban el premio al mejor jugador del año. Ni me quedo con el lujo, ni con la ceremonia, ni con el sitio. De todo el viaje me quedo con Carlos, un camarero argentino que nos amenizó la cena del día anterior. Lleva en Suiza diez años porque se cansó de la situación de su país. Según él, "Suiza no es un mal sitio, se vive bien, se cobra bien...". Es inevitable que, a pesar de descartar una posible vuelta a Buenos Aires, sus ojos delataran ese dolor que a uno le produce reconocer las carencias de un país que hace 100 años era una potencia mundial y que ahora sólo puede intentar acercarse a un pequeño atisbo de lo que fue un día. Siempre he considerado a los argentinos como nuestros hermanos más inmediatos. Espero, de corazón, que recuperen la normalidad cuanto antes y tenga esa estabilidad que en Europa estamos empezando a perder.

La gala del Balón de Oro fue una locura. El despliegue para Gol Noticias fue bueno, pero agotador. Ibor se curró las negociaciones con la FIFA y Micky y yo grabamos lo que pudimos para que todo saliera perfecto. Lo más importante en este tipo de actos, al menos desde mi interpretación, es ofrecer al espectador una radiografía del sitio que va a albergar el acto. Lo conseguimos. Pero después llegaron las prisas, la sorpresa del premiado, los agobios, los nervios, las tensiones y los codos. Una zona mixta mal organizada es lo que tiene. En el espacio que teníamos acotado las televisiones empezaron a aparecer compañeros de prensa escrita y radio, que no facilitaron que nuestro canal, al igual que el resto, pudiéramos hacer nuestro trabajo bien. Al final, y tras varias miradas amenazantes, varios empujones y un codazo, conseguimos entrevistar a Messi y Mourinho, que era el objetivo.

El tren en el que viajo hacia Castellón va vacío, pero una señora se ha sentado a mi lado. No habla, sólo mira al infinito y no ha luchado por el apoyabrazos del centro. Curioso. Tengo la sensación de que es la típica persona solitaria que necesita una conversación y una sonrisa. Su edad ronda los 65 años, lleva gafas, una rebeca negra y su gesto, inexpresivo, transmite dolor. La Plana nos espera: quedan 7 paradas y un intercambio de palabras con mi compañera de viaje.

Tallueu

Castellón

2011-01-07T11:21:00.001+01:00

Lo de los viajes suele cansar, pero nunca me hubiera imaginado que Vila-Real fuera el peor. La población me gusta, el equipo enamora y su gente me ganó hace mucho tiempo. Sin embargo, lo de los taxis nunca lo entenderé. Tras el directo de las 14, me despedí de los compañeros y me puse a caminar mientras hablaba por teléfono con mi casa. Iluso de mi, avanzaba por las calles buscando una parada de taxi o uno de esos coches con la luz verde encendida. Cinco, diez, veinte minutos... Y nada. Cuando colgué el teléfono llamé a Radio Taxi Vila-Real para buscar unas soluciones que nunca encontré. Los taxistas de esa pequeña localidad me la jugaron y me quedé sin poder ir a descansar a mi hotel que, como se supone, estaba en Castellón y no en Vila-Real. Tras una hora y media caminando, volví al estadio que, se llame como se llame, suele ser el sitio en el que más tiempo paso después de los aeropuertos.

En estos momentos estamos entrando a Catalunya. El tren va lleno de pasajeros que parece que se hayan olvidado el cerebro en casa. Lo que ocurrió nada más entrar al vagón fue indescriptible. Se resume en que tuvieron que pasar 15 minutos para que todos los inquilinos de este coche número 06 estuvieran sentados. Pero la tranquilidad de las vías es lo que tiene: todo pasa. Y más teniendo en cuenta que, si giro la cabeza hacia la izquierda, veo el reflejo del sol en un mar Mediterráneo que, hoy sí, me enamora.

El fin de semana va a ser duro. Tras el Villarreal-Valencia de ayer la próxima cita es la entrega del Balón de Oro en Zurich. No me suelen gustar estos actos ya que, además, tengo que vestirme de etiqueta y es algo que odio. Al fin y al cabo es una gala, pero me apetece porque también será histórica. No todos los días se cubre un acontecimiento así. Y eso mola y motiva.

Estamos llegando a Sants, así que es hora de ir a la tele y seguir trabajando. En el iPhone suena el primer single de Beady Eye, que es la nueva banda de Liam Gallagher. La canción se llama "The Roller". Suena bien y eso, ahora, es lo que más me gusta. Me bajo del tren, hasta pronto.

Tallueu

Sweet Home

2010-12-28T01:56:00.001+01:00

Estoy en ese punto raro en el cual no sé si, como siempre he creído, odio las Navidades o, si por el contrario, no sé disfrutar de ellas. Este año tengo motivos de sobra para odiarlas más que nunca, y quizás ése sea el porqué de esta reflexión. No tengo muchas ganas de festejar nada ya que, fuera del trabajo, no ha habido ni una sola alegría que me de razones para ello. Sólo queda esperar y que todo se arregle de una vez.

Quizás lo bueno de estas Navidades es que van a durar menos de lo que yo pensaba. Este fin de semana no hay liga, pero desde el lunes todo empieza de nuevo: entrenamientos y el fin de semana los partidos. Hoy he estado cenando con uno de los capitanes del Sporting: es sincero, tranquilo, locuaz y responsable. Sabe de qué habla, conoce lo que representa y es consciente de lo que supone ser un jugador de Primera División. Es el ejemplo perfecto de que, pese al tópico, los futbolistas son gente corriente.

Esta noche escribo desde mi cama. Desde la de siempre. Aquí he reído, llorado, dormido, leído y pensado. Pero, sobre todo, he descansado. Y descansar no significa recuperar horas de sueño: en la ciudad en la que trabajo duermo mucho, pero descanso poco. El matiz es importante y sólo se consigue con cuatro letras. Las de mi "casa".

Tras cuatro párrafos sigue siendo Navidad. Sólo quiero cerrar los ojos y que esto se acabe cuanto antes. Suena la radio: ni canciones ni conciertos, me apetece escuchar a la gente normal que, como yo, tiene problemas cotidianos. No es buena época para los que son como yo. Hasta mañana.

Tallueu

Europa Central

2010-12-22T00:59:00.001+01:00

Cosas del invierno y sus temporales. Empezamos el viaje en Nyon y lo terminamos en Lyon. Tuvimos que viajar de Suiza a Francia porque una nevada dejó incomunicados los aeropuertos del país neutral por excelencia y era imposible salir del país por vía aérea. Por tanto, y una vez acabado el sorteo de la Champions, nos metimos en el coche de alquiler pare recorrer 175 kms en más de dos horas y media bajo la, de nuevo, intensa nieve que caía a las faldas de los Alpes. El caso es que ya estamos en el avión de vuelta a España y parece que no tendremos más problemas que las típicas turbulencias se los Pirineos.

Lo siento si lo he dicho antes, pero odio a la gente que pide ventanilla para no disfrutar del paisaje. Esto es: leer el periódico, encender la luz para que el reflejo te impida mirar hacia abajo, apoyar la cabeza sobre la misma o, directamente, bajar la persianilla. Nunca lo entendí. Quizás porque yo lo adoro, pero es como si te dan un bombón y lo tiras a la basura... ¿Si lo tiras a la basura para qué coño lo aceptas? Además, también escribo esto para que el señor que se sienta a mi lado leyendo el periódico con la luz encendida mientras apoya su cabeza en la medio cerrada ventanilla lea lo que pongo. El tío es el colmo de los "anti-ventana". Cumple todos los requisitos. A otra cosa.

Ha sido otro viaje con Ibor y Miki. El primero lee atentamente el periódico (se sienta en pasillo, que conste) y se ha convertido en alguien fundamental. El segundo, igual que Enric -el otro cámara que suele venir con nosotros- duerme tranquilamente (sí, le toca ventanilla). Nos lo hemos pasado bien y es el último viaje que haremos los tres en 2010. Lo cierto es que, si hay que hacer balance, les doy un 10 por, primero, aguantarme, y segundo por hacerlo todo más fácil.

Del viaje a Nyon me quedo con el primer día. Empezamos buscando un sitio donde comer y, tras cinco intentos, dimos con una cafetería que apenas nos ofrecía cuatro pizzas recalentadas. Pedimos tres y nos las sirvió un emigrante peruano que, cosas de la vida, abandonó el calor y la humedad de su Amazonia peruana por el frío gélido y la mide suiza. Otra consecuencia de la crisis que, como siga así, acabará forzándome a formar parte de un camino tan complicado pero necesario. Supongo que serán ganas de crecer.

Ya hemos pasado las turbulencias de los Pirineos. El avión está más calmado y parece que el llanto de dos recién nacidos que nos ha acompañado desde el despegue se ha mitigado. Pobres. Los pequeños sufren lo que no está escrito por el cambio de presión. Suena, más fuerte que nunca, el "Stand by me" de Oasis. Toca disfrutar que, en menos de un viaje a Valencia (Copa del Rey contra el Villarreal), ya habré vuelto a casa para las Navidades.

Tallueu

Suiza

2010-12-18T14:27:00.001+01:00

Estamos volando hacia Ginebra. El día en Barcelona es bueno, hace frío, pero es soportable. Dice un compañero de trabajo, no sin razón, que en Barcelona sólo refresca cuando sopla ese viento que no sé de dónde viene, pero que enfría las ideas de cualquiera. Por lo demas, decir en la misma frase frío y Barcelona suele resultar una incoherencia.

Las azafatas de Easy Jet están más bordes que de costumbre. Ya me lo pareció en la vuelta de Manchester y me empieza a cansar que hagan un casting de bordería para entrar en una empresa como esa. Hoy el motivo ha sido hablar. Sí, le hice un comentario a mi productor y la respuesta de la azafata ha sido contundente. Y digo contundente por la forma, que no por el fondo: no entendí nada porque me habló en francés. Supongo que me diría algo sutil como "Cállate la puta boca, imbécil". Seguro que no dijo eso, pero soy feliz imaginándomelo.

Estamos viajando hacia Suiza porque mañana se sortean los octavos de final de la Champions League. Este tipo de citas son como la saga de Harry Potter: vista una, vistas todas. Pues aquí igual, pero con la salvedad de que en vez de ser un niño con gafas el que hace "magia" es un señor calvo, gordo y trajeado el que "casualmente" siempre sortea los partidos con morbo.

La semana ha sido tranquila en la redacción. Sin mayor preocupación que cuidar los egos de unos y otros, todo ha ido bien. El canal ha sobrepasado la cifra del millón y medio de abonados, sigue creciendo y se presentó la campaña de Navidad en la que Iniesta tiene a un oso pardo como amigo. El spot en cuestión ha tenido repercusión y es lo que cuenta. Buen curro de los compis de marketing.

Estoy recordando una conversación de ayer con Guillermo. No descarto nada. La idea es buena, la aventura interesante y el riesgo acojona. Por tanto, de puta madre. Lo mejor de todo es que la conversación me ha vuelto a la cabeza justo en el momento en el que estamos atravesando los Pirineos. Están todos nevados, el cielo está despejado y el viaje está siendo tranquilo. Es hora de escuchar un poco de música.

Tallueu

P.D.: #nowplaying Oasis - It's Gettin' Better Man!

P.D. 2: #nextplaying John Lennon - "Give peace a chance"

Mancunian Way

2010-12-09T23:16:00.001+01:00

Cuatro días sin internet no han supuesto el fin del mundo. Es más, me han venido bien para darme cuenta de varias cosas. Por ejemplo, que el teléfono es insustituible como fuente de noticias y de comunicación. Por mucho email o chat que se precie, el teléfono es teléfono y te ofrece lo mejor: la inmediatez de la voz. Para mi es uno de los inventos clave desde que alguien, siempre me he preguntado cómo, inventara el fuego hace milenios.

A esta hora, las 18:15, estamos sobrevolando el sur de Inglaterra. Despegamos desde Liverpool y, vía Birmingham, hemos bajado hacia Exeter. Curioso rodeo. Por lo que dice el comandante parece que la próxima "parada" será Londres para, a continuación, bajar hasta Francia. De nuevo, Han sido cuatro días de mucho trabajo, buenas recompensas y gratas sorpresas.

El lunes aterrizamos en Manchester para cubrir durante dos días el United-Valencia. Como siempre, el departamento de comunicación del equipo valenciano nos facilitó todo el trabajo, y eso es de agradecer. Una pena lo del empate en Old Trafford porque se pudo haber ganado. Sin embargo, del partido me quedo con el día antes. Old Trafford es un estadio con personalidad, con ambiente, con tradición. Siempre he dicho que la afición del United es como la del Real o la del Barça, es decir, acomodada y, por tanto, poco animosa. Pero estar a solas en el campo y mirar hacia esas gradas vacías y llenas de historia siempre impone. El lunes tuve la oportunidad de estar sentado en un lateral, yo solo, durante 15 largos minutos. Mi imaginación me llevaba a las gestas de Sir Matt Busby, a los supervivientes del accidente aéreo y al recuerdo de toda aquella generación de "Flores de Manchester" que tantos títulos pudo haber dado. Pensaba en todos los jugadores que allí han ganado, sufrido, llorado y sonreído. Es algo especial, pero que un estadio tan histórico no nos lleve a engaño: no es la primera vez que esto me ocurre en un campo vacío: El Molinón, San Mamés o el propio Anfield me han motivado aún más. Pero Old Trafford tiene lo suyo.

El resto de la semana lo hemos pasado en el coche. Y menos mal, porque la temperatura media ha sido de -5ºC. El miércoles viajamos hacia Birmingham para juntar a Michel y Cuellar. Sin embargo, al final sólo pudimos hacerle la entrevista a Cuellar porque Michel se quedó atrapado en el aeropuerto de Londres. Eso sí, el gran Carlos Cuellar se bastó para hacer una entrevista de las grandes: buen rollo y fútbol. Es lo que me gusta. Hoy, jueves, hemos vuelto a Melwood para entrevistar a Dani Pacheco, un joven con una proyección increíble y con un corazón enorme. Le irá muy bien en esto del fútbol. Esperemos que el Liverpool FC apueste por él a partir de la próxima temporada... Ya os enteraréis por qué lo digo.

Parece que ya estamos a punto de llegar a Francia. Ya es noche cerrada y las luces del interior del avión apenas nos dejan atisbar los primeros vestigios de civilización tras el Canal de la Mancha. Es hora de descansar. Todavía nos queda una hora de viaje y mañana hay que dar el último esfuerzo de la semana, que es viernes. Hasta pronto.

Tallueu.

Desde la ventana

2010-12-05T13:32:00.001+01:00

El tren es lo mejor que le ha pasado al mundo desde la construcción de El Molinón. De verdad: es cómodo, seguro y puntual. El desplazamiento a Pamplona empezó raro desde el principio. El viernes por la mañana amanecí a las 5:30 am, llegué a El Prat a las 7:10 am, facturé a las 7:35 am y debí de haber embarcado sobre las 8:20 am para llegar a Navarra sobre las 10 am. Sin embargo, y a pesar de lo que pueda parecer, los controladores no tuvieron nada que ver. Había temporal y una fuerte nevada aisló a Pamplona durante más de 10 horas del resto de la Península. Pensándolo en frío con el equipo de producción optamos por descartar la vía aérea, coger un Ave hasta Zaragoza y, seguidamente, meternos en otro tren de gama media hasta llegar a Pamplona. Fui el único periodista en llegar el viernes, un éxito que nos dio la experiencia de haber viajado tanto. La paliza mereció la pena porque fueron casi 10 horas tirado por andenes, estaciones y ciudades, pero insisto que mereció la pena.

El viaje me sirvió para volver a ver a Jon, uno de mis mejores amigos. Nos conocimos en Salamanca y estudiamos juntos durante toda la carrera. Con él pasé muchos de mis mejores años y le convencí para irnos juntos hasta Zwolle (Holanda) y pasar un año inolvidable de Erasmus. Lo bueno de Jon es que no ha cambiado nada y nunca lo hará. Su viaje desde Vitoria mereció la pena.

En cuanto al partido, el sábado fue un día de los que adoro. Escribí en Twitter que ni desayuné, ni comí, ni cené, pero lo que no puse es que me lo pasé en grande. Desde primera hora de la mañana estuve en contacto permanente con la Federación, con el Barça y con Osasuna para saber cuál era la postura de cada uno sobre la posible suspensión del partido. La huelga de controladores y el exceso de confianza del Barça estuvieron cerca de que el partido se aplazara para otra fecha. Al final el partido se jugó sin problemas e hicimos un buen trabajo. Es más, ver a mi Director pendiente de todo desde su casa reconforta aún más. Nunca dejará de sorprenderme.

Hemos entrado en Cataluña. Hemos dejado atrás Navarra. Hemos abandonado Aragón. El paisaje no es el que más me gusta, pero es igual de válido. Los trenes siempre me recuerdan a mis inicios, cuando cogía con 15 años aquel cercanías de Feve hacia Pola de Siero, previo transbordo en El Berrón, para trabajar en la primera tele que me dio la oportunidad: AT1. Recuerdo que tenía las llaves, abría la tele, jugaba con los equipos de edición, grababa en U-Matic, lo montaba y cerraba puerta. Hay cosas que parece no haber cambiado: sigo teniendo esa manía de ser el primero en llegar y el último en irme.

Mañana nos vamos a Manchester. Volveré a viajar en avión. Suena el "I wanna be adored" de los Stone Roses. Brillante. There we go, Lancashire.

Tallueu

Clásico

2010-11-28T11:03:00.001+01:00

Ni puertas de embarque, ni pistas de despegue, ni labores de aproximación para aterrizar. El domingo amanece tranquilo desde mi cama a una hora a la que, sinceramente, no suelo estar despierto. Son las 09:12 del día en el que Barcelona vota su destino de los cuatro próximos años. Son las elecciones y, al contrario de lo que pensaba, la movilización no es tanta como suele venderse desde los sitios interesados: la propia Barcelona y, por supuesto, Madrid. Es un domingo más en el que Catalunya elige una tendencia. La palabra es normalidad.

Sin embargo, para mi, es un día complicado. De ahí el "madrugón". Mañana se juega el Barça-Madrid y tenemos una programación especial que tiene buena pinta. Tanta como trabajo. En breve me iré a la tele para empezar a plasmar en un papel todas las ideas que me han salido durante la semana. Las hay buenas y las hay inalcanzables, pero siempre hay que intentarlo. Es una de las lecciones que siempre hay que tener en cuenta en esta profesión. Siempre.

Sí que me ha sorprendido, a pesar de que viene siendo habitual, la implicación de mi director. Suele decir que el primer interesado en que todo salga bien es él, pero es increíble. Ayer me llamó a las 22:13 en su día libre para, primero, pedirme disculpas por llamarle un sábado por la noche y, segundo, para contarle una sorpresa que desvelaremos mañana. No paro de asombrarme de cómo alguien que lo ha sido todo y que bien podría pasar de ídem es el primero en disfrutar de esto. Si me dicen en mis dos últimas etapas que mi jefe iba a ser así... No, no me lo hubiera creído.

De la semana me quedo con la noche de ayer. Cada día me sorprende más. Es increíble. Suena el "Dakota" de los Stereophonics. El verso clave es "You make me feel like the one". Otra de las líneas brillantes de la historia del rock reciente. Me voy a la tele, mañana es el Día D. Ánimo.

Tallueu

Atenas

2010-11-26T12:10:00.001+01:00

Hoy escribo desde la sala de espera del Aeropuerto Lefterious Venizelous de Atenas. Han sido cinco días, de nuevo, sin parar. Parece que nuestro cansancio se ha contagiado al resto de los pasajeros que aguardan antes del embarque: algunos duermen, otros hablan y, el resto, simplemente miran. Son las 7:02 a.m.. Nos levantamos a las 4 para evitar las trágicas caravanas atenienses. Y digo trágicas porque son largas, pesadas y suelen terminar mal. Atenas, en este caso, hace que el tráfico de Madrid parezca light.

La fotografía del viaje la he visto esta mañana cuando, a eso de las 5:45 a.m., rodeábamos la capital por el anillo externo. La salida del sol teñía el cielo de un naranja cálido que nunca había visto antes. Una postal de las buenas que completé mentalmente con la banda sonora de los cuatro músicos rumanos que nos amenizaron el directo del miércoles. Eran otro tipo de rumanos. Ellos nos dijeron que, al igual que el resto de emigrantes, tuvieron que irse de su país por dinero, por honor y por ganas de buscar una vida mejor para los suyos que, he aquí su rasgo diferenciador, se ha basado en tocar jazz por las calles atenienses.

El viaje me ha servido para conocer más profundamente a Manolo Jiménez, entrenador del AEK de Atenas. Ya le conocía de mi estancia en la radio, pero es un hombre que gana en las distancias cortas. No le veo entrenando mucho en Grecia porque le noté inseguro y, quizás por el idioma, poco adaptado. Pero es un hombre que sabe sobreponerse a las situaciones complicadas y, a pesar de su morriña sevillana, lo hará muy bien el tiempo que esté en Grecia. También me llamó la atención Ernesto Valverde. En su segunda etapa en Olympiakos, tiene una confianza ciega en sí mismo, se le ve adaptado a su entorno y le noté con unas ganas locas de acabar con la hegemonía de Panathinaikos en el país heleno. Dos entrenadores, dos estilos y dos formas de entender Grecia igual de válidas.

Este fin de semana no tengo partido, pero sí mucho trabajo. El lunes es el Clásico y hay muchas cosas que hacer. Muchas. Va a ser una demostración de lo bien que lo están haciendo los compañeros de la tele que tanto se lo curran cada semana. Todos tienen su historia, y merecen mucho la pena. Todos.

Dos empleadas de Aegean se acercan al mostrador de la puertaB28. El vuelo A3 680 está listo para embarcar. Nos vamos a Barcelona. Suerte.

Tallueu

Adelante

2010-11-22T09:27:00.001+01:00

De nuevo en un avión. A la altura de Albacete la aeronave parece quieta, muda, tranquila. Como si nada fuera con ella, vuela hacia el destino de vuelta a casa, el mismo que mañana será el origen de otro vuelo hacia el Este: Atenas. Sé que he dicho casa, pero por mero formalismo. Quizás por error, por defecto o por costumbre, pero mi casa es otra, bañada por un mar bravo y valiente con un toque verde inalcanzable en el resto del mundo. Como dice el lema, mi casa es otro mundo.

Hemos girado hacia el levante y debemos de estar a la altura de Castellón. Suelo utilizar los aviones para pensar en los errores, aciertos y en las cosas que vendrán. El fin de semana ha estado muy bien: empezamos tirándole un penalti a Diego Alves, portero de la UD. Almería, y acabamos pidiéndole perdón porque ayer encajó ocho goles frente al Barcelona. Le gafamos. Es el lado gracioso de mi profesión y, para ser sinceros, con el que mejor me lo paso. Y no es cuestión de reírse de nadie, sino de disfrutar con lo que hacemos. En la radio disfrutaba narrando hasta que alguien me quitó la ilusión por hacerlo. Ahora, poco a poco, voy recuperando la sonrisa.

Suena en el iPhone el "Stop Crying your heart out" de Oasis. Gran tema. Gran puesta en escena. Gran voz. Gran elección. Simple como muchas otras, pero brillante como todas. Es hora de resetear los ánimos y de mirar hacia adelante. Mañana nos vamos a Atenas donde estaremos hasta el viernes. Nunca he estado en Grecia y tengo muchas ganas. Ibor y Miki, de nuevo, serán los compis.

Por cierto, el próximo lunes 29 se juega el clásico. Vendrán buenos amigos y demás pelotas. Habrá que aguantar a gente que ni soporto y cenar con gente que adoro. Es el cinismo de esta profesión y de todas, un cinismo del cual ya he empezado a desprenderme porque es increíble la cantidad de siervos que hay en el sector. Menos mal que son pocos y no suele haber contacto visual...

El comandante ordena a la sobrecargo que se prepare para el aterrizaje. A pesar del poco espacio que nos da Vueling, ha sido un viaje tranquilo. Mis rodillas, prietas contra el asiento de adelante, no recordarán con gusto esta hora y diez minutos pero, acostumbrados a lo que estaños acostumbrados, no ha ido del todo mal. Hasta Grecia.

Tallueu

Paciencia

2010-11-19T07:37:00.001+01:00

Hay retraso en el avión. Según la sobrecargo, el jefe de cabina se ha sentido indispuesto y tendremos un retraso de media hora hasta que llegue un nuevo jefe. La verdad... No me hace gracia, pero tampoco me molesta la espera. Hasta ahora, mi día ha consistido en levantarse a las 3 a.m., ir al aeropuerto a las 5 a.m. y embarcar a las 7 a.m. Ni el más maniático de los perfeccionistas hubiera dividido mejor el tiempo en intervalos de dos horas. Lo peor de estos vuelos son los maleducados. Mientras el avión espera en silencio, varios señores llegan directos desde el bar y no dejan de molestar. Diría que no dejan de "dar por el culo", pero no llego a tales niveles de enfado.

Además de los maleducados que, por cierto, no dejan de toser, reír y gritar, tenemos a los niños pequeños. Los pobres no tienen culpa de nada, pero esos ruidos guturales y agudos que sacan de su diafragma recién estrenado asustan a cualquiera. Sin embargo, hay algo peor que los bebés en un avión: sus abuelas. Las hay de todos los tipos, pero las peores llevan laca, vestidos hasta las rodillas, chaquetas floreadas y gozan de una estatura media que les permite ver su realidad desde un punto de vista único. Primero, miran. Luego, actúan. Pero antes, siempre hablan y opinan. Junto con los contertulios políticos son la especie que más rechazo me genera.

Por lo menos ya ha amanecido. La espera transcurre con normalidad. Hoy tengo muchas cosas en la cabeza. Este fin de semana toca Almería, a partir de el lunes nos vamos a Atenas y, a nuestra vuelta, nos pondremos a preparar el clásico más importante desde la fundación de la tele. Una semana por delante con muy poco descanso, con mucho trabajo y con tantas ganas como responsabilidad. Llevamos una gran dinámica de trabajo y todo saldrá bien.

Parece que el avión se pone en movimiento. Y lo hace justo en el momento en el que suena en el iPod el "I Am the Walrus" de The Beatles. Una pena tener que apagar el aparato, aunque sobre el amanecer mediterráneo tendrá más sentido.

Tallueu

Asturies

2010-11-17T13:53:00.001+01:00

Las mañanas de los lunes suelen ser aburridas, pesadas y monotemáticas. En este caso mucho más. MOU-temáticas sería el término acertado. Acabo de poner en Twitter que me voy de Asturias con doble decepción. La primera, la normal que siento cada vez que abandono a mi familia, amigos y casa. Soy de los que envejezco el doble estando lejos de mi tierra. La segunda decepción es la mediática. Estamos en un punto en el que lamer culos importa mucho más que informar y en el que quedar bien con un equipo importa mucho más que dilapidar el honor de unos humildes luchadores.

Me he mordido la lengua mucho, y me la seguiré mordiendo. Alguno pensará que es por no cerrarme puertas del mundo laboral, pero no. Mi conciencia NUNCA me perdonaría trabajar bajo las órdenes de ciertos personajes que se dedican a MENTIR (sí, con mayúsculas) a toda una población. Si me callo cosas es porque puedo meterme en huertos judiciales en los que ni me sé mover ni a los que quiero bajar.

Mi familia está bien, mis amigos están bien y mi equipo está bien. Ha sido una semana dura de trabajo sin apenas tiempo para escribir. Lunes en Barcelona, martes en Santander, miércoles en Bilbao y, el resto, en el paraíso. Esta semana que empezamos volverá a ser tranquila hasta el fin de semana. Entonces, empezará la traca final hasta las Navidades.

El GPS del avión marca que estamos sobrevolando la frontera de Asturias hacia Cantabria. Me vuelve a entrar esa pena de dejar atrás lo que de verdad me importa. Ley de vida, eso dicen. Puta vida, digo yo.

Tallueu

P.D. No es mi mejor día, se nota.
P.D. 2 No me importa. Se pasará.
P.D. 3 Se avecina otro temporal, atecháos.

De camino al Norte

2010-11-09T08:48:00.001+01:00

La terminal está tranquila. Hemos sobrepasado las 8:30, por lo que la hora punta aeroportuaria ha caducado. Ya no hay prisas, carreras, ni ejecutivos agobiados que se secan el sudor con la funda de su ordenador portátil. Hemos llegado con tiempo, cosa rara, porque venimos muy cargados de bultos: una cámara, un trípode, una caja de luces, una funda para el vestuario y nuestras dos maletas. Y es que la semana será larga: primero, Santander, luego Bilbao y, para acabar, vuelta a casa. El Molinón puede darle su primer gran disgusto a Mourinho. Tengo esa corazonada.

Desayunando en la puerta C90 de la Terminal 1, una chica se ha sentado a nuestro lado. Está nerviosa, inquieta, trabaja a destajo y apenas saca segundos para llevarse la napolitana de chocolate a la boca. De repente, ha cerrado el portátil y se ha ido. Siempre me ha gustado el misterio que envuelve a cada persona en los aeropuertos. Me imagino que la chica tiene una prueba de fuego en París y que, de no pasarla, tendrá serios problemas en su empresa de ingeniería barcelonesa. Es sólo una imaginación, pero los aeropuertos dan para eso y para mucho más.

Acabo de cerrar a Oscar Serrano para el directo de las 14:00 desde El Sardinero. Está lesionado. Le falta un mes para recuperarse. Le hemos alegrado con nuestra llamada. Soy de los que les gusta quedarse con la persona antes que con el futbolista, y por eso prefiero centrarme en este tipo de jugadores antes que en los galácticos de siempre. A pesar de sus privilegios, gente como Oscar merecen la pena y tienen una historia detrás: la de todo aquel futbolista que cuando no está en primera línea de fuego cae en el olvido. Y son muchos.

Dicen por megafonía que habrá complicaciones en el vuelo por el temporal. En Cantábria hay alerta roja. Empiezan las caras de preocupación. Empieza el embarque. Empieza una buena semana, espero.

Tallueu

De vuelta

2010-11-07T23:55:00.001+01:00

Viajar con los equipos de fútbol también tiene su lado positivo. He viajado con varios pero nunca me había reído como en el de la vuelta de Copenhague con los compañeros que cubren al Barça. Empezó todo con el click click de los cinturones de seguridad y acabó con los olés que acompañaban a la azafata cuando señalaba el camino a la salida de emergencia. Es complicado explicarlo pero acabamos muertos de risa.

Lo del avión fue, tan sólo, el colofón de una jornada de periodismo como las que hacía tiempo que no vivía. Un jefe que tuve hace poco me dijo una vez que yo adoraba los líos. Yo le contesté que, al ser lo que llama la atención, es lo que más interesa al espectador. Por tanto, hago lo imposible para que el espectador entienda a todas las partes. Ése, y no otro, es mi trabajo. Por en medio gritos, tensión, vueltas, negociaciones, esperas, nervios, cruce de declaraciones, carreras por la autopista y, mientras estábamos a punto de perder el avión, satisfacción cuando el editor te dice que todo ha llegado bien. Cojonudo. Entonces, llega el alivio.

Copenhague, o como se
escriba en castellano, es una ciudad fantástica. Agradable, tranquila, gastronómica. Se nota el alto nivel de vida cuando vas caminando por sus calles. No hay mendigos, ni policía. Curioso. Lo de la comida es un detalle que se cuida mucho en Dinamarca por aquello de que, durante la mayor parte del año, el día a día siempre se desarrolla bajo techo. De ahí que los interiores de cafés, bares y restaurantes estén cuidados hasta el último detalle. Se ha hecho corto.

Ibor duerme mientras Miki, tranquilo, aguarda a las azafatas que, parece, ya están sirviendo la cena. Son las 2:15 de la madrugada en algún punto de Centro Europa. El avión descansa silencioso al mismo tiempo que las turbulencias empiezan a enturbiar la calma de la nave. Se avecina un viaje complicado hasta volver a casa. Corto y cierro.

El canal

2010-11-02T10:31:00.000+01:00

En algún lugar de Centro Europa el avión que nos lleva hasta Copenhague está animado. Los aficionados, esta vez sí, han aprovechado a viajar con el equipo para disfrutar de Dinamarca. A última hora de ayer estaba decepcionado con mi Sporting. Lo comenté con Manfredo y con David, ambos me tranquilizaron, pero sigo sin ver una identificación clara entre muchos jugadores y la institución. Algunos no saben para qué club están jugando y el club tampoco se está encargando de mentalizarlos. Es un peligro potencial que, espero, no tenga consecuencias a final de temporada.

Vuelvo a viajar con Ibor y Miki. El vuelo va lleno y, curiosamente, viajamos en el avión que normalmente utiliza el Sporting... De Braga. Unas filas más adelante viaja El Guaje, el oficial, el de verdad. Al FC Barcelona le esperan nubes bajas, niebla y orbayu en la capital danesa. Eso es lo que nos encontramos al aterrizar en una ciudad muy coqueta que, de primeras, no llama la atención. En absoluto. Sin embargo, y una vez por sus calles, combina lo mejor de Amsterdam con la tranquilidad de Suecia.

Después de cenar entramos en una taberna. Una camarera, un chico con un jersey y un señor vestido con camiseta de heavy metal jugaban a los dados en la barra. Tres estilos distintos de vida puestos en común delante del alcohol. Se lo estaban pasando en grande. El señor heavy rondaba la cincuentena, mientras que el chico con jersey apenas llegaba a los 35. Sobre todo él, irradiaba cierta pena en sus ojos: mirada perdida, sonrisa tímida y gesto introvertido. Entre la camarera, muy joven, y el señor heavy se notaba cierta química de compadreo que, sin embargo, el chico del jersey veía desde la barrera.

Hoy va a ser otro día duro, largo, interminable. Amanecemos a las 7:30 a.m. con los primeros atisbos de nubes. Aquí no hay sol. He leído que se esconde en octubre y rara vez sale antes de marzo. Ahora mismo llueve y por delante nos quedan cinco conexiones en directo, un partido, un compromiso, una zona mixta, muchos egos de jugadores y un viaje que nos devolverá a casa a eso de las 5 de la madrugada. Que vaya todo bien.

Tallueu

Sábado por la mañana

2010-10-30T10:54:00.000+02:00

Ha sido una semana tremenda. En lo negativo, claro. Laboralmente he confirmado lo que ocurre en todos los puestos de trabajo, es decir, que siempre existe ese factor topo que hace que todo lo que no gusta a esa persona acabe a los cinco minutos en el despacho del director. Nunca me gustaron las espaldas porque por ahí suelen dar por culo. A pesar de todo ya estoy curado de espanto y la relación con mi director es envidiable: le respeto y le admiro.

En lo personal la semana ha sido peor. Obviamente no voy a comentar detalles, pero sí que ha habido un punto de inflexión importante de aquí a medio plazo. Eso sí, me preocupa el hecho de que, cada vez más, eche de menos Madrid. Me preocupa mucho. Quizás porque cada vez tenga más motivos en esa ciudad y, al mismo tiempo, cada vez tenga menos en Barcelona.

En el metro todo está tranquilo. Es sábado, la gente no va a trabajar y se respira un ambiente de fin de semana. Son las 10:46 y hoy, muy al contrario de lo que pensaba, va a ser un día difícil por unos paisanos que vienen de Tuilla. El pueblo de Villa ha fletado un autobus para que paisanos suyos vengan a apoyarle en el partido de esta noche. Por varios errores en la prensa nacional, de nuevo, pagamos justos por pecadores. La gente ha malinterpretado ciertas informaciones y ayer casi agreden a nuestros compañeros que fueron a grabar cómo el autobus partía de Tuilla a Barcelona. Increíble.

Desde el vagón siempre veo a gente de todo tipo. El toque curioso de la mañana lo ha dado el perro antidroga que un trabajador del metro lleva de su mano. Acaba de empezar a llorar delante de todo el mundo. Transmite angustia. Parece que no ha sido una buena semana ni para él.

Tallueu

Caballo´s Paradise

2010-10-21T11:09:00.003+02:00

Glasgow, 11:09. Recién levantado, todo se ve con algo más de optimismo. Ayer fue el típico en el cual el espectador se percata de algún fallo al que no da más importancia. Lo que la gente no sabe es lo que ocurre en la trastienda. Te levantas a las 7 a.m., desayunas pensando en los directos, buscas como puedes a un protagonista para el informativo, pautas los envíos a través del satélite, te metes una hora en el coche para entrevistar a un crack koreano, te metes otra hora en el coche a toda castaña para llegar al estadio, te peleas con 3 stewards que sólo quieren molestar y, de repente, cuando ya estás algo más tranquilo delante de la cámara, todo lo que habías pactado con el editor sale mal por un fallo técnico. Son cosas de la tele y de la suerte que, en uno u otro momento, te escoge. Te cagas en todo... Pero el problema sigue. Acaba el partido, aguantas las gilipolleces, porque son gilipolleces, de los jugadores de fútbol que sólo ponen problemas para cumplir con su trabajo, acatas los ninguneos de los jefes de prensa, te das de cabezazos contra la Uefa, llegas al hotel, el camarero sólo te sirve una mierda con tomate a lo que sospechosamente llama sandwich y te sientas delante del ordenador. Tras 3 horas trabajando, poco antes de las 4 a.m. el puto portátil te dice que no hay más espacio en disco. Cojonudo. Cómico. Irónico. Desde las 7 a.m. en pie para que una caja que contiene Facebook y Twitter te acabe ganando la partida. Sólo me faltaba la sintonía de Benny Hill de fondo...

Escocia es un sitio entrañable. Es bonito, tranquilo y apacible. No hay prisas, lo cual no quiere decir que sea un pueblo grande lleno de ovejas, vacas y caballos que copulan al lado de la carretera. Sí, aquí los amantes de la hípica estarían orgullosos: he visto a un caballo defecar donde le viene en gana, he visto a caballos pastar bajo la lluvia con chubasqueros puestos y sí, insisto, he visto a caballos fornicar como conejos al lado de la carretera. Escocia es el paraíso equino.

La gente de esta zona del Reino Unido vuelve a demostrar que el Norte siempre es mejor que el Sur. Aquí puedo dañar sensibilidades, pero en las islas la diferencia es mucho más notable: en el Norte están los escoceses y en el Sur los ingleses. No hace falta decir nada más. He estado alrededor de 18 veces en Inglaterra y nunca he podido comer un plato, fuera de las hamburguesas, que dijera "joder, quiero repetir". En Glasgow me ha pasado dos veces en apenas cinco días. La buena gente de aquí se lo curra mucho, como con los caballos.

En cuanto al fútbol, el ambiente vuelve a ser especial. Ibrox Park no anima tanto como me habían vendido, pero animan. Es un estadio que homenajea a la clase protestante escocesa, obreros en su mayoría, y de ahí el lema del club: "We are the people" (Somos el pueblo). Hablando con aficionados el día antes del partido, a varios de ellos se les enrojecían las pupilas al hablar del sentimiento, único, que les producía ver a su equipo sufrir. Es lo que tiene el fútbol que, a pesar del negocio mediático que hay montado en su entorno, no es más que un deporte socializador que, para mi, sigue siendo otra manifestación cultural más. Y lo digo con todas las consecuencias.

Hoy volvemos a casa. No sin antes hacer escala en Amsterdam. Me entra la curiosidad de comprobar si, de nuevo, me volveré a encontrar con el mismo tipo de gente que vuela a Norwich... Ya se verá.

Tallueu.

Amsterdam

2010-10-17T23:30:00.001+02:00

Muchas veces me lo he preguntado: ¿hacia dónde viajan las personas? De niño, cada vez que se hacía de noche, miraba hacia el cielo y ahí estaban esas pequeñas luces de colores que se movían cerca de la luna. Primero, pensaba que eran simples bichos que volaban muy alto, como si fueran luciérnagas jugando con el aire. Más tarde, en mi etapa más imaginativa, creía que eran naves espaciales que se escondían entre las nubes para que los cuerpos de seguridad nacionales no les atraparan. Pero eran aviones, desde el principio. La curiosidad sigue a día de hoy cada vez que alzo la mirada hacia el cielo.

En el aeropuerto de Schipol hay mucha gente, demasiada para ser un domingo por la noche. En otras ocasiones la terminal estaba vacía, con apenas 30 personas entre viajeros y trabajadores del aeropuerto. Hoy es distinto. Sentado delante de la puerta D06, espero la llegada del vuelo hacia Glasgow. Delante de mi descansa una pareja de ancianos de Norwich. Él está ajado, pero no cerrado por derribo. Todavía. Ella le mira de vez en cuando con rostro de preocupación. Ambas son miradas frías, perdidas, apagadas. Quizás sea el reflejo de la herencia industrial de la Inglaterra ochentera, o la falta de ilusión una vez llegados a la aproximada edad de 70 años. No son felices.

En el avión que se dirige a Norwich también van dos chavales que rozan la treintena. Uno es blanco y el otro es negro. Ambos llevan parcas oscuras, pantalones holgados y zapatillas anchas de deporte. El negro escucha sus canciones a través de unos auriculares blancos que le aíslan del resto de la terminal. Masca chicle, se le nota satisfecho. Mientras tanto, su amigo, nervioso, no deja de mirar a uno y a otro lado. Cumple el estereotipo del inglés que llega a Holanda para llevarse varios gramos de marihuana de vuelta a las islas. Empieza a sudar y a moverse aún más en cuanto se acercan los perros del departamento de estupefacientes. Le han pillado. 300 euros de multa y de vuelta a Norwich.

Quizás no sean las historias que me imaginaba cuando miraba al cielo buscando aviones, pero son realidades que cada 5 días me encuentro. El avión a Norwich ha despegado y ya estoy sentado en el que me llevará a Glasgow. Ahora volveré a mirar, en este caso hacia abajo, buscando la historia de algún chico que, como yo, atisbe pequeñas luces en el cielo con las que saciar su imaginación.

Tallueu

E-s-Quire

2010-10-15T23:09:00.000+02:00

Los aviones son como Nueva York: un lujo al alcance de todos. En ellos te encuentras grandes historias, pero también auténticos gilipollas. Detrás de mi se sienta el entrenador de tenis con mejor palmarés de España que, sin embargo, sabe que cuando su sobrino se retire no volverá a tener protagonismo. Es buena gente, un gran tipo, de esos que se hacen querer. Pero no tendrá grandes oportunidades. Justo a su lado va un niño bien, recién llegado de Ohio State, cuyo castellano está raramente forzado por un latiguillo tejano de los que en Columbus nunca han oído ni tan siguiera hablar. No tiene nada que ver con el entrenador de tenis. El azar les ha unido. Y el sistema informático de Spanair también. El niño en cuestión habla de su experiencia americana como si fuera el único que cruzado el charco. Habla, habla y habla. No se calla. Pedante, cargante, agobiante. Lo curioso es el atrevimiento con que habla de la falta de educación políglota en España. Según él, los paletos escribimos Esquire mal. Para él el término correcto es Squire, que es como él dice que se escribe en USA. Es rubio, estatura media, entrado en kilos y viste de arriba a abajo con Tommy Hilfiger. Pues eso, que somos unos paletos y nosotros sin darnos cuenta.

Leyendo la editorial de Andrés Rodríguez, su director, me doy cuenta de lo precoces que somos, en ocasiones, muchos de los que nos dedicamos a esta profesión. Ya sea de una u otra forma, algunos periodistas somos una raza. Que a mis 27 años haya hecho tanto, viajado tanto y visto tanto es un putísimo honor. El matiz de putísimo es importante, dada la repercusión de lo que hago y las consecuencias que provoca tal labor. Insisto en que soy un hijo de puta con suerte. Siempre lo he dicho. Me lo monto bien, doy la nota y mis jefes están contentos. Y es que nadie, a mi edad, ha estado en Anfield tantas veces. Soy un hijo de puta.

Lo que no me gusta del número de este mes es la edición XXL. Acostumbrado a leerla en los aviones, su gran tamaño me está jodiendo vivo en este Spanair de dimensiones reducidas lleno de jubilados que, como yo, vuelan hacia Bilbao. Intento, como puedo, atisbar algo del reportaje a los hombres del "cuarto poder" que tan bien posan. Menos Francino y Ferreras, el resto está más descolocado que Liam Gallagher en un desfile de David Delfin. Adoro Oasis, empiezo a odiar a mi supuesto colectivo. Cosas del deporte...

Me gusta ser arrogante, prepotente y provocador con un toque de ironía que condiciona todo lo que digo. A mi lado, una anciana de avanzada arruga me observa con atención. Me ve enchufado al iPod, escribiendo en el iPhone y aguantando el iPad en las rodillas. No entiende nada. Cree que soy un gilipollas. Lo mejor es que tiene razón. Empezamos a descender, toca apagar el iPad, pero nunca el iPod. Es el turno del "Ladies and Gentlemen" de Kasabian. Relax.

Tallueu

Biorritmo

2010-10-05T23:42:00.000+02:00

Barcelona, 23:48. Vuelvo a escribir en casa, tranquilo y de noche. El paseo ha sido largo, de algo menos de una hora, me ha gustado. Es más, empiezo a coger el truco a eso de volver a casa caminando. Mientras el tiempo lo permita lo seguiré haciendo porque la ciudad se empieza a acostar y las luces nocturnas dan un toque de misterio al ritmo que, poco a poco, se va apagando.

Si de algo sirven los paseos es para darse cuenta de cómo respira la sociedad. Lamentablemente, llevo dos días comprobando que la gente lo está pasando mal. No se ve mucho movimiento, los bares están vacíos y cada vez veo más caras tristes. El panorama de hoy me ha parecido desolador. Quizás sea por eso que hoy es una de esas noches en las que te replanteas todo. Primero, si merece la pena el esfuerzo. Segundo, si de verdad tengo fuerzas para poder con todo. Mañana será otro día.

La vida por Barcelona sigue con sus altibajos. Sobre todo emocionales. Acabo de hablar con Pablo que está en Huelva. Ayer le tocó a Gerardo que anda por Tarragona. Y mañana será el turno de Borja, que vive en Madrid. Curiosa coincidencia: asturianos fuera de su tierra. Lo peor es que falta hablar con mi gente de Galicia, Murcia, Sevilla, León... Todos como yo, extraños en sus casa. Es la vida, eso nos quieren vender.

Enciendo la tele. La apago al instante. Hoy nada merece la pena. Vuelvo a pensar que mañana será otro día. Entonces ya será miércoles.

Tallueu.

Kazan

2010-10-01T10:32:00.000+02:00

Kazán ha sido un gran viaje. Mientras espero a que llegue el metro echo la vista hacia atrás. Han sido dos días en los que he visto la cara y la cruz de Rusia. Por un lado, el lujo y esplendor de una sociedad para la que la crisis ya ha pasado. Sin embargo, queda ese sabor agridulce de la diferencia de clases. Es el lado negativo, oscuro y oculto de un país en el que el sueldo medio apenas llega a los 400 euros mensuales.

Kazan es la capital de la República de Tatarstán, cerca de los Urales y, posiblemente, la última ciudad europea hacia el Este de Rusia. A partir de Kazan, sólo paisajes que recuerdan a la Rusia más rural y subdesarrollada. Creo que me empieza a gustar Rusia más de lo debido: ya me ocurrió en mi primera visita a Moscú y parece que el sentimiento de atracción va en aumento. Eso sí, hubiera pagado por haber hecho el viaje más aventurero. No dio tiempo, la próxima vez será.

En cuanto al trabajo, hemos vuelto a tener suerte. Buenos compañeros de viaje, buenos temas y buenos entrevistados. Me queda esa pequeña duda de la conversación post partido con Guardiola. Tengo la sensación de que no le gustaron las preguntas y me quiso poner en un aprieto. No sé, no me parece bien que alguien de su estatus intente quedar por encima de las circunstancias. No lo consiguió y la conversación o entrevista quedó medianamente decente y disimulada. Hay ocasiones en las que los referentes futbolísticos deberían pensar que nosotros, los reporteros, no somos más que intermediarios con el público. Por otra parte también entiendo que algunos programas están haciendo tanto daño a la profesiones que siempre lo acabamos pagando los que estamos en primera línea. Las consecuencias llegarán pronto, lamentablemente, y creo que en forma de violencia porque los hay que no saben diferenciar entre espectáculo y consignas futboleras. Punto y pelota.

Suena el Slide Away. Acústico. El metro ha pasado de largo y tendré que esperar otros diez minutos más. Vuelvo a escuchar Slide Away porque es un tema que lo significa todo. Es la típica canción que llega cuando uno la necesita. Y eso siempre marca.

Tallueu.

Bilbao-ing

2010-09-26T12:59:00.002+02:00

Hoy es otro día de esos. Sin batería en el móvil, sin cargador del ídem, sin Internet en el ordenador, sin monedas sueltas para coger el metro y sin ganas de volver a trabajar 8 horas diarias. Hoy no. Acabo de chatear con un aficionado del Valencia que me ha agregado al Facebook (sí, soy de los que agrego a todo aquel que me lo pide) y sé que soy un privilegiado. Él me decía que es profesor, pero que su verdadera vocación siempre había sido ser periodista. Por eso, a pesar de que todo me sale mal una vez cada dos semanas, vuelvo a sonreír.

Acabo de aterrizar procedente de Bilbao por segunda vez en lo que va de semana. Tras dos días en casa, volví a San Mamés, esta vez con el Barcelona, para ver un auténtico partidazo. "Comepollas", "Revienta-mierda", "Cerdaco", "Buhonero" y "Aficionado" fueron los insultos que más me llamaron la atención. Pero luego estaba él. Sí, el típico aficionado que encontramos en cada campo de España. El fútbol se la sopla, es una excusa para ir borracho con sus colegas a tocar los cojones (porque éste tocaba los cojones y no los huevos) a todo aquel que está a su alrededor. Lo mejor de todo fueron sus sonrisas de "no tengo ni puta idea de lo que me dices pero me río por no quedar mal" cada vez que yo le decía: "Joder, cómo abre el campo el cabrón de Metzelder". Entonces, él se quedaba mirándome, abría la boca como se esperara a que un pájaro anidara en su mugriento aliento y soltaba la típica afirmación de "sí, sí...". Metzelder es ex jugador del Real Madrid y, actualmente, es defensa del Schalke 04 alemán. Obviamente, ayer no estaba en San Mamés y nunca jugó ni en el Athletic de Bilbao ni en el Barcelona.

Lo mejor del fin de semana ha sido Vueling. Es la compañía low-cost que Iberia se ha sacado de la manga para seguir engañándonos a todos y para continuar en su intento de hacer desaparecer a la raza humana. Siempre lleva retraso, no es barata, los asientos son más pequeños que el cerebro de cualquiera de sus creativos de marketing y, si todo esto es poco, ya no regalan la Esquire. Lo único que merecía la pena se ha esfumado. Además engañan al personal. Para que las viejas histéricas se pongan al borde del colapso, el comandante siempre dice lo mismo: "durante el viaje atravesaremos zonas con fuertes turbulencias". Mentira. Otra del marketing: venderlo todo negro para sacar pecho y decir que con ellos, a pesar de las dificultades, los viajes son placenteros. Me niego, sobre todo cuando las azafatas tutean por el telefonillo a los pasajeros. Es como si tu abuelo te dijera: "Hola, colegui, molas cantidubi".

Mañana otra vez a Rusia, hay ganas. Lo contaré. Tallueu.

Azul

2010-09-21T09:16:00.002+02:00

9:17, Bilbao. La ruta prosigue mientras las nubes, afortunadamente, parece que se van disipando. Los días duros tienen ese tipo de cosas: en el momento que los superas la sensación de alivio es profunda, pero acabas echando de menos luchar contra corriente. Soy así y siempre me ha gustado llevar la contraria.

Hoy el día amanece soleado, despejado, con ese cielo abierto con tintes anaranjados que nos deja el final del verano norteño. El fin de semana ha sido bueno en general: Hondarribia, Donosti y Bilbao. Mucha carretera y muchos kilómetros necesarios para rematar unos días de buen trabajo. Sin embargo, esto es sólo el principio. Alguna llamada, algún chat y algún tweet son los que me alegran los pocos ratos que tengo al día. Y eso me gusta.

Hoy tenemos partido y las conexiones serán en directo. Es lo que más me pone de todo esto. Mañana ya estaré de vuelta y, a pesar de que no trabaje, será el mejor día: iré a ver a mi Sporting como aficionado, que es como más me gusta, feliz por lo que vea en el campo, pero también fuera de él. Eso también será especial.

Suena el Slide Away de Oasis. Gran tema para rematar la soleada mañana azul de Vizcaya: "Chasing the Sun". Gran reto.

Tallueu

Turquía

2010-09-15T12:56:00.000+02:00

2:21 a.m. A la altura de Estambul, Ibor se ha puesto a leer mientras que Micky intenta dormir en el asiento del avión. Por delante nos quedan todavía tres horas y media de vuelo sobre ese mar que destrocé en el anterior post. El Mediterráneo descansa sobre un cielo despejado que, hoy sí, no esconde a ninguna estrella.

Los viajes con la gente de la tele empiezan a ser una costumbre que me gusta cada vez más. Son terapéuticos porque nos juntamos un productor, un cámara y un redactor. Tres departamentos con tres historias distintas que siempre ponemos en común tras cenar. Aunque parezca mentira, la cena significa mucho. Es el único momento del día en el que sabemos que nadie nos va a llamar, un oasis de tranquilidad que apenas dura una hora y cuarto porque solemos ir a la cama temprano. No desahogamos nada porque los tres nos sentimos unos privilegiados, aunque sí que nos confiamos algún que otro secreto para reírnos un rato. Empiezan a ser parte de mi pequeña familia barcelonesa en la que apenas hay cinco personas más. Me gusta.

Turquía es un país pobre. Tras el referéndum del pasado fin de semana, parece que quiere comenzar la apertura hacia una europeización temprana que, según ellos, puede abrir nuevos caminos en el país. Cuando se terminó el partido y ya estábamos en el Autobus rumbo al aeropuerto, Ibor se fijó en un parque a nuestra derecha. Era un recinto amplio con muchas mesas en las que más de cien personas jugaban a las damas y otros juegos de mesa. Ibor enmudeció, pero dijo que "hay mucha gente con mucho tiempo libre". Huyendo de la ironía, es la triste realidad.

2:45 a.m. Parece que hemos dejado Turquía atrás. No sé cuándo volveré. Ni tan si quiera sé si algún día lo haré, pero adoro esa incertidumbre, sentarme en el avión y escribir sobre todo esto. Delante de mi se sienta una de las voces con las que crecí en la radio. Sigo diciendo que soy un hijo de puta con suerte. Y lo importante es que siga trabajando para que esa suerte continúe cerca.

Enciendo el iPod y suena el "Slide Away" de Oasis. Rock'n roll bajo el cuarto menguante que ilumina un pedazo de Grecia. Sonrío e intento dormir.

Tallueu

Aeropuerto

2010-09-10T01:58:00.002+02:00

Hoy he visto "Up in the air". Me ha gustado. Quizás en otro contexto hubiera sido la típica película normal, agradable y pasable a la cual volvería a recurrir en la tarde de algún sábado aislado. Sin embargo, el cine es lo que tiene: sensaciones. Y esas sensaciones son las que a uno le hacen identificarse con algo. En efecto, ni soy Clooney ni viajo en primera. Pero tampoco él es Rodrigo y viaja en turista. Cada uno a lo suyo. Lo que más me ha llamado la atención ha sido el modo de vida. Sé que nunca llegaré al extremo de hacer 200 viajes al año, pero sí que suelo experimentar esa sensación de llegar a tu casa y sentirse extraño. Sensación, otra vez esa palabra.

Suenan los Who. Ha sido una semana rara. He discutido, he reñido, he arreglado y me he reencontrado. Hacía mucho tiempo que no la veía, concretamente desde el colegio. No voy a escribir por esa vergüenza torera que nos entra a los hombres en ciertas ocasiones, pero recuerdo aquel quinto curso como si fuera ayer. Curioso mundo éste de Internet.

Volviendo a "Up in the air", la película me devolvió recuerdos mágicos de Usa. Allí estuve más de un año, estudiando en Ohio. Pude viajar, tres trabajos mediante, a Detroit, Chicago, Nueva Orleans, Columbus, Miami y Windsor, en Canadá. Recuerdo que mi último mes lo pasé en Nueva York. Tenía aquel deseo olvidado hasta que alguien especial ha vuelto a meterme en el cuerpo lo que yo llamo el "virus NYC". En efecto he vuelto a planterme la idea de vivir allí algún día.

Es tarde. Mañana quiero madrugar para empezar a preparar los próximos viajes. Tras Monaco, el lunes a Turquía y en 15 días vuelvo a Rusia.

Tallueu

Y la radio volvió

2010-09-01T12:22:00.000+02:00

Metro de Barcelona. Mientras las temperaturas bajan, las chonis han conseguido la estabilidad. Ya sea verano o invierno, ahí siguen ellas con sus botas blancas a media pantorrilla, la falda vaquera corta a modo de cinturón largo, el top rosa y su cola de caballo. Recordad que, cuanto más arriba se sitúe la cola de caballo, más choni se consigue ser.

Mientras suenan los acordes de Scissors Sisters, levanto la cabeza y miro hacia el final del vagón. Toca ponerse a pensar en todo lo que ha pasado desde febrero y lo que pasará a partir de ahora. Ha sido un verano con muchas -demasiadas- llamadas de teléfono cuyas respuestas siempre han sido negativas. Al menos por mi parte. Empieza el estribillo de Fight Fire.

Al llegar a la parada de Urquinaona, recuerdo la noche anterior. A su vez, recuerdo aquella tarde de agosto en la Feria de Muestras cuando él me estrechó la mano, dimos un paseo y comimos un bocadillo de calamares. Tras el paseo por El Muro, no volví a verle. Tardé 2 años en encontrármelo de nuevo. Muchas cosas habían cambiado. Yo ya estaba trabajando en Madrid, pero me encontraba acreditándome en un barco a orillas del lago suizo de Lucerna. Era el sorteo de la Eurocopa'08. Me lo encontré cara a cara y, desde entonces, hemos sido grandes amigos.

Recuerdo que, en aquel barco, me dijo: "lo que has cambiado, Rodri". Ahora se lo digo yo. Su primer programa fue la mejor señal para los que nos gusta la radio. Desde hoy, el "Don't Look Back in Anger" con el que Juan Antonio Alcalá abrió "El partido de las 12" tendrá un nuevo significado añadido: el de la esperanza.

La canción termina. El metro llega a Glories. Espera otro día.

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Insomnio

2010-08-24T03:32:00.001+02:00

3:19 a.m. Barcelona. El calor y la humedad han ganado la batalla. La batalla y la guerra. En menos de 5 horas entro a trabajar y, después de tres intentos, he preferido olvidar la cama para relajarme un poco. La pared, vacía; la mesa, desierta con un pequeño oasis que apenas sirve para nada. En estos tiempos te das cuenta que un ordenador portátil sin Internet no sirve para nada. Sólo me queda esta pequeña blackberry a la que sólo le funcionan las teclas.

El día ha estado bien. Paseo, cine y cena. recuperé dos buenas costumbres. La primera, la de ver las películas en versión original: sin filtros ni trucos, todo virgen. La segunda, la de esquivar durante 120 min al cabezón que tenía delante en la sala. Eso es, una sala como la de los 80 y 90: pequeña, acogedora, con mala ventilación, poblada de butacas algo incómodas sin espacio para estirar los pies y con la distancia suficiente entre filas como para que un tío de estatura media emprenda una cruel guerra para evitar que veas la película. Brillante.

Esta semana empieza todo de nuevo. El jueves nos vamos a Mónaco para transmitir el sorteo de la Champions y para cubrir la Supercopa de Europa entre el Inter y el Atlético de Madrid. Hay ganas de volver a ver a viejos amigos con los que hace casi un año que no coincido. Lo peor de todo va a ser perderme el inicio del nuevo Tiempo de Juego de Paquito y los suyos. Hace dos semanas cené con ellos en el De María de Madrid y comprobé que se van a salir. Nunca, nunca antes había visto tanta ilusión en un nuevo proyecto. La sonrisa de Paco y los ojos de Antoñito son el mejor síntoma para la radio moderna.

Estoy por intentarlo por cuarta vez, pero temo un nuevo fracaso. El calor sigue apretando mientras en la noche barcelonesa no se ve una nube. Me asomo al balcón y escucho el lento pasear de un gato negro que se detiene en medio de la carretera, levanta la cabeza y se queda atónito mirando a la luna llena. Su luz brilla más que nunca. Fuerte. Intensa. Eterna.

Tallueu

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O'Donnell

2010-08-13T00:08:00.001+02:00

El reloj digital del coche marca las 23:59. Todavía es jueves y Madrid ha cambiado mucho. No hace mucho tiempo, el mes de agosto no era más que un oasis de tranquilidad sin coches por unas calles tan desiertas como anónimas. De aquella, Madrid molaba mucho más porque podías hasta disfrutar de la ciudad. Yo, a estas horas de la noche, sigo aparcando mientras suenan The Doors. La espera empieza a ser algo tensa.

Hoy he tenido una conversación con mi jefe. Muy reconfortante. Me he vuelto a dar cuenta de la calidad humana que tiene. Sé que a muchos, por aquello de que no se muerde la lengua, no les gusta, pero es un tipo ganador y sincero. La conversación telefónica ha durado 12 minutos en los que he recibido más consejos que en toda mi vida. Y eso, hoy, lo agradezco más que nunca.

Madrid no descansa, tampoco esta noche. Al fondo puedo ver el Hotel Convención, cuyas banderas se mueven por la extraña brisa que suaviza el calor veraniego. A su derecha se asoma la punta más alta de TVE que sigue sobreviviendo entre un mar de antenas de acero. En esta calle he pasado dos años y medio en los que he vivido de todo. Tanto, que cuando esta tarde entré por la puerta me pareció tan normal como si nunca la hubiera abandonado. Y es que el cambio de la última semana de enero fue demasiado drástico.

Es lo que tiene mi profesión y sus movimientos. Lo malo es que, en mi caso, todo acaba de empezar a estas alturas de verano. Y eso que lo tengo claro... Sin embargo, no dejo de tener esa extraña sensación de intranquilidad. Sigue sonando la canción de The Doors... Baby, baby, baby won't you get down on yer knees?!

Tallueu
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¿Abrir? ¿Cerrar?

2010-08-06T13:22:00.001+02:00

Xixón, 1:03 a.m. Una de las cosas que más me gustan de estar en casa es la noche. Cuando todo el mundo duerme, observo el cielo, normalmente nublado, de la Asturies más verde para comprobar cómo algo se esconde tras el viento y las nubes. A uno le entra una sensación de escalofrío que se puede contar, pero que es mejor vivir. Impagable, sin duda. Llevo desde el día 20 por aquí y ha pasado de todo. Entre llamadas de amigos que me quieren tantear hasta llamadas extrañas durante la madrugada para contarme historias innenarrables al día siguiente. Es lo que me gusta de los pocos periodistas que conozco: tienen tantas ganas de contar las cosas que da igual la hora. Y en eso tenemos mucho en común porque muchas de esas historias no tendrían sentido al día siguiente.

Hace mucho que no escribo aquí. Cierto, lo tenía muy abandonado porque me sigo pensando si cerrar esta ventana o mantenerla abierta para seguir escribiendo eventualmente. Al menos de momento la dejaré como está. Desde hace varios meses la falta de tiempo y de ganas me han bloqueado bastante. Pero es lo que hay, es mi elección y he de aceptarla como viene. Nunca he sido de modas, pero sí de rachas, y las hay buenas y malas. Espero que, de una puta vez, empiece a tirar hacia arriba.

Mientras tanto, hoy es fiesta nacional en Asturies: descenso del río Sella. No tengo muchas ganas, pero hay que aprovechar el poco tiempo que tengo al año para estar con mis amigos. Y es que cada año me ponen más dificultades para poder verlos más a menudo. Cuando las dificultades son mías, lo acato sin rechistar, pero cuando alguna chapuza es ajena... Este año me han impuesto ciertos planes que no son más que incompetencias de otros hechas mías. Por ahí no volveré a pasar, lo prometo.

Besos. Volveré más a menudo. También lo prometo. Mientras tanto suena el "Let it be" de The Beatles. Una canción que sigue haciéndome pensar. Mucho.

Tallueu.

Vuelta a la A-6

2010-05-23T13:40:00.001+02:00

13:28 en un punto intermedio entre La Robla y Asturies. Hacía años que no me subía en un autobus. Nunca me gustaron porque son incómodos, pequeños y poco agradecidos. Útiles, cierto, pero poco agradecidos. Estoy haciendo memoria y creo que, la última vez que me monté en un Alsa fue en el verano de 2005, cuando tuve que ir a Salamanca a hacer mi último examen de la carrera. Qué recuerdos.

Lo de la A-6 es más reciente, pero viendo el tren de vida que llevo los cinco meses que he estado sin usarla me parecen otros cinco años. Y es que Madrid, sigo insistiendo, me ha marcado más de lo que creía. En esta autopista he cantado canciones de Oasis, he gritado goles del Sporting, he reído con Carrusel, he comido, he rezado, he temido y he sido feliz viendo cómo Asturies se acercaba a cada kilómetro. Qué recuerdos.

La semana ha sido de lo más emocionante que he vivido en mucho tiempo. Entre los ambientazos de las finales de Copa del Rey y Champions League el jueves vi llorar de tristeza y emoción a un amigo al que se le ha tratado injustamente. Muy injustamente. Una pena porque los disparos en el pie suelen traer consigo graves consecuencias. Pero queda el buen ambiente y la sensación de que el grupo seguirá unido e inquebrantable, que es el mejor síntoma.

Ya estamos subiendo por la autopista del Huerna. Desde Madrid el sol nos ha acompañado ininterrumpidamente. Sin embargo, los Picos de Europa esconden alguna que otra nube. Tiene pinta que en Asturies estará nublado... Qué recuerdos

Tallueu

Noche cerrada

2010-05-09T11:28:00.001+02:00

4:10 a.m. Barcelona no es como Madrid. Al menos por la noche. Son ciudades distintas que respiran de forma diferente. A esta hora en Madrid es posible que te encuentres con algún atasco, mientras que en Barcelona hay más paciencia: sólo veo luces de policía con las luces de emergencia encendidas, pero sin un sólo ruido. Todo un detalle con los vecinos.

La diferencia más clara son los taxistas. En Madrid no se callan ni debajo del agua: la mayoría empiezan hablando del Real Madrid, derivan como sólo ellos saben al tema de la crisis y, cuando no te has dado ni cuenta, te están convenciendo de que el Partido Popular "de la Espe" es la solución. Y digo "de la Espe" porque para ellos Mariano es "un blando que no vale para esto". En cambio, los taxistas de Barcelona no abren la boca. Quizás por miedo, por falta de atrevimiento o por hartazgo. Pero se agradece no tener que asentir como un gilipollas y actuar como si te interesa la conversación.

4:15 a.m. El taxi está a punto de dejarme en mi casa. Me caigo de sueño. Hoy ha sido un día duro. Me ha tocado narrar el PPV accidentado del Sporting-Atlético de Madrid, por partida doble. Primero para España y mucho más tarde para Sudamérica. Lo importante es que nos hemos salvado, pero dando una imagen lamentable. Pero nos hemos salvado.

Mañana será otro día. Se me cierran los ojos. Mientras Barcelona sigue callada pongo el "Sgt. Peppers" de The Beatles y me voy a dormir. Ya es hora.

Tallueu

Expedición oficial

2010-05-01T11:47:00.000+02:00

1 de mayo, Día del Trabajador, 11:28. Acabamos de pasar por Sitges. Lo bueno de ir en tren es que ves el paisaje de otra manera, más cercana y auténtica. En Asturies las vías te introducen por bosques lejos de la carretera mientras que, en Catalunya, lo hace por las playas de la Costa Dourada. En mis viajes a Tarragona siempre veo pequeñas calas que, en breve, se llenarán de guiris con cerveza y piel rojiza acangrejada.

La diferencia de viajar con equipos de Madrid y el FC Barcelona es que a los jugadores apenas les ves. Con el Real Madrid hay más cercanía, mientras que con el Atleti los llevas apenas a dos filas de distancia. Esto hace a uno sentirse parte de lo que los periodistas llamamos "expedición oficial" y que no es más que "otro viaje". Viajar con el Barça de esta manera sólo aporta llegar al punto de destino y que la gente que te ve con la americana crea que eres alguien importante cuando, en realidad, eres otro más.

La semana ha sido tranquila. De vez en cuando viene bien para recargar baterías. Hoy empieza otro periplo que me apetece mucho porque en dos semanas se acaba la Liga, y con ella el fútbol (con mucho respeto hacia el Mundial y la Liga BBVA, no es lo mismo si no está el Sporting). Hoy toca Villarreal, mañana Tarragona, el martes Valencia y el miércoles Mallorca. Si no viajara también lo diría: soy un puto afortunado. Y lo digo porque la empresa de un compañero está a punto de entrar en un ERE temporal. Es buen tipo, un gran profesional y la clase de persona que siempre te echa una mano.

11:43. Las playas de Tarragona empiezan a ver el sol. Esta mañana ha llovido, pero el tiempo mejora a medida que nos aproximamos hacia la desembocadura del Ebro. La humedad costera me mata, me hace sentir más cansado de lo que estoy y empiezo a notarla. Parezco una vieja de 73 años, sólo me falta el reuma. Voy a cerrar los ojos y a descansar un rato.

Tallueu

Deberes y obligaciones

2010-04-25T19:58:00.001+02:00

19:44, ya sentado Ave procedente de Sevilla. He cogido el tren en la estación de Las Delicias de Zaragoza. El ambiente, con ola de calor y sus consecuencias incluídas, cargado. Por tanto, huele a sudor. En el momento en el que nos ponemos en marcha el salvador llega al auxilio. No es Kaká, tan religioso y creyente como pesado e integrista, sino el aire acondicionado. Ahora sí que puedo empezar a pensar.

Estoy mosca por la imagen que ha dejado el Sporting. Esto es como la mítica frase de "hoy es un día maravilloso, verás cómo viene un idiota y te lo jode". Me da lástima, pero el idiota es el Sporting. Estamos tan perdidos como flojos. Incomprensible. Pasopalabra.

El fin de semana ha sido grande. Los previos del partido salieron todos bien y el encuentro fue como esperábamos. Del error del final, al parecer involuntario, prefiero ni acordarme. Pero lo mejor ha sido hoy: unas gambas, un jamón, una fabada y una tarta de queso. De nuevo, Joaquín y su familia me han tratado genial y me han hecho sentir como en casa. Es lo que tenemos los asturianos en el exilio, que vemos a uno de los nuestros y hacemos lo posible para que se sienta bien. La fabada... Joder con la fabada, no tengo palabras para describirla.

Tras el párrafo más gastronómico de los últimos meses me centro en el viaje. Mañana nos vamos a Pamplona y todavía tengo mucho que hacer. Prepararemos el informativo y el previo lo mejor que se pueda, que llega el final de Liga y hay que apretar más que nunca hasta junio.

Como no tengo una inspiración especial, prefiero el silencio antes que rellenar por rellenar. Me pondré un disco poppy de The Beatles para recuperar el buen humor.

Tallueu

Media distancia

2010-04-22T20:26:00.000+02:00

20:03, Tarragona. Estoy cansado. Los dos últimos días han sido aburridos, como todo últimamente. Quería haberme ido a Asturies, pero entre los atrasos y los altos precios no ha sido posible. Tenía ganas, pero es lo que hay. Me habían dicho que la compañía Vueling tenía vuelos baratos a casa, pero me he encontrado con que sólo se trata de una versión light de su empresa matriz. Ida y vuelta a Ranón 170 euros. Gracias, Iberia, sólo tú harás que no me quede otra salida.

También intenté ir a Madrid, pero he visto que la sombra de Iberia es tan alargada que todos quieren parecerse a ella. Renfe, aprovechando la famosa nube volcánica, me ofrecía un billete stándard por 268 euros. En efecto, me salía más barato viajar a Nueva York que a Madrid. No lo hice por aquello de que irse a NYC dos días es perder el tiempo. Y el dinero.

A pesar de todo, la cabra tira al monte y escribo desde un tren de Renfe. Hoy he pasado el día con un amigo que trabaja en Tarragona y que cuenta con ganas sus días para volver a casa. En junio se irá. Yo me quedaré.

Para redondear el día, mi iPod ha muerto. Pues sí, me cago en la puta. Para mi era como un amigo. Compañero en esos vuelos interminables, le he llevado durante las tres últimas temporadas a Madrid, Barcelona, Sevilla, Londres, Liverpool, Manchester, Milán, Chipre y Moscú, entre otros.

Soy un tío de comstumbres fijas y suelo llevarme a los viajes lo mismo. Primero, la mochila. Es una Wilson azul y blanca, resistente como ninguna, que se pega a mi espalda desde mis tiempos de becario en la Ser. De hecho, me la dieron en un acto y aquí sigue. Segundo, mi sudadera Nike. Me la compró mi padre en un centro comercial y es tan buena que la sigo usando como pijama. Y tercero, un gorro de algodón. Esto ya roza la supersitición. Se lo compré en Birmingham a mi hermana en 1998, pero no le gustó. Desde entonces me lo llevo a todas partes. Ha estado en USA, Alemania, Rusia y Brasil. Una vez en Gijón salí con él y lo perdí en un bar. A las dos horas, a esto le llamo yo milagro, me lo encontré tirado en la calle de la que iba a casa. Fue una señal.

Pero que los recuerdos no impidan que este sea un día de mierda. Deberían de inventar un aparato para prevenir este tipo de jornadas: el ser humano se ahorraría muchos kilos de mala hostia.

Próxima parada, Sant Vicenç de Calders. En media hora ya estaré llegando a Barcelona.

20:26. Tallueu.

Nube volcánica

2010-04-19T17:07:00.001+02:00

09:55 en algún punto intermedio entre Barcelona y Palma. El viaje hacia Mallorca es uno de los más cortos que uno puede hacer en avión. Exactamente consiste en despegar, aguantar dos canciones y media de Vetusta Morla y aterrizar. Apenas media hora que, en el caso de hoy, mola más porque hace un sol increíble para ver el Mediterráneo en su estado puro.

Los aviones es lo que tienen: dependen de la climatología. O mejor dicho de sus circunstacias. El fin del mundo está más cerca por una nube de cenizas llegada desde un volcán cuyo descubridor bautizó aporreando el teclado una noche de borrachera. Todo el mundo está supuestamente alterado por el caos que están sufriendo las aerolíneas. Y digo supuestamente porque esta mañana El Prat era, seguramente, el sitio más tranquilo del mundo: ni atascos, ni colas, ni estrés. Qué pena que la nube volcánica no dure más...

17:06, Palma. El día ha salido muy bien. Hemos hecho el directo desde las ruinas del antiguo estadio Luís Sitjar. Había de todo: hierbas altas, butacas rotas, pintadas... Me pareció el típico pesquero hundido que, en su día, navegaba como quería por el mar y que ahora yace en su fondo sin nadie que intente recuperarlo. Cosas del fútbol.

En un rato me voy al fútbol. Hoy toca Mallorca-Osasuna, posiblemente uno de los partidos más aburridos de esta jornada. Antes me voy a poner el iPod para despertarme de la caraja post-amago de siesta. Hoy tampoco ha podido ser. Suena el "Hello" del What's the Story Morning Glory de Oasis.

Tallueu

Insomnio

2010-04-14T01:52:00.001+02:00

01:38, Barcelona. Intentando dormir. El fin de semana en Madrid ha sido de lo mejor del año. Primero, por volver a una ciudad de la que, en un principio, renegaba mucho y que, al final, ha sabido acogerme como a uno más. Segundo, por volver a ver a los que fueron mis compañeros y se han convertido en otros de mis mejores amigos: pude tomar una coca cola de madrugada en el Holiday Inn con Guerra, una copa con Núñez y su novia en el Irish y varias llamadas con Guille. Con él no pude quedar por una cena de trabajo, pero es como si lo hubiera hecho. Y tercero, por volver a ver a Borja y Gaspar.

Vivir un clásico como el Real Madrid-Barcelona con una televisión es una aventura. La paliza es de las cojonudas, pero cuando acabas te quedas con un sabor de boca indescriptible. La tele es otro mundo, ni mejor ni peor que la radio: ambos medios tienen sus cosas positivas. Hay que quedarse con eso. Pero llega más. Y el sábado llegó a Sergio, un amigo de la infancia que me vio desde "El Lavaderu" y que hoy me ha llamado: se irá a África en diciembre.

01:45. Mi barrio en Barcelona no es tan callado como creía. Los fines de semana se desmelena un poco y olvida el silencio. No está mal. Así me siento algo má identificado con la ciudad. De momento no estoy ni cerca de adaptarme, pero espero que pronto pueda estarlo. De lo contrario, tendría un problema grave.

Checkearé Twitter por última vez antes de ponerme de mal humor. El "lameculismo interactivo" de los últimos días me está sacando de quicio. Encima hoy ha perdido el Sporting. Su puta madre... Tallueu

MADRID

2010-04-09T08:33:00.001+02:00

07:50 Ya sentados en el Ave. En un rato salimos hacia Madrid para el despliegue que haremos del Clásico en la tele. Hacía mucho tiempo que no me sentía parte de algo tan colectivo: y es que en los últimos días de la radio todo era individualista, más enfocado al bien de uno que al del equipo, y eso es lo más negativo (y común) que nos podemos encontrar en mi profesión. Fue otro de los motivos por los que me fui. Aquello ya no era un grupo, sino 4 amigos que luchaban por intentar arreglar algo que va a peor. Eso me desgastó.

Tengo unas ganas locas de volver a Madrid. Allí he dejado a una parte importante de mis amigos. Hoy cenaré con alguno de ellos. Sin embargo también tengo ganas de acabar de una vez con la mudanza. Los dos últimos meses han sido muy rápidos, pero también muy ocupados. Me traeré la guitarra y el resto de ropa. La guitarra... :)

Enric se ha dormido. Con Micky, es otro de los compañeros cámaras que tenemos en la tele. Es de esos tipos que lleva tanto tiempo en el mundillo que tiene mil historias que contar. Cada vez que vivimos alguna anécdota o historieta me dice: "ésta para cuando escribas el libro". Si hay gente que puede escribir un libro para contar realmente lo que ocurre en la trastienda del periodismo, ésa son los cámaras de tele o los técnicos de radio. Junto con los curas, son los mejores psicólogos que hay. Lo han vivido todo, sólo les falta contarlo.

Suena "She's love" en el iPod. Noel y su guitarra acústica. Tiene ritmillo pegadizo. Hace que me sienta bien. Típica canción tan simple como agradable. Mola mucho.

Tallueu

P.D.:El AVE se ha parado en medio de un túnel. Hay problemas. Espero que lleguemos a tiempo al directo del Bernabéu...

MOCKBA

2010-04-05T22:24:00.005+02:00

00:25 hora local. Restaurantes cerrados, barras abiertas. Esto es Rusia, y en concreto Moscú. Lo cierto es que los locales han aguantado abiertos bastante más de lo que creía, pero no lo suficiente. Nos hemos quedado sin cenar antes del directo. Una lástima, ahora tendré que despacharme a gusto con los crackers y pistachos del minibar. Hablando de minibares, es curioso cómo estos han aguantado tan poco el paso del tiempo y de los auténticos trincadores, que es como se debería de llamar a esa gente que el mismo día del check out arrasa con la pequeña nevera para evitar que el hotel les cobre lo que en horas es un auténtico desfalco. Yo lo he hecho, pero no tan escandalosamente. Se ve que hay muchos trincadores, porque la moda en Europa- y por tanto en España-, es la de dejar las minineveras vacías con un papel en una de las estanterías que pone: "Service Room, dial 345".

Hoy hemos grabado una entrevista a Sergio Scariolo, el seleccionador nacional de baloncesto. Compagina sus labores con la de míster del Kimki, otro de los equipos de los nuevos ricos que tiene este país. Lo de la riqueza en Rusia me preocupa. De repente, y tras años de miseria, esta nueva clase parece que tiene todo el dinero del mundo. Y es verdad. Sin embargo, temo que se acabe yendo tan rápido como les ha venido gracias a las privatizaciones y les lleve a otra nueva gran crisis. Curiosa la inclusión de la palabra crisis cuando escribo desde un hotel cuyos bajos están llenos de Fabergè, Dolce & Gabanna, Armani o Mikimoto.

Moscú me parece brillante. Esta mañana, Blanca Ares, la mujer de Scariolo, nos ha comentado que es una ciudad que "no tiene nada que envidiar a las grandes capitales". Es más, por lo que he visto hasta ahora, es una de mis favoritas. Será por el cirílico, por las prostitutas de lujo, por la mafia chechena o por lo negros que se ponen los coches por los aceites y ácidos de las fábricas que inundan la ciudad. Pero es una CIUDAD. Y brutal.

Mañana más de este pequeño e improvisado diario ural.

Talleu

Back in the USSR

2010-04-04T11:17:00.002+02:00

11:17 a.m. Apenas queda Dani, un argentino de producción, en la tele. Mientras Micky acaba de preparar las cámaras, luces, micrófonos y demás yo termino de confirmar los reportajes que haremos desde esta noche.

Por delante un día de los que odio: 5 horas en avión, más dos previas de espera en el aeropuerto, más otra hora y media de controles a nuestra llegada, más dos horas (siendo pesimista) hasta llegar a nnuestro hotel. Entre el tráfico rodado y el aéreo hoy el día será inútil. Pero inútil, inútil.

Debe ser la primera vez que Alonso está corriendo y apenas le presto atención. Estoy a otras cosas. Y es que no puede fallar nada porque hay una historia que combina fútbol y baloncesto que tiene que salir sí o sí. Como todo, pero tengo especial interés en ésta porque no es un cualquiera.

11:20 a.m. Ibor acaba de asomar por la puerta. Nos vamos. Cojo la maleta, el abrigo y al taxi. De nuevo una gran semana: el viernes llego a Madrid, pero antes espera la fría Rusia. Nos vamos a Moscú.

Tallueu

Noche larga

2010-04-01T02:47:00.003+02:00

Siempre acudimos a la Ley de Murphy para explicar ciertas casualidades que se dan en nuestras vidas. Ni lo entiendo, ni lo quiero entender. A estas horas no me apetece gran cosa enfrascarme en debates de la mente humana. Ni loco. El reloj acaba de marcar las 2:48 a.m. un día que empezó ayer a las 7:00 a.m. El despertador (aka Blackberry reconvertida) sonó a esa hora para empezar a preparar un día lleno de conexiones. Cuando trabajaba en radio veía a los periodistas de televisión llegar por su cuenta a los sitios, hacer su stand-up delante del sitio turístico por excelencia y desaparecer. Los de la radio siempre comentábamos lo mismo: "cómo viven estos..." En efecto, no me faltaba razón, lo que pasa que se nos olvidó darle a esa frase el toque sarcástico del que ahora me doy cuenta.

En la tele no se para. Los radiólogos (así podría bautizar a los periodistas de la voz, como dice mi abuela) utilizan el RDSI y el teléfono móvil para todo. Eso implica una libertad de movimientos increíble. Sin embargo, en la tele es distinto: o estás con la cámara en el sitio o no tienes la imagen. Y si no tienes la imagen no vale nada. Y si no vale nada estás muerto, perdido y despedido. Por eso hay que dar un plus de entrega. Pero es que además de tener que estar sí o sí en los sitios, tienes que calcular los desplazamientos, el tiempo de subida del satélite para enviar la pieza y contar cuánto tiempo puede tardar la conexión a Internet de la que depende tu FTP para subir la pieza que llevas gestando durante todo el día. ¿Qué significa todo esto? Para no tener que andar con rodeos lo resumo en una frase: "o eres rápido calculando o no llegas." Y volvemos a lo de antes: y si no llegas no vale nada, y si no vale nada estás perdido, y si estás perdido, estás muerto.

Fuera de lo meramente profesional, estos dos meses que cumplo esta noche han sido geniales. En efecto, nunca antes había estado en Italia y en mes y medio he pisado Milán tres veces. De ahí lo de la Ley de Murphy. Insisto en que no son horas de meterse en debates filosóficos... Milán tiene un centro historico muy bonito, con ese encanto que da el Teatro alla Scala y ese toque de glamour que aporta la galería Vittorio Emanuele junto a la plaza del Duomo. El resto no vale para nada: ciudad del norte de Italia donde llueve mucho, la gente habla italiano y los zapatos cuestan mucho dinero. Además el estilo de la urbe me recuerda un poco a las ciudades suizas, lo cual no creo que le beneficie. Sin embargo, lo mejor de los tres viajes han sido tres descubrimientos:

1. Casa Francesco: cocina italiana tradicional y muy cara. Merece la pena.
2. Ibor y Miki: dos putos cracks (moda made in Catalonia)
3. Los baños de San Siro: sirven para que tifossis del Inter y del AC Milan se intercambien amenazas de muerte pintando en las paredes de los retretes. Impagable.

Orientando el post a un plan más tranquilo y nocturno, en breve me gustaría arrancarme a escribir sobre los sonidos de los campos de fútbol: las butacas de Old Trafford, el Albert´s de Liverpool, el rugido de San Siro y los silencios de El Molinón. Han sido pocas semanas, pero muy intensas. Cada vez tengo más ganas.

Tallueu.

P.D.: Como en el anterior post prometí escribir más y no pude, sólo me comprometo a "hacer lo que pueda". Espero que en cuanto consiga configurar la blackberry como módem en el portátil todo vuelva a la normalidad.

P.D.2: Ya son las 3:25 a.m. El día es interminable y la pieza para el informativo de mañana sigue sin subirse... Llegará!

Al Norte

2010-03-10T09:59:00.004+01:00

10:01 en el imperio, hora menos en Manchester. La semana está siendo frenética. No paro con el móvil. Unos por otros, los futbolistas van a acabar conmigo. Sobre todo uno, del cual no estoy del todo seguro porque ya no creo en su palabra. Es lo que tienen los jugadores del Real Madrid y el precio que hay que pagar por sus entrevistas: te marean, te dicen que sí, te fallan, te vuelven a marear y te dejan a la espera. Siempre creí en que Míchel Salgado es un tipo que merece la pena entrevistar porque habla de todo. Y lo hace bien. Tiene buena voz, es agradable, se explica como nadie y es campeón de Europa. Pero me está dando más problemas que nadie. Esperemos que mañana por la tarde podamos entrevistarle de una vez porque tiene tantas cosas que hacer que, en estos momentos, no estoy nada seguro de robarle 30 minutos donde él nos diga. No será por facilidades...

Ayer Manchester estaba esplendorosa. Es una ciudad del norte de Inglaterra que por su colectivo industrial debería de estar mucho más apagada y sucia. Pero no, está limpia, respira bien y está cuidada. Siempre me ha gustado. Es la tercera vez que estoy y ha dado un cambio a mejor en los últimos años. Tiene vida por la calle, tiene feeling con el visitante y tiene una banda sonora a la que ninguna ciudad del mundo puede aspirar. Entre Oasis, The Smiths y Stone Roses la calle tiene un encanto musical inigualable.

Hoy tenemos partido en Old Trafford. El viejo Trafford huye de los nuevos estadios, se automoderniza usando la misma base de siempre y provoca una atmósfera que, creo, ningún estadio en el mundo tendría si no fuera por la frialdad de su afición. Es lo que le pase también al Real Madrid, al FC Barcelona y a todos los equipos de este nivel: se acostumbran a lo bueno y van al fútbol como si fueran al cine. Pero habrá emoción porque David Beckham vuelve a Old Trafford siete años después, y eso tiene su encanto.

Hablando de Beckham, ayer estuvimos en Alderney Edge, que es la zona en la que viven los jugadores del United y del City. Está en Chester, al sur de la zona, y se nota que es un barrio de nivel. Ahí solían vivir tanto David como Cristiano, dos de los mejores jugadores del mundo. Sin embargo, fuimos a ver a un jugador donostiarra que hace 3 temporadas decidió emprender la aventura en el City: Javi Garrido. Es un chico normal, como muchos otros, pero de los que nos abrió las puertas de su casa sin problemas. Como Zabaleta, otro gran tipo que tiene una gran historia. De momento han sido dos entrevistas, pero quedan Roberto Martínez, Arteta, Reina y, espero, Míchel Salgado. La semana se hará larga...

Tallueu

Los signos de puntuacion y su importancia

2010-03-06T10:08:00.004+01:00

Lo primero perdon por no haber escrito durante el ultimo mes. El trabajo esta siendo duro y muy esclavo, cosa que agradezco, pero estoy motivado al 100%. Sin embargo, me quita mucho tiempo. Ademas, entre la busqueda del piso y mi estancia en la Pension Girona no tengo Internet mas alla el trabajo y eso se nota. No paro. Espero que aprenda a utilizar la Blackberry como modem y pueda empezar a normalizar mi relacion con la red, a la que echo de menos.

Habreis notado que me quema de una forma increible lo de las tildes. Ahora mismo estoy en Almeria porque hoy nos toca dar en GolT el UD Almeria-FC Barcelona. Partido normal, pero con sus alicientes. El caso es que en el hotel en el que estoy el teclado tiene la configuracion anglosajona. Y no se puede cambiar. No hay tildes. O no las encuento. Tampoco los dos puntos. Es desesperante! Mirad, el signo de exclamacion final si que funciona. Voy a amortizarlo.

Mi resumen del 'ultimo mes (es lo mas parecido a una tilde que he encontrado) es el siguiente *dos puntos* (lo pongo asi, lo siento)

He encontrado piso!
En el trabajo las cosas van bien!
Viajo mas que El Ultimo Superviviente!
Barcelona sigue sin abrirse al 100%! (la exclamacion no tiene mucho sentido aqui...)
Poco a poco mis padres van enviandome el resto de la ropa! (aqui si...)
Las proximas semanas van a ser matadoras!

Y es que en menos de 17 dias habre estado ya en Valencia, Almeria, BCN, Manchester, Blackburn, Liverpool, Wigan, BCN, Madrid, Londres, Birmingham, Nyon, BCN y, espero, Xixon.

Vivan las tildes, y su puta madre!

En cuanto vuelva a encontrar un ordenador CON tildes y los dos puntos volvere a escribir.

Mientras tanto, atentos a GolT.

Menú de fin de semana

2010-02-06T21:31:00.002+01:00

Barcelona, 15:03. Estoy esperando por la comida. La pizzería es pequeña, familiar y los camareros se ven algo desbordados por la fuerte demanda de este soleado sábado. A pesar del fuerte viento, el día es espectacular. Esta mañana he ido a correr por la playa durante casi hora y media irreal. Lo digo porque los primeros 20 minutos me cansaron demasiado, descansé un rato, volví a correr durante un cuarto de hora y volví a cansarme. Al estar ya en el Paseo Marítimo, aguanté 10 minutos más y me senté a recuperar al lado del mar. Estampa de las bonitas. Echaba de menos el correr por la playa. Tras el descanso, emprendí la marcha de vuelta a la pensión hasta completar la hora y media. En total, 55 minutos de carrera y 35 de recuperación. Ha llegado la ensalada de cangrejo, primer plato.

La semana ha sido dura. Primero por el cambio horario: en la radio, pasara lo que pasara, siempre amanecía sobre las 11 (en el mejor de los casos) y me acostaba sobre las 2 ó 3 de la madrugada. Aquí la cosa es distinta: entro a trabajar sobre las 9:15 y vuelvo a casa sobre las 8, con un intervalo de hora u hora y media para comer. Me sigue costando un mundo despertarme tan "pronto" después de tres años trasnochando. La ensalada es simple, pero ha cumplido su función: saciar el apetito inicial que tenía.

En cuanto a la tele... Gol Televisión es otro mundo. Ahora me doy cuenta, más todavía, de los escasos y pobres medios que teníamos en la radio. Aquí todo es mucho más profesional, hay unas posibilidades increíbles y todo el mundo tiene la posibilidad de crecer profesionalmente. Eso me gusta, porque los últimos tiempos de la radio se caracterizaron porque hiciera lo que hiciera, las buenas obras iban a tener la etiqueta de un cobarde (el supuesto Director de Deportes). De este individuo no voy a hablar porque sería caer en su juego. Agustín, ha sido un placer haber trabajado contigo. Ha llegado la pizza, momento inmejorable para usar el cuchillo... Y el tenedor.

La pizza ha estado increíble. No digo más. Esta tarde pienso ir a dar otro paseo (andando, sin correr). Creo que la zona del barrio gótico puede ser una buena opción. A ver si tomo un poco el sol que parezco Beetlejuice, o como diablos se escriba. Tengo que hacer tiempo porque cenaré con Sid Lowe, un buen amigo que es el corresponsal en Madrid de The Guardian. La putada es que es del Oviedo, nunca lo entenderé, intentaré que entre en razón...

Tallueu

Ahí te dejo Madrid.

2010-01-30T03:55:00.003+01:00

3:56, último post desde Madrid. Mientras las maletas esperan en la puerta, desde la habitación suenan los acordes tímidos de "Héroe de Leyenda". La casa descansa. Huérfana, callada, vacía. Al menos una parte, mi habitación. Tras recorrer el pequeño pasillo abro la puerta corredera y sólo veo una cama, un ordenador portátil y muchas estanterías. Espacio libre, limpio y desnudo.

He de admitir que hoy me he venido a abajo de una forma que no me esperaba. Si hace tres años me hubieran dicho que me iba a emocionar por escuchar 5 minutos de la mejor radio que se puede hacer estos días... En fin, han sido tres años fantásticos llenos de grandes memorias y recuerdos eternos.

Gracias, por orden de aparición desde mi llegada a Madrid, a: Juanma (por lo que es, un amigo), Borja (por aguantarme como compañero de piso), Guillermo (por darme la alternativa), David (por sus tazas), Antoñito (por su nobleza), Manuel (por su desinterés), Nacho (por ser buen collacio y descubrirme la marisquería), Paquito (por ser un ejemplo de lo que es ser un líder en todos los campos), Pipi (por llegar el primer día y tratarme como uno más), Manfredo (por la ayuda telefónica en los malos momentos), David (por esas llamadas a las 6 a.m. cada jueves), a Josep (por traerme a Madrid), a Chapi (por su doble vida en Shangai), Félix Madero (por su claridad), Moncloa Five (por vividores), Paula (porque va a triunfar y se lo ha ganado), a Irene (porque sí), Óscar (por esos debates políticos), Francis (por el detalle), Javi (por salir hacia adelante y ser un jugador de Primera), Quique (porque no podrán con él), Marcos (por ser el mejor periodista que conozco), Peña (por el lechazo), Pazos (por sufridor), Senovilla (por cojones), Meana (por forofo), a los compis de Mundo Atleti (por su comportamiento), a Vargas (por zumbado), a Borjina (por estar siempre ahí), a Laura (por el Ron con Red Bull), Jorge (por enseñarme cómo no hay que tratar a los compañeros), a mi hermano José (porque no le dejo solo y dará el paso) y a Agustín y a Ángel (por educación).

Adiós, compañeros, adiós.

P.D.: Seguramente me olvide de alguno... El lunes empiezo una nueva vida. Esperanza.

Los chicos

2010-01-28T01:31:00.006+01:00

1:32, Madrid. Dos días en Barcelona dan para mucho. Entre otras cosas, para cambiar de vida. No es algo nuevo en la mía porque, en los últimos diez años, he vivido en varios sitios y no me canso de nuevas aventuras. Ésta tiene la mejor pinta de todas. Y lo digo porque es un paso hacia adelante, es un proyecto ambicioso, hay gente muy competente y hay medios necesarios. Con esto no digo que en mi ya anterior etapa no tuviera parte de lo que acabo de comentar, pero es muy distinto.

Los tres años en Punto Radio me han servido para hacerme mayor en esto del periodismo. Con mis inicios de la SER uno se acomodó de tal forma que llegó a ser peligroso. ¿Por qué? La marca en esto del periodismo hace mucho. Descolgar un teléfono y decir que llamas de una radio líder en España y Sudamérica te da el 90% del trabajo hecho. En cambio, llamar a algún protagonista desde Punto Radio conlleva mil labores: pensar en un plan B por si falla, vender bien el producto, observar qué personas pueden ayudarte, conseguir su teléfono como sea y, en el caso de dar con el sujeto, convencerle de por qué tiene que aceptar la entrevista que le hará una vieja gloria del periodismo. O dos.

A pesar de las dificultades, he de admitir que Punto Radio ha sido más importante en mi vida de lo que la gente creerá: me ha enseñado a buscarme la vida en esto del periodismo deportivo. Y eso es impagable. Nadie nunca me lo enseñará, la radio lo ha conseguido. Además, me ha aportado un condicionante humano que ha marcado mi estancia en Madrid: mis amigos de la redacción. Podría llamarles hermanos, colegas, compis... No, amigos. Dicen que las adversidades unen, pero nadie sabe hasta qué punto. Me quedo con eso, con la parte amable, con las sonrisas, con las risas, con las carcajadas y con la complicidad. Insisto, me quedo con eso.

Si hay algo que echaré de menos es nuestra pequeña ventana de las 15:05. Como sé que Guerra es ferviente lector, no voy a decir gran cosa. Pero no me voy a callar a la hora de reivindicar Juego Limpio como la radio del futuro. Lo tiene todo, menos apoyo corporativo. Al menos de momento. Y es algo que debería de cambiar pronto...

Barcelona tiene algo. Un algo igual o más válido que Madrid. El lunes empiezo a trabajar en Gol Televisión y dejo atrás grandes memorias y mejores recuerdos.

De la radio me voy con una sonrisa, con una canción y con muchos amigos.

Tallueu (en catalá Adeu)

Relato corto de madrugada

2010-01-25T05:44:00.003+01:00

5:44 a.m. Madrid. Siempre he querido saber lo que era empezar la semana con un buen madrugón. Sin embargo, lo de hoy es una venganza. Quizás por autoimposición, pero la semana pasada me vi "obligado" (bendita obligación por otra parte) a sacar el billete del Ave a las 7 a.m. Esto, obviamente, conlleva despertarse a eso de las 5 de la madrugada para ducharse, afeitarse y adeceptarse. En la mal llamada maleta, porque es una mochila, no sé qué meter. Será sólo una noche fuera de casa, pero es la primera en años en la que pagaré de mi propio bolsillo. ¿Motivos? Laborales. Al ser un maníatico de las supersticiones, no diré nada hasta mañana por la noche, pero es un reto que estoy a punto de aceptar y al que le tengo unas ganas increíbles.

Los habituales de esta ventana personal, sabrán perfectamente que 2009 ha sido fatal e muchos aspectos. Estoy en uno de esos puntos en los que necesito un cambio a todos los niveles. Y lo digo por aquello del miedo a estancarse. A mis recién 27 es algo que he de evitar.

A través de Twitter consigo saber gracias a Javi, compañero de la sección de informativos, que ahí fuera hace frío y sopla un viento considerable. Dicen que vuelve el frío en otra ola polar que nadie se esperaba. Adonde voy no hace frío, pero sí humedad y lluvia. Y no, no es mi Xixón natal, aunque tiene algún punto en común con el Paraíso. Espero que todo vaya bien y que el próximo fin de semana pueda disfrutar de uno de los deseos que no he podido cumplir desde hace años. Parece mentira, pero quiero ver un partido del Sporting en El Molinón como aficionado, y espero que sea contra el F.C. Barcelona el próximo sábado. En efecto, los deseos se nutren de cosas pequeñas.

Esta semana leí que la joyita que canta esta canción le da cada mes 8.000 euros de paga a su hija. Para ellos es una paga. Cosas de los millonarios. Y luego tiene los santos cojones a pedir pasta por Haití. Eso sí, pedazo de versión.

Voy a acabar de asearme mientras hago el menor ruido posible para no despertar a Borja, mi compañero de piso. Tengo la sensación de irme por la puerta por penúltima vez... Tallueu.

De retos

2010-01-20T03:11:00.003+01:00

3:11, Madrid. La capital sigue parada por una crisis que nadie ve. Nadie. Pero todos la sufren, y eso me parece raro. Un día mi jefe dijo que lo de la crisis le parecía, más que una realidad una excusa. Empiezo a creérmelo. Y es que no noto tanta preocupación en el ambiente más allá de la típica coletilla que todos estamos hartos para repetir. En uno u otro caso, las empresas están apretándose el cinturón mucho. Por la ventana apenas percibo un atisbo de la noche madrileña. Apenas veo el cielo. Apenas veo nada.

Esta semana me he dado cuenta de muchas cosas. Quizás porque los acontecimientos se han precipitado, o porque de una puta vez he abierto los ojos. He confirmado que ciertos proyectos tienen su período de tiempo y caducidad. De esto hablaré la semana que viene, que ahora no me apetece, aunque sí que hay dos personas a las que les debo mucho, pero insisto: hoy no es la noche. Hasta el próximo martes habrá que esperar.

No sé si a partir de febrero me comeré esas napolitanas de chocolate que venden en el 24 horas de abajo. No lo sé. Son muy idustriales, de baja calidad y me las vende un ecuatoriano a 1 euro con 10 céntimos. El precio se completa con los 20 céntimos que le doy al vagabundo italiano que pide dinero en la puerta y que amablemente habla con los clientes para intentar que sonrían. Y lo consigue. Fabio es un buen tío al que la vida, como a muchos otros, no supo preparar otro camino. Siempre me acordaré de él.

Como diría Bob Dylan, los tiempos están a-cambiando. Lo noto mucho. Y cambiarán muco más, al menos en mi foro interno, que ya no puede más. Lo que más rabia me da es que mi hermanito se pueda quedar más huérfano que nunca, pero es hora de crecer y de madurar. Para todos. Hasta mañana.

No es un domingo cualquiera

2010-01-17T12:46:00.005+01:00

12:46, día del Señor. Lo de llamar a los domingos de tal manera siempre me ha hecho gracia. Soy de los que no creo más que en el Sporting, la radio y el rock´n roll. ¿Simple? Quizás. ¿Primario? Posiblemente. Me gusta seguir lo que me convence, y cada vez hay menos cosas que me lleguen. En cuanto a la religión, nunca he sabido qué pensar. Primero, porque siempre me he considerado muy escéptico y, segundo, porque nadie ha sabido inculcarme ese sentimiento creyente que está tan arraigado en otras personas. Tampoco me he dejado inculcar, creo. ¿Por qué? Pues porque tampoco me convenció nunca. Respeto a esa gente que va religiosamente (nunca mejor dicho) a misa cada semana, pero es cuestión de gustos: unos van a misa y otros a El Molinón. Al fin y al cabo, ambos siguen siendo templos.

El fin de semana ha sido de los buenos. Desde el jueves ha venido mucha gente desde Xixón porque esta tarde juega el Sporting en el Vicente Calderón. Es uno de esos partidos que me apetece narrar y que, teniendo en cuenta mi sentimiento sportinguista, va a ser complicado porque no podré esconder mis colores. Por profesionalismo tendré que intentarlo.

Estoy atravesando, ya desde hace unos meses, ese típico estado mental en el que uno no deja de plantearse nuevos retos y aventuras. Una de ellas me ha llegado hace dos semanas y me la estoy pensando seriamente. Con todo lo que implica, más que una aventura es una locura, pero a día de hoy no puedo descartar nada ni ponerme límites estúpidos que me impidan crecer intelectualmente. Ya iré contando de qué se trata porque tiene muy buena pinta.

Para los amantes de las tendencias, leo en El Mundo que el corsé se vuelve a poner de moda. Hay un ente extraño en el planeta tierra que está formado por un consejo de sabios. Estoy segurísimo. Nadie les ve, nadie les toca y nadie les percibe. Empiezo a creerme la teoría conspirativa que sostiene mi gran amigo Fernandisco, y es que me resisto a comprender cómo de repente ciertos puntos del globo terráqueo se ponen de acuerdo para imponer las nuevas vanguardias. ¿Conspiración judeo-masónica? Seguro.

Tallueu

De lunes

2010-01-11T15:44:00.003+01:00

15:44, frío en Madrid. Y nieve. Ayer cayó una buena nevada en la capital de España. Como siempre que cae algo del cielo en esta ciudad, todo se colapsa: vuelos cancelados, quita nieves por la carretera, coches en las medianas y todo patas arriba. Sin embargo, la postal merece la pena porque la nieve da un toque estético que no tiene la lluvia. Y que conste que más seguidor de la lluvia que yo no hay.

El fin de semana ha estado bien. El viaje por carretera a Valladolid tuvo buenos recuerdos, imitaciones y, sobre todo, risas. Fui con Peña hasta su ciudad para ver el partido de Zorrilla. Nada más llegar nos dimos un homenaje a lo grande en un restaurante del centro. Increíble, como decimos en Asturies, una "fartura" en toda regla. Tras el partido volvimos sin problemas por carretera, llegamos a Madrid, dejé a Nacho en casa y salí con unos amigos un rato largo. Buena noche.

Empiezo la semana descansando. El tiempo libre lo odio, por lo que hoy he limpiado la casa, he cocinado, he ido a la compra y he recogido un poco la habitación. Al ordenar mi cuarto, he encontrado un par de cajas de fotos. He empezado a ver algunas y no he podido parar: Zwolle, Nueva Orleans, Chicago, Nueva York, Dayton, Amsterdam... Siempre fui un hijo de puta con suerte, no lo voy a esconder. Nunca lo había pensado, pero en lo que va de mi vida siempre me lo he pasado de puta madre, espero que esto sólo sea el principio.

Aquí voy a dejar el ejemplo más cercano a lo que es la posesión infernal. El demonio hecho hombre. El diablo personificado en una personita que, al verla, te quita las ganas de tener hijos. No os asustéis por la duración, lo mejor está al principio. Ahí va eso...

Tallueu

Invierno en Diego de León

2010-01-08T17:21:00.004+01:00

1:53, Madrid. Acabo de llegar de dar una vuelta. Madrid en invierno tiene encanto. Mucho más que en verano. Siempre he preferido el frío al calor por una cuestión de la que me di cuenta hace muchos años, cuando apenas tenía uso de razón. Aquello tenía bastante coherencia: "con el frío siempre te puedes tapar, sin embargo con el calor... Puedes llegar a desnudarte pero... ¡Si hace más calor llegará un momento en el que te quedes desnudo y nunca podrás quitarte nada más!" Puede sonar infantil, en efecto, pero con 9 años uno ya apuntaba maneras. Qué coño, tenía más razón que un santo. Luego lo de la razón lo perdí, pero la memoria persistió y me quedan esos destellos de grandeza alevín que aquí reproduzco.

Mientras escucho a Loquillo, pienso en la noche de hoy. Ha sido agradable, como siempre con Nacho. Cenamos en un Gino´s, paseamos por Diego de León y tomamos algo en La Cofradía. Poco a poco, "La Cofra" se ha ido convirtiendo en nuestro bar. Quizás junto con Destino Malasaña y el Molly Malone se ha convertido en una referencia en Madrid. Nuestro pequeño universo. Como mañana viajaré a Valladolid para narrar el Valladolid-Atlético de Madrid, me he venido andando a casa. Tranquilamente. Observando el paisaje. Disfrutándolo. Y es que Madrid, aunque me haya costado reconocerlo, tiene su encanto.

A la altura de Conde Peñalver empezó a trapear un poco. La nieve caía, poco a poco, como si no tuviera prisa por pisar el suelo. Sin prisa, suavemente. Con los copos balanceándose y con la calle vacía el contraste era notable. Hacía mucho frío. El termómetro bajo cero, seguro. Pero con encanto, Madrid estaba hoy más guapa que de costumbre. Es lo que tiene, de vez en cuando, darse un paseo de 20 minutos para disfrutar del frío.

Mañana será un día complicado. He quedado a las 12 en la clínica Cemtro con Nacho Peña para irnos hasta Valladolid. Teniendo en cuenta el temporal, no me hace mucha gracia ir en coche hasta Pucela. A ver qué nos depara el viaje. Os contaré.

Tallueu

Reset de niveles

2010-01-07T02:15:00.002+01:00

2:18 a.m. Madrid. Hace un rato releí mi última entrada en el blog. Como me di tanta lástima a mi mismo me paré, pensé y actué. Esto es como lo de los cortes de pelo. Cuando uno está cabizbajo, sin ilusión y necesita un cambio drástico en su vida acude a la peluquería. Con un corte de pelo suele funcionar aquello de "borrón y cuenta nueva". Puede parecer una gilipollez, pero funciona. Teniendo en cuenta que mi pelo es sagrado y no me lo suelo cortar así como así, he preferido resetear el blog. Es el tercer rediseño, como dicen ahora, la versión 3.0 de "Life in Red in White". Mola el título, me mola mucho el logo y mola el color. A tomar por culo. Moi dixit. Si es que soy un políglota que mezcla idiomas...

Hoy tengo unas ganas de mariachi increíbles. En asturiano, y siguiendo la doctrina del gran Henry Felgueroso, el término "mariachi" engloba ese sentinmiento único de salir con los amigos a pasárselo bien. Y punto. Tan brillante como sencillo. Hoy el equipo al que suelo seguir ha vuelto a hacer el ridículo frente a un equipo de Segunda División. Lo del "mariachi" se amplía gracias al ATM, que sólo da disgustos a sus seguidores. Nunca he escondido que adoro al Sporting de Xixón, pero el ATM se ha ganado una pequeña parte del cariño gracias a la gente que trabaja ahí día a día. Mañana en Juego Limpio pienso poner a sus responsables a parir. No me gusta hablar mal en antena, pero creo que lo de hoy ha de ser un antes y un después.

Como hoy tampoco tengo nada mejor que contar, aquí lo dejo. Disfrutad del nuevo diseño. Tallueu.

No, ¿o si?

2010-01-05T01:35:00.005+01:00

1:35, Madrid. Estoy escuchando el "Turn up the sun" de Oasis. Quizás es de lo poco que me haga sonreir en las últimas semanas. Mañana será un nuevo día de Reyes que pase lejos de los míos. En efecto, al igual que el resto de la Humanidad, echo de menos aquellas vacaciones escolares que tan cortas se nos hacían y que tan largas veo ahora desde la distancia. Tal y como siempre me dije, "ser mayor es un rollo". Pero un rollo de cojones. Por eso me acuerdo mucho de los profesores y estudiantes, cuyas vacaciones no tienen fin. Son una panda de hijos de puta. Con cariño, eso siempre.

La llamada del día ha sido la del chat de siempre. El chat de hoy ha sido hablado y su voz me sigue seduciendo de una manera increíble. Y su fondo, que conste. Es increíble. Ojalá lea esto, porque nunca se lo diría a la cara. Al menos en condiciones normales. Sin embargo, y vergüenzas al margen, sigue teniendo ese "touch" que llaman los ingleses y que tan bien hemos traducido al español como "toque especial". Nunca sabré por qué, y es lo que más me gusta.

Mientras el reproductor cambia a "Keep the Dream Alive" se me abre una pequeña ventana de ilusión. Dice así: "no soy extraño en un lugar en donde la vida real y los sueños chocan, mantened el sueño vivo". Puede que me llame a la reflexión, o que no. Sinceramente estoy un poco perdido desde hace un par de meses y sigo sin saber qué hacer. Y si lo sé, no encuentro la salida.

Mañana vuelvo a trabajar. No con muchas ganas. Echo de menos aquella ilusión de hace un tiempo que, poco a poco, se ha ido apagando. Necesito un revulsivo urgente que me haga despertar de una puta vez. Encima, el Sporting no ayuda y la música se ha vuelto ausente. Como no hay ganas, voy a apagar la luz mucho antes esta noche. Hasta mañana.

P.D.: Siento estar en este plan, pero no hay grandes esperanzas en tiempos navideños.

Dando mil vueltas

2010-01-02T02:37:00.002+01:00

2:38, de nuevo en Madrid. He intentado mantener el blog actualizado durante mis vacaciones, pero ha sido imposible. Estoy destrozado, físicamente. He hecho auténticas locuras en Xixón gracias a auténticos vividores de la noche que no me han dejado descansar. Y estoy contento. Quizás, como suele ser habitual, me hubiera gustado que mis amigos de siempre hubieran cambiado ciertos planes para coincidir más tiempo juntos... Pero cuando mandan ellas, poco puedo hacer. El balance, a pesar de eso, ha sido muy positivo.

Madrid engancha. Cada vez más. Pero nunca llegará a los límites de Asturias. Esta vez, entre el cansancio y la situación familiar ha sido aún más difícil volver. Ayer salí un rato, pero no mucho, y volví caminando a casa. En el momento que dejé a David en la esquina del parque Isabel la Católica empecé a caminar más despacio. Me invadía la típica sensación de no querer apurar mi último paseo -nocturno- por Xixón. A pesar del frío los pasos eran más y más tranquilos, con un ritmo cansino que rozaba la quietud. No quería llegar a casa porque eso suponía dormir, levantarse esta mañana y volver a Madrid. El silencio al despertarme era tenso. Y sé por qué. Eso me lo reservo. Lo que no voy a esconder es que, al dejar a mis padres en la ventana y meterme en el coche se me vino el mundo encima. Soy de los que no exteriorizan nada y se lo tragan todo... No sé.

Hoy el ambiente en la radio ha sido fenomenal. Da gusto lo de la auto-gestión cuando los jefes no están, ya que se combina a la perfección la tensión y el buen humor. Eso es, el buen rollo no está reñido con el buen trabajo, muy a pesar de lo que alguno cree. Abrimos con la noticia, muy mala, de la patología cardíaca de Sergio Sánchez, seguimos hablando de Villa, llamamos a Alberto Zapater, jugador del Genoa, y acabamos manteniendo una conversación muy amena con Miguel Ángel Llera, jugador sevillano que milita en el Charlton, de la Segunda División B inglesa. Un jornalero del fútbol de los que cuesta olvidarse. Acabamos el programa encantados.

Al llegar a casa, de nuevo, la soledad. Mi compañero de piso está en Canarias y la casa estaba fría. La ventana abierta. Las puertas cerradas. A veces me da miedo refugiarme en el trabajo para escapar de todo, sobre todo sabiendo que las cosas no están como están en la redacción. Ya lo he dicho en varias ocasiones, no es que estemos mal, pero ya no tenemos ese ambiente que tanto nos unía antes... Y no va por los jefes.

Pongo la tele y sólo veo paletos. Paletos, jabalís, zumbados, ñus o gilipollas. Da igual el insulto, pero ver a chavales hablar de drogas con tanta facilidad delante de una cámara no me parece bien. Cambio de canal y veo a los mismos idiotas, pero vestidos de traje y corbata hablando de las nuevas medidas de seguridad del aeropuerto de Schipol tras el atentado fallido de Al-Qaeda en Detroit. Me sigue pareciendo increíble que los fallos de los aeropuertos los sigamos pagando los usuarios.

Primer video de 2010. Vetusta Morla y su Año Nuevo.

Tallueu

P.D.: Lo de Twitter va camino de obsesión... XD

Desde el aire

2009-12-22T16:31:00.004+01:00

La costa oeste de África, a la altura de Marruecos, se ofrece a la derecha como reclamo nocturno con un par de luces borrosas que se confunden con los reflejos de la ventanilla. Me gusta ese lado del avión, me acerco al plástico que hace las veces de cristal, pongo las manos a modo de visera y lo veo todo más nítido. Ni una nube, viento de cola y las luces siguen ahí. Es curioso cómo cambian los países desde el aire. Incluso, parecen insignificantes. No estaría de más que, de vez en cuando, alguno se subiera a un avión para darse cuenta de que somos mucho menos importantes que lo que alguno se cree. En ese aspecto acierta Alejandro Amenábar en un par de tomas aéreas de su última película "Ágora".

El despegue desde Tenerife ha sido calmado. Sin embargo, el viento de cola que, se supone, nos empuja hacia Madrid está poniendo nervioso a más de uno. No soy de los que tiene miedo al avión, pero he de admitir que me pongo serio cuando se mueve mucho, como en esta ocasión. Se nota el temporal. A estas alturas de la película recuerdo el único vuelo en el que me entró pánico de verdad. Entre Bruselas y Londres había una tormenta considerable. Por lo menos eso recuerdo. En el Virgin que nos llevaba hacia Inglaterra no ibamos muy cómodos desde el principio. Aquello se movía de arriba a abajo y de un lado a otro. Era el verano del 97 y apenas teníamos 15 años. Fue una experiencia curiosa. Menos mal que al final mereció la pena.

Ayer tuvimos la comida de Navidad de la redacción. En apenas año y medio todo ha cambiado mucho. Sigo teniendo la sensación de que ya no somos un grupo, y eso me preocupa mucho. Quizás porque se ha profesionalizado, supuestamente, todo un poco más, pero no acabo de cogerle el punto. El ambiente está enrarecido y cada uno hace la guerra por su cuenta.

Mañana me voy de vacaciones, muy necesitadas, quizás más que nunca. Creo que siempre digo lo mismo, pero el desgaste mental de mi radio va aumentando a límites insospechados. Menos mal que mañana a las 10:00 he quedado con Borja para subir al Paraíso. Acabamos de quedar en el Vips de Infanta Mercedes. Y me ha cambiado el gesto, es lo que tienen los pequeños detalles.

Tallueu

Follow me!

2009-12-19T03:11:00.004+01:00

3:11, Madrid. Último fin de semana del año en la capital. Al menos para el entorno astur. En efecto, el miércoles, A-6 mediante, emigraremos en masa y cual rebaño de ovejas bien avenidas hacia el paraíso. Ahora que lo pienso, más que una caravana, el éxodo hacia el norte bie puede compararse con un Arca de Noé que busca la salvación. ¿Por qué? Pues porque Madrid está a reventar. Todo el mundo sale, todo el mundo cena, come, bebe, todo el mundo gasta y hasta los taxis se permiten el lujo de parar y hacer una huelga. ¿Dónde coño está la crisis? Bien escondida, supongo. Sin embargo, debe ser que se cumple la frase que un día anuncié a los cuatro vientos: "si no hay dinero para salir, se pide."

Lo del Arca de Noé lo digo por algo. No es que seamos una manada de animales que subamos en parejas, pero nos diferenciamos por algún que otro rasgo característico. Primero, está la especie urbana. Tienen coche, ponen su música rockera y aprovechan que Madrid está lleno de asturianos para subir a alguno de ellos y ahorrarse un porcentaje de gasolina. Segundo, está el lince. Son aquellos que, careciendo de un buen amigo que posea un coche, piensan y se dicen: todo el mundo subirá en autobus porque creen que el tren sigue parando en cada pueblo. Ellos, astutamente, se encaraman al Alvia que hasta Valladolid viaja en Ave y que apenas tarda 4 horas y poco hasta Xixón. Son los listos de todo esto. Y, tercero, los clásicos. No se complican la vida: metro hasta Méndez Álvaro o Príncipe Pío y 5 horas sentados viendo la misma película dos veces y parando a comer un pinchín (bocadillo) en Villalpando. Hay cosas que nunca cambiarán...

El programa ha salido genial. No ha fallado nadie, todo el mundo ha ido muy corto, muy rápido y muy dinámico. Eso le ha gustado a mi jefe. Además, hemos tenido la ocasión de hablar con un piloto de Iberia que nos ha enseñado los entresijos de los vuelos en pleno temporal. Ha estado genial, buena idea.

Mañana tengo un día tranquilo. A eso de las 11 pienso despertarme, saldré a correr un rato y comeré. Sobre las 16 me iré hacia Barajas de donde despegaremos a eso de las 18 h hacia Tenerife. Un día y medio en las islas y de vuelta a Madrid. Luego, un par de días aquí y para Xixón. Qué ganas. No puedo esperar.

Por cierto, sigo enganchado a Twitter. No preguntéis por qué. No encuentro solución. Pero cada día me mola más. A la derecha podéis ver un recuadro que os puede servir de pista. Engancha, así que cuidado.

Tallueu xente

Estaciones

2009-12-16T12:03:00.003+01:00

12:03, Madrid. Está nevando. De nuevo, y de forma que nunca comprenderé pero siempre adoraré, los temporales de lluvia, viento y nieve son protagonistas en los distintos informativos. Desde el punto de vista periodístico no entiendo que, en invierno u otoño, la nieve sea noticia. Es normal. Pero me encanta ver lo mucho que nieva en las carreteras secundarias con los problemas que conllevan para los usuarios cuyos vehículos deslizan en la nieve como si llevaran patines en vez de ruedas. Sin embargo, lo que más me gusta es ver a los reporteros. Caras de asombro, de miedo, de terror con mofletes rosados y narices coloradas por las temperaturas bajo cero. La mayoría acaban con resfriados, tapados hasta la garganta con mil bufandas, guantes fashions y anoraks del Polo Norte. En efecto, porque a veces parece que esta gente está en la Antártida en vez de en Pajares, Boi Taull o Navacerrada. Y que conste que frío hace, y mucho, en todos esos lugares.

Cosas de la tele, estoy viendo un documental sobre África en La2. No, no es la hora de la siesta, pero creo que voy a empezar a grabarlos para intentar dormir. Y es que sigo preocupado, el pecho ya no me duele y no tengo mayor preocupación por nada, pero llevo casi una semana que me cuesta dormir horrores. Ayer, si ir más lejos, Hasta las 5 a.m. no pude pegar ojo. Es curioso cómo paren los ñus, es posible que sea la cosa más fea que viene a la vida. Los ñúes, al parecer es así como se tiene que escribir, son feos a reventar (curiosa mezcla entre mi insomnio y el nacimiento de los ñúes en Africa...).

Ayer inauguré mi vida gastronómica asiática. Hasta el momento siempre había ido a comer a "chinos" de palo. Es decir, un arrroz tres delicias Findus bien camuflado y carretera. Ayer fue distinto. Juanma nos lo recomendó y nos fuimos Manfredo, su cámara Iván y yo. No estuvo mal, la verdad. Es más, a pesar de las reticencias que siempre suelo poner, el resultado global fue bueno. Hasta que probé el wasabi. Su puta madre... Yo, ignorante de mi, lo vi verde, tranquilo, expectante y con muy buena pinta. Como lo sé todo, di por hecho que era una variante asiática, o sin variante, del aguacate. Era verde, textura muy parecida, pero sabor distinto. Es más, tomé una cucharada como si lo comiera todos los días y el calentón que me vino encima casi hace que no lo cuente. Debió de ser la cosa más picante que probé en mi vida. Me puse colorado, rojo, morado, empecé a tener calor, la lengua me ardía y el esófago dijo: "a la próxima cucharada me pongo en huelga, gilipollas." Pero estuvo bien.

En un rato me voy a la radio, que hoy tengo que hacer la sustitución de David Guerra. Mañana me toca la comida navideña del Atlético de Madrid. hoy por la noche me junto con Antonio y los suyos. Mañana noche también tengo lío. El viernes trabajo, el sábado me voy a Tenerife y el lunes estamos citados en el Asador para la comida de la radio. El miércoles 23 me voy a Asturies de vacaciones y el 24 es mi cumpleaños. Os contaré cómo va todo. Por cierto, hacéos de Twitter. Mola.

Vuelvo a poner el villancico de Bruce.

Tallueu

Coyunturas

2009-12-13T01:36:00.003+01:00

Madrid, 1:35 a.m. Cuando algun@ lea esto, ya andaré por Xixón. En efecto, mañana narro el Sporting - Sevilla, el cual me huele que va a ser un partido con todos los condicionantes para que se convierta en partidazo. Es lo que tiene El Molinón. Hoy ha sido un día interminable, porque así se convierten esas jornadas en las que estás delante de un ordenador sin hacer nada, sin levantar un teléfono, sin ganas. Y me preocupa mucho. Hoy es uno de esos días, podría decir. Si me ponen delante a alguien lo usaría de sparring para rajar todo lo rajable, pero como el horno no está para bollos prefiero escribirlo. El caso es canalizar hacia afuera las malas sensaciones. A pesar del EGM y de sus mentiras, el ambiente en la radio nunca ha estado peor. Son detalles, percepciones, sensaciones. no pienso profundizar para no meterme en líos, pero jode, y mucho, que la gente que levantamos esto cada día no paremos de darnos de cabezazos contra un muro.

El descontrol, la desorganización y el trabajar única y exclusivamente para uno mismo me está sacando de quicio. Tanto, que hasta en las dos últimas noches no puedo dormir, quizás por la ansiedad, o quizás porque algo tengo a la altura del pecho que me está empezando a preocupar. No va en aumento, pero creo que es fruto de la tensión interna de impotencia que me ha entrado en las últimas fechas. ¿Por qué? No lo sé, o sí. He rechazado ofertas por seguir en un proyecto en el que, sinceramente, ahora no me veo incluído. Y lo digo como lo siento porque nadie, y cuando digo nadie es NADIE, ha apostado más por esto que yo. Incluso, creo que soy el único que puede decir que ha condicionado y cambiado su vida por un micrófono. Dicen que es el mundo profesional, seguramente, pero no me veo con fuerzas para soportarlo mucho tiempo más. Ahora, prefiero seguir observando y callando.

El viaje de mañana se me va a hacer eterno. De nuevo narraré en condiciones de radio local un partido que, en estos momentos, debería de tener rango de Champions. Lo dicho, a observar y a callar.

Mañana mi compañero de piso se va a Nueva York. Es otro motivo que me hace pensar en mil cosas. Cada año, todos los que me rodean se lo pasan en grande de viaje en vacaciones. Sin embargo, a estas alturas de la película sigo creyendo que mi vida es mucho más apasionante que la de ellos y que tengo mil ventajas más que ellos. por eso todo lo que he escrito hasta este momento me suena egoísta. Muy egoísta. Y lo entiendo. Sin embargo, hay veces en las que uno tiene que tirar por sí mismo para que otros no le coman la tostada, y puedo estar ante uno de esos momentos. No obstante, he vivido, he viajado y he experimentado cosas que, con mis 26 años, poca gente ha sentido. Pero quiero hacerlo de la forma más feliz posible o, como mínimo, pasándomelo bien.

El pecho sigue doliéndome. Ayer me costó mucho descansar, incluso dormir. Creo que partiré pronto hacia Xixón e iré en cuanto pueda al médico. Prefiero no forzar y prevenir. No estoy de humor, prefiero seguir con la boca cerrada.

Tallueu.

Jueves

2009-12-11T02:21:00.003+01:00

Madrid, 2:21 a.m. Típica noche post-locura. Me cuesta dormir, y eso que estoy muy cansado. Entre una cosa y otra creo que tardaré en irme a la cama. Es el precio que hay que pagar por pasárselo bien hasta bien entrada la madrugada. A pesar de todo lo que ronda mi cabeza desde hace varos meses me encuentro contento. Siempre hay alguien que está peor. De hecho, mucho peor. Antes, en el informativo de la noche de La Sexta vi que un chaval está muy grave en un hospital porque con sus amiguitos se inyectó aire por el ano. Vamos, que se metió un tubo por el culo y le dieron al botón de encendido. Hay que ser gilipollas, pero lo peor no es eso, sino la excusa: "estábamos aburridos". Y digo yo, si uno está aburrido... ¿No puede encontrar otra cosa que no sea un tubo negro que explota órganos vitales? Esto sólo prueba que hay gente que está chiflada. Sólo eso.

La novedad durante los últimos días es que no ha pasado absolutamente nada. Nada de nada. Ha sido todo tan aburrido que hasta he pensado en inyectarme aire por el ano. Sí que me he fijado en que Madrid ya está engalanado con las luces navideñas. Y mola. Madrid es una buena ciudad que, de vez en cuando, tiene iniciativas curiosas como ésta. Sin duda podría ser una buena terapia para que alguno se pensara mejor las cosas. Sé por qué lo digo. No obstante, lo de las terapias podría tener varias lecturas. Siempre he dicho que los mejores psicólogos son las madres, los curas y los taxistas. Hoy he de añadir a esta categoría a los camareros. No hay nadie que tenga tanta paciencia como ellos. Aguantan, sonríen, callan, esperan y agradecen. Entienden a la gente como nadie y aguantan auténticas palizas dialécticas de cualquiera. Sin ir más lejos, el miércoles por la noche empezó pidiendo una canción de Antonio Vega y acabó rogando por una de Georgie Dann. ¿Cómo se llega a ese punto? ¿Qué pensará un DJ cuando uno le pide un temazo y en menos de dos horas pide lo que en Asturias llamamos puxarra y en España se conoce como mierda musical? No hay explicación. El DJ ahí aguantó, estoicamente, las idioteces de alguien que mejor estaba metiéndose aire por el culo.

El domingo me vuelven a mandar a El Molinón. Es la Ley de Murphy, no había ido en tres meses y en apenas un mes viajo dos veces a ver al Sporting y una tercera para las vacaciones de Navidad. Lo bueno de volver a casa es que me tranquiliza y eso, aunque sólo sea circunstancial, está muy bien. De hecho, Xixón me recuerda mucho a Don´t Look Back in Anger por aquello de recordar los buenos momentos. Cada ciudad tiene una canción. La de Xixón todavía no la he encontrado, pero seguro que será la más bonita de todas.

Tallueu

La camisa roxia

2009-12-04T10:54:00.001+01:00

2:41 a.m. Día de Santa Bárbara. En Madrid este tipo de cosas no llaman la atención, pero por desconocimiento. En una ciudad en la que los niños pequeños sólo saben que la leche llega de la vaca por los libros o, en el mejor de los casos, por las dichosas granjas escuelas, pues es de esperar. Si la gente apenas pone de su parte para ir a la sierra a respirar aire fresco no voy ni a intentar que entiendan lo que significa Santa Bárbara para los mineros. Asturianos, en su mayoría, bercianos, en menor medida, y andaluces.

La minería ha hecho estragos en Asturies, para bien y para mal. Ha dividio familias, ha unido a otras, ha enriquecido a algunos, ha roto a la mayoría. Podría recordar, como hice en otro post hace un par de años, la tragedia del Pozo Nicolasa en aquella puta madrugada del 31 de agosto de 1995. Sin embargo, hoy va de himnos. Y dicen que los himnos se basan en auténticas desgracias personales. No es mi caso, pero sí el de los míos: 14 de julio de 1949, 17 mineros muertos, Pozu María Luisa, Llangréu, la mayor tragedia en la historia, negra, de la minería astur.

Escuchando el himno se me pone la piel de gallina. Sobre todo con estas connotaciones: ahora mismo Madrid, muy fría, descansa por la noche sin mucho alboroto, callada, como si nada le importara y nada perturbara su sueño, no se perciben ni los dichosos sonidos de ambulancias o coches de policía. La ciudad está tranquila en la oscuridad. Tiene algo, la mina tiene algo que a los asturianos nos hace tirar hacia adelante. Es dolor, sangre, llanto y madrugada. Y es el espíritu de aquellos que dejaron su vida por el trabajo y por un sueño: sacar adelante a los suyos, costara lo que costara.

Los fallecidos fueron Anselmo García, picador; Amador Campal, picador; José Manuel González, rampero; Amalio Fernández, picador; Manuel Tresguerres, picador; Manuel Suárez, picador; Eugenio Menéndez, posteador; José Adolfo Valles, vigilante, y Fructuoso Aspierez, caballista. Días más tarde fallecieron Francisco Carballo, Graciano Montes, Ángel Suárez, José Santín, José Ovidio Torre y Manuel Iglesias. Los funerales se celebraron el día 16.

Tallueu, héroes.

Desde la cama

2009-12-01T02:28:00.002+01:00

Xixón, 31 de noviembre, 2:28. Apenas me quedan 24 horas en casa y siempre me pasa lo mismo: se me hace corto. Y eso que esta vez han sido 4 días... Voy a tener que empezar a obviar las salidas nocturnas porque me condicionan el día siguiente. Pensándolo mejor, no. Molan, y mucho. Sobre todo cuando vas descubriendo nuevas caras como Bruno o Elías que, poco a poco, van convirtiéndose en gente más cercana.

Acostumbrado al horario y ritmo de Madrid, en Xixón me es imposible dormir antes de las 2 ó 3 de la madrugada. Sobre todo hoy porque tuve partido de fútbol 7 a las 21:00... Qué bien sienta el fútbol cuando ganas, si no que se lo pregunten a Manolo Preciado que, tras ganar al Villarreal, abrió la rueda de prensa pidiéndome disculpas por no habernos cogido el teléfono el jueves. Como yo suponía, se le había acabado la bateria, Manolo no suele fallar.

Una vez un buen amigo me preguntó qué tiene Xixón que me tiene enamorado. Soy de las leyendas urbanas que no para de hablar de todas las maravillas que tiene mi ciudad, pero le contesté que Xixón tiene algo con lo que Madrid nunca soñará: "aquí se ven las estrellas y se escucha a la luna". Una última mirada por la ventana y a dormir.

Tallueu.

2009-11-27T17:11:00.000+01:00

Vuelvo a escribir desde el autobus. La semana ha sido increíble. Tras narrar el pasado sábado el Real Madrid-Racing de Santander, el domingo me fui con mis amigos a ver el partido del Sporting a un bar. La excusa, como siempre, brillante para acabar tomando chocolate con churros en la glorieta de Alonso Martínez. El lunes lo repetimos en el Alfredo's, una hamburguesería en plan yankee que funciona de puta madre.

El martes estábamos citados a las 7 de la mañana en la Terminal 3 de Barajas. Madrid, una hora antes, amanecía huérfana y algo vacía, algo raro. Tras más de 4 horas de vuelo, llegamos a Larnaka sin problemas, pero muy cansados. Lo siguiente era meterse otra hora más en un incómodo autobus hasta llegar a Limossal. El pueblo vive del turismo, mayoritariamente ruso, que llena las playas del sur de la isla durante todo el año. El hotel, 5 estrellas con salida hacia el mar Egeo a unos 15 metros desde mi ventana. Sin embargo, extraño. Intentamos dar una vuelta por la noche, pero no había nadie por unas calles que estaban desiertas, vacías,calladas. Al final de la avenida había un bar en el que entramos. Se trataba de un karaoke ruso lleno de sofás de plástico con sus respectivos micrófonos y libretos para seguir las canciones que, de nuevo, eran mayoritariamente rusas. Un Bloody Mary y Jano, Charly, Antoñito y yo nos fuimos al hotel.

Hay momentos en los que uno se para a pensar y le llegan las reflexiones. Entre medias del lujo ruso-chipriota de Limossal, en la oscuridad de las 3 a.m., a menos de tres horas del amanecer y con el Egeo de testigo vi una luz en el cielo. Era lejana, como si fuera un relámpago que sonaba con medio segundo de desfase respecto al haz luminoso. El caso es que la luz aparecía cada 3 minutos, más o menos. Entonces recordé las palabras de Jano: "este sitio me recuerda a un viaje en 1991 a Sarajevo". Salvando las distancias, esas luces eran, según un trabajador del hotel, cargas antiaéreas contra aviones espía israelís. En efecto, el Líbano y Beirut descansaban en la costa de enfrente rodeados de un tenso clima pre bélico que, esperemos, termine de una vez. No me explico, y nunca lo haré, qué puede llevar a un pueblo a mantener guerras estúpidas durante décadas...

El resto del viaje lo resumo en el baño a las 8 de la mañana en el Egeo. Era 25 de noviembre, curioso esto del clima chipriota.

He llegado a la radio, tallueu

Las piernas enterradas

2009-11-23T10:43:00.001+01:00

Me gusta sentarme en la parte de atrás del autobus. Al ser más elevado, es un asiento desde el que se divisa todo lo que ocurre en la línea 146 de Madrid. Mientras subimos la Calle Alcalá pienso en los tres años que llevo en Madrid de lucha, dolor y sonrisas. La verdad es que me lo paso muy bien en la capital, pero recuerdo todo lo sufrido y me pregunto si de verdad merece la pena. Ayer estuve hablando con un amigo hasta las 4 a.m. Charlamos de mentiras, caretas y cinismos. Pero también de sueños. Hasta que no cumpla el mío no pienso tirar la toalla.

Ha tocado mañana reflexiva. Quizás sea el cambio de temperatura o el anticilón de las Azores, pero me he despertado de aquella manera. A la altura de la Calle Elfo, esbozo mi promera sonrisa del día. Calle Elfo, suena curioso cuanto menos.

Mientras suena "La Marea" de Vetusta Morla voy llegando a la radio. Por delante me espera un día, lunes, complicado con mucho viaje. Hoy Madrid, mañana Chipre y el sábado Gijón. Hay ganas de volver a la tierrina. Echo de menos el mar. Por fin he llegado al ABC. Hasta el fin de semana.

Tallueu

Sin demora

2009-11-22T03:19:00.002+01:00

3:20. Madrid. Está a punto de acabar "El Señor de los Anillos". Creo que es la tercera parte, por aquello de que el anillo se cae al volcán y Frodo transmite una sensación de alivio terrible. Como la mía cuando el Sporting volvió a Primera, algo parecido. Sin embargo, el alivio no es la palabra que me describiría en estos momentos. Hoy me siento cansado. Físicamente. No he salido porque lo del jueves por la noche fue suficiente, y me ha matado. O las resacas duran más, o la teoría de que mi cama me sienta fatal sigue tomando forma. Y es que tengo la sensación de que en Madrid duermo, pero no descanso. Extraño. Es ir a Gijón, por ejemplo, dormir seis horas y estar como nuevo. Es llegar a Madrid, dormir lo mismo o más, y estar roto. No sé, igual son cosas mías.

Mi semana ha sido normalita. Tras el highlight del lunes en forma de "Ciudad de Dios" no ha habido gran cosa. O sí. El jueves me lo volví a pasar en grande. Empezamos con una cena en Félix Boix, continuamos con Borja en un nuevo descubrimiento en forma de pub cerca de Alberto Alcocer y continué con mis hermanos de la competencia cerca de Velázquez para terminar la noche en frente de una embajada. Al final, como siempre, a cuidarse: en efecto, volví a casa paseando por la noche madrileña (45 minutos andando y a la cama de cabeza). Buena noche.

Parece que en "El Señor de los Anillos" la cosa va a mejor. El rey Aragon se ha comido a la elfa Liv Tyler. Qué cabrón, y yo en casa escribiendo en este blog...

Acabo de escuchar mi transmisión del Real Madrid - Racing de Santander. Estoy muy contento, creo que, poco a poco, la cosa va cogiendo forma. A ver cuánto dura, porque es un año complicado por aquello de un Mundial que ya ha provocado las primeras zancadillas. ¿Me preocupa? Creo que sí, pero no me influye en las narraciones que es l que importa. La química va mejorando mucho.

Mientras Frodo apura las últimas líneas de sus memorias, yo voy cerrando el post. No sin antes destacar el tremendo dolor de tripa que me entró al acabar la cena. Ni es la primera vez, ni es una coincidencia. Empiezo a pensar que el Vips y sus hamburguesas tienen algo contra mi. Me espera una larga noche en el baño. En efecto, buena reflexión escatológica para irse a dormir. Es lo que tienen las crónicas nocturnas de las 3:34 a.m. en Madrid.

Tallueu

Se quedó en Ipanema

2009-11-16T21:27:00.002+01:00

21:27, Madrid. Sigo en mi línea, cada vez más habitual, de escribir en horas prudenciales. Hoy ha sido un día tenso. No voy a explicar las causas porque no me afectan directamente a mi, pero sí que tengo que admitir que una bronca, de vez en cuando, nos sirve para recargar las pilas. Sólo espero que alguno se de por aludido, aunque por lo que me comentan va a ser difícil. Por tanto, cada uno a lo suyo que siempre dije que es lo mejor en este mundillo.

Ambiente rock´n roll. Acabo de poner una canción de Joaquín Sabina. Me cuesta mucho concentrarme, es curioso. Nunca me había pasado con ningún otro grupo, y mira que en casa no dejo de escuchar música. Digamos que, si Ramoncín se atreviera a entrar en mi casa podría hacerse de oro. Por aquello de la música que no pago, claro. Sabina y Ramoncín en el mismo párrafo... Otra curiosidad. Nunca me han gustado las guerras entre los divos, pero en esta batalla estoy con Sabina. Es más, el otro día Ramoncín apareció por la radio para dejarse entrevistar. Todo un detalle por su parte. Le vi caminar como si todo el mundo le mirara, con la cabeza bien alta en una actitud chulesca y con unos andares dignos de bufón, que no de payaso. Pobres payasos, no se merecen la mala fama de su nombre. El caso es que, al mismo tiempo que observaba a Ramoncín, miré al resto de la redacción y su presencia causó tanto revuelo como talento tiene como músico: ninguno. Es más, creo que nadie se dio cuenta de quién era porque, a pesar de lo que parece en pantalla, no es más que un enclenque canoso venido a menos que vive de un mundo en el que nunca destacó. Bueno sí, la gente le recuerda como alguien que meaba a su público. Todo un punk....

Estoy esperando a que La2 ponga "Ciudad de Dios". Esto es como estar en el cine viendo los trailers, con la salvedad de que no tengo palomitas ni a un subnormal recibiendo mensajes al móvil.

(2 horas, 10 minutos después)

Ver una peli en La2 no está mal del todo. Hace mucho tiempo que dejé de ver cine en televisión, por aquello de la publicidad. Sin embargo, las pausas de La2 no son excesivas. La película en sí me ha gustado mucho. Nunca la había ni intentado ver, por aquello de llevar la contraria, pero me ha gustado. Sobre todo me ha recordado a aquel mes de noviembre de hace tres años cuando la Ser me envió a Interlagos. Por aquello de la crisis, por entonces ya era una buena excusa, me fui con una peña en viaje organizado para ver a Fernando Alonso ganar su segundo mundial y cubrir el ambiente para Ser Deportivos. Tres días en Sao Paulo y cuatro en Río, que es donde transcurre la película. Y esto es una espina clavada que, espero, algún día pueda quitarme. Desde la terraza del hotel veía la playa de Ipanema, pero a mis espaldas se situaba una de las favelas más grandes del centro de Río. La sensación de tranquilidad escondía los verdaderos problemas que, insisto, espero ver en primera persona pronto. Todavía recuerdo aquellos pequeños destellos de luz en medio de la oscuridad...

0:33, el post ha sido largo. Ahora toca escribir en rojiblanco, a por otra Leyenda Urbana en PSG.

Tallueu

Maletas

2009-11-14T10:37:00.000+01:00

10:41, Montecarmelo. Estoy escuchando Supertramp en el coche. No es uno de mis grupos preferidos, pero tienen 4 canciones que son geniales. Teniendo en cuenta que es sábado por la mañana es una buena opción. Hoy ha tocado madrugar para jugar mi partido clave en el APTC Tour con Núñez. El torneo se lo sacó José de la manga en una de sus grandes tardes de inspiración, y nos lo estamos pasando muy bien. Es de tenis. Hoy toca tierra batida.

La Ciudad de la Raqueta está muy cerca de una de esas áreas adineradas de Madrid. De hecho, a mi alrededor sólo hay Audis, Mercedes y BMW's. Teniendo en cuenta la situación de mi profesión, me pregunto si algún día seremos tan autosuficientes, ya no sólo para comprar un coche en condiciones, sino para aspirar a ello. Ayer nos tocó recibir una bronca increíble de nuestro jefe a Rubén y a mi. Y todo por un rumor que ha ido creciendo como una bola en la última semana. Suena cuanto menos gracioso que nos abronquen por eso y ni se dignen a explicarnos ciertos cambios en nuestros salarios, por ejemplo. Rumores sí, realidades no.

Mientras Supertramp agota lo poco que me gusta de ellos, sigo pensando en Madrid. Mi maleta lleva preparada un mes y medio. Está abierta, con varios jerseys doblados y unas cuantas camisetas apiladas debajo de la ropa de abrigo. Borja ya me ha preguntado varias veces cuándo la voy a deshacer. La respuesta sigo sin saberla y por eso me he prometido no tocar la maleta, para llevármela o deshacerla, hasta que no tenga una una decisión FIRME tomada al respecto. En efecto, las dudas siguen siendo una jodienda. Es lo que hay.

He cambiado Supertramp por The Doors. Hacía mucho tiempo que no les escuchaba. Morrison sigue a su nivel. Hello, I love you won't you tell me your name? Nanana. Toca jugar a tenis.

P.D.: hoy me toca narrar el España - Argentina en el Calderón. Supuesto centenario de la RFEF. Partido guapo.

Azar

2009-11-12T00:58:00.005+01:00

0:59 a.m. Madrid. La capital del Imperio observa una noche cerrada. Desde mi sofá apenas se escucha el silbido que el aire provoca al pasar entre la ventana entre abierta. Es aire fresco, ya es otoño, y ha tardado en llegar. Últimamente la radio no es una compañía, sino un entretenimiento. Me explico. Para mi, compañía es aquello que te permite reir, llorar, hablar, escuchar. Y eso es, en estos momentos, una utopía. Al menos circunstancial. Por eso me decanto por el entrenimiento: está ahí para distraer y poco más. No tiene alma. Que conste que lo digo desde el punto de vista del oyente, nunca desde el otro.

Mañana descanso. Relax. Sin embargo, no puedo ocultar cierta ansiedad cada vez que miro el teléfono. Y es que desde uno y otro lado sólo veo dudas que, sinceramente, me harían dejar todo a un costado y emprender nuevas aventuras en nuevos horizontes. En estos momentos es en los que me arrepiento de no haber ganado la quiniela y ser millonario. Pensándolo mejor, antes que ganar la quiniela debería de empezar a jugarla. Buen pensamiento: si no la "echas", no te puede tocar. Ya sé una de las cosas que mañana voy a hacer. Con dos cojones.

Estoy desaprovechando el tiempo de una manera horrible. Quizás debido al stress de los días laborables, en los de descanso no suelo ni desconectar. Me intento levantar tarde, pero ni eso hago. Lo que sí me da tiempo es para pensar. Y escuchar música. De todos es conocido que Vetusta Morla es el grupo de moda en los círculos indies madrileños donde, por cierto, como no vayas disfrazado siempre serás un extraño. El otro día, tirado con el iPod en un parque me dio que pensar el final de Copenhague.

Ella duerme tras el vendabal
se quito la ropa sueña con despertar
en otro tiempo y en otra ciudad
Dejarse llevar
Suena demasiado bien
Jugar al azar nunca saber
donde puedes terminar o empezar

El caso es que esta letra me recuerda a alguien a quien, por cierto, ya se lo he dicho. Y me ha dado que pensar. Siempre en positivo.

Mañana tengo pensado recuperar aquellos jueves de los que apenas me quedan recuerdos, afortunadamente. Mientras tanto, sigo escuchando el final de Copenhage que tanto me recuerda a uno de los grupos gurús del año 2004 en Ohio: Modest Mouse. Apenas han pasado cinco años y aquello lo veo lejísimos. Aquel año fue un curioso punto de inflexión. Me gustaría recuperar aquella esencia.

Lo bueno de Madrid es que es tan grande como pequeño. Ayer me encontré en el Caprabo a un buen amigo al que no veía desde hace mucho tiempo. Tras diez años sin vernos nos encontramos en frente de la estantería en la que suelo coger el Chocolate Nestlé (Extrafino). Cosas de la capital que, sin embargo, esconde a gente con la que siempre intento quedar. Pero no, es imposible verlos. Será el destino, o eso dicen.

Copenhague acaba de aparecer on line. No falla.

1:54 a.m. Me lo he pensado mejor. Ni quiero ser millonario ni quiero echar la quiniela.

Settin´Sun, by Chemical Brothers.

Derby

2009-11-08T04:04:00.003+01:00

4:04 a.m. Día del Señor, Madrid. El sábado ha sido de los duros. Laboralmente hablando, un derby siempre es mucho más que un partido. Estás toda la semana esperándolo, el día antes te entra un algo en el cuerpo que te motiva y el mismo día madrugas para leerte todos los periódicos. En efecto, para mi levantarse a las 12:30 un sábado por la mañana es madrugar. Buena aclaración. Todavía recuerdo mi primer derby, cuando me crucé con unos 3.000 azules en la Calle Manso de Gijón, escoltados por casi 500 antidisturbios que formaban un conjunto urbano que hasta daba miedo. De aquella sólo tenía 5 años y se trataba de un Sporting - Oviedo. Ya lo dije en su día. Los derbys asturianos son mucho más emocionantes y coloridos que cualquier derby madrileño.

Tras entrar con Chema en el programa de las 14:05, me preparé la comida y me fui a la radio. Allí sólo estaban Fran y María. En apenas dos minutos darían las 16:00 y Rubén y Grethel estaban al llegar. La alegría del día, muy a pesar de todo, me la dio Irene. Cuando apenas estaba entrando en el parking, recibía una llamada de un número asiático. Era ella. Se trata de una buena amiga que compartió vivencias conmigo durante aquel año en Ohio. Buen año, buena gente. Es más, su padre es, como yo, un buen guerrillero astur que no para de presumir de su nacionalidad desde el exilio. Me contó que ya lleva cuatro años en Japón, le describí cómo era mi vieda actual, me relató su inicio de un pre doctorado de cine japonés e intenté que descubriera el maravilloso mundo de los derbys madrileños. No coló. Quedamos en llamarnos en un par de semanas.

Tras la reunión con Ángel, me fui al Calderón. Javi e Ismael son buena compañía para una espera de casi cuatro horas. Y es que llegamos al estadio sobre las 17:45 cuando el partido no comenzaba hasta las 22:00. Cuando uno hace una guardia tan larga se las ingenia para que el tiempo pase lo más rápido posible. Alguna broma, algún paseo, algún bocadillo y alguna visitilla a los antidisturbios para comprobar si hay lío. Pero nada, aburrimiento del bueno. Lo que yo digo, los derbys madrileños ya no dan ni para que los radicales se peguen... Mejor así.

Al final, buen trabajo. Eché de menos que el encargado de la actualidad del Real Madrid en la radio no estuviera sabe Dios por qué razón, nunca mejor dicho, pero estoy seguro que estará en el próximo. Pero sus sustitutos estuvieron bien. Al final, tras el partido, zona mixta, cena y a casa directo. Empieza a hacer frío ahí fuera. A ver cómo empieza la semana.

Tallueu

Atasco

2009-11-03T18:41:00.000+01:00

Las cosas en la radio están empeorando. La cosa va a mal. Sospecho, otro blog mediante, que mi jefe abandona el barco antes de lo que pensaban los runores. Y no sé si eso será bueno o malo. Ahora las dudas están en su punto más álgido en estos tres años que llevo en Madrid. Todo acabará, espero, antes del viernes. Lo cierto es que tanto misterio me cansa ya... Llevo mes y medio dándole vueltas a la cabeza. Sigo sin ver claro ninguna de las dos opciones. Una por dejadez y la otra por falta de convencimiento. No sé.

Los atascos es Madrid van a peor. Cada vez que levanto la cabeza de la Blackberry veo gente desesperada, gente pasota y gente cantando. Lo de fliparse con las canciones es algo muy usual en Madrid. Como la gente pasa de todo, les importa tres narices estar en un atasco dentro de un Skoda Fabia. Ellos creen que están en Wembley.

Hoy juega el Atleti contra el Chelsea. Volviendo a lo comentado en el párrafo 1, tengo esa extraña sensación de que puede ser mi último gran partido de Liga de Campeones. El sábado narro el derby contra el Real Madrid y, de nuevo, pienso que puede ser mi último gran partido, a secas. Todo ello me produce un choque de sensaciones curioso. No voy a engañar a nadie, pero estoy en la disyuntiva de vivir de puta madre y tranquilo o complicarme la existencia y vivir a mil. Eso, en tiempos de crisis, es una difícil elección. Me jode, mucho.

Mientras tanto, el taxista escucha "Like a Prayer" de Madonna. En efecto, canción Kiss FM. Apenas 25 ninutos en el taxi y todavía no hemos llegado ni a la M30. Esto va para largo... Como lo del viernes. Hasta entonces.

No es un país para viejos

2009-10-15T00:42:00.002+02:00

Madrid, 0:54. Hoy es mi particular noche de domingo. Mañana vuelvo a trabajar, como si fuera lunes, y eso que no es más que un jueves, el inicio del fin de semana para muchos. Estoy escuchando el Uruguay - Argentina por Radio La Red (Argentina) y me estoy divirtiendo mucho. Es un tipo de narración mucho más rápida, con apenas dos voces y con un ritmo endiablado por un vocabulario grandioso. Qué pena que en España no quede apenas esa pequeña esencia que da tanto romanticismo al fútbol. El día ha sido más corto de lo que esperaba, pero más cansado. He ido caminando a todos los sitios, he hecho recados, he conspirado, he ido al cine y he ido a tomar algo con los collacios.

Lo del cine de hoy ha sido curioso. De "Ágora" hablaré en un rato. Antes, la fotografía y la moraleja. En los cines de Fuencarral un miércoles por la tarde sólo hay lo que en un principio parecen adorables viejecitos que llenan las salas buscando dos horas de entretenimiento para evadirse de su aburrida vida de jubilados adinerados. Y digo en principio porque son peor que las nuevas bandas callejeras. Su puta madre. Sí, sigue mi cruzada anti viejos.

En los trailers no se pararon de mover. Una señora porque no cogía posición en su butaca, otra porque no podía estirar las piernas, otras porque no pararon de hablar y otras dos señoras porque no pararon de mirar a estas últimas para mandarlas callar. Una vez terminados los trailers del principio, la sala se oscureció y el silencio volvió a reinar. Fue ahí cuando los viejos tomaron la iniciativa. Ellos tampoco se salvan. Primero empezaron a carraspear los de la derecha, luego los de la izquierda, los del centro respondieron sonándose los mocos y los de atrás empezaron a chistar a todos. ¿Los de la primera fila? Increíble, los peores, en medio de los títulos de inicio empezaron a cambiarse de sitio, se pusieron de pie, provocaron las iras de las segudas filas y acabaron recibiendo la bronca de sus respectivas esposas.

Moraleja: a los viejos no se les puede sacar de casa.

"Ágora" es una de las películas del año. Rachel Weisz está increíble y la dirección de Amenábar es buenísima. Sin embargo, es un film que no va a gustar a los cristianos. ¿La razón? Hostias como panes, nunca mejor dicho. A mi me encantó.

Madrid, 1:18. Hoy he recibido más llamadas de un sitio que desvelaré la próxima semana... O no. Tengo la decisión más que tomada, aunque necesito un "gesto" que haga que me lo piense todo.

Hasta mañana.

Gestos

2009-10-14T00:39:00.005+02:00

"Llueve en el canal, la corriente enseña el camino hacia el mar"

0:38, Madrid. Recién duchado. A pesar de la hora, recién duchado. Y es que mis días de descanso se basan en levantarse tarde para recuperar horas de sueño y en jugar a tenis, padel o fútbol a partir de las 20:00 como muy pronto. Hoy tocó padel con Nacho, Bajo y Luís. El partido empezó a las 22:00. El caso es que sirve para huir de la vida laboral que, últimamente, no para de rondar mi cabeza.

Hoy es el primer día sin Guillermo. En efecto, se nos va un compañero de lo más válido, pero ganamos un buen amigo. Soy de los que cree que nadie es imprescindible y que las personas pasan, pero las empresas no. Esto es como el fútbol, los jugadores van y vienen y los equipos permanecen. Sin embargo, siempre te queda el sabor amargo, siguiendo con el símil futbolístico, de que se va por la puerta de atrás ese jugador de equipo que es el nexo de unión de todos. Es lo que tiene el que llegue un presidente que no respeta las tradiciones, las costumbres y las normas de un vestuario cada vez más separado. Acabo de leer un email sincero de José. Me ha hecho pensar. Cada vez que nos iban mal las cosas lo hablábamos todos, pero ahora ya no. En vez de un grupo, hay varios grupettos. Ahora sólo me quedarán Alberto, David y el propio José. Da que pensar.

Siguiendo con el asunto de Guillermo, me alegro un montón por él. Se va a una nueva casa, una empresa con fuerza y a una compañía que no está parando de crecer. La verdad es que, casualidades de la vida, no estoy lejos de unirme, de otra forma menos directa, a su nueva casa. Y cuando no estoy lejos me refiero a que sólo un último gesto podría alejarme de todo ello. Pero de eso ya hablaré la próxima semana que será clave. En mi cabeza no dejo de darle vueltas al tema: quedarme donde estoy o volver a cambiar mi vida, mi casa y mi hábitat. Las diferencias con el caso de Guillermo son palpables, y por eso me está costando tanto decidirme. Ver veremos. Sigo sin comprender por qué a los madrileños les parece tan graciosa esta frase. Ver veremos. Debo ser raro...

1:43 La conversación al teléfono ha sido larga. Apenas he tomado la palabra, pero sí que he podido asistir a un pequeño debate sobre la sucesión. Curioso cómo se gesta la radio en sus entrañas.

1:48 Por delante me quedan varias horas delante de la tele o del ordenador. Afuera sólo la calle, calurosa, y sin pinta de que vaya a salir de ese silencio. Encima de la mesilla hay una revista con la cara de John Lennon que no para de mirarme. Me voy a la cama.

Mejorando

2009-10-03T01:27:00.002+02:00

1:26, viernes. Madrid. Si le dijera a cualquier lector que esta semana apenas he dormido, que las ojeras me llegan a la barbilla y que estoy tan cansado que no puedo ni moverme alguno pensaría que lo mío no tiene solución. Teniendo en cuenta la causa de todo esto igual hasta acabo creyéndomelo. Esta semana, en otras circunstancias, hubiera sido ideal. Sin embargo, por una u otra causa más personal que otra cosa... Ha sido un jodido infierno. Hoy me siento algo mejor, pero la indecisión me mata. ¿Por qué? Pues porque de uno y otro lado las cosas pintan muy bien, con grandes esperanzas e inmejorables palabras. Mi duda es si escoger lo escrito o lo no escrito. El martes habrá luz. De lo contrario, no sé cuánto más podré aguantar.

Hoy han echado del trabajo a un buen amigo. De esos que te impresiona cuando vienes de provincias y ves que controla todo. Pues le han echado, está en la calle. Ya tiene su edad y pocas salidas. Por eso me miro al espejo y veo a un puto egoísta. Yo tengo opciones, y me quejo por no saber cuál elegir. Él no tiene nada. Es otra de tantas situaciones que hacen que me venga arriba para seguir luchando, sobre todo tras lo del jueves. Cuando tienes, tras dos años de lucha, apalabrado a Forlán en estudio para el lunes... Llega otro y te lo levanta el jueves. Más excusas que esa para comerme Madrid no tengo, salvo que el lunes pase algo extraordinario.

Me llaman desde la radio para salir. Hoy no. Mejor dicho: hoy, tampoco. Hace unas tres semanas que no salgo. De hecho, es una de las promesas que tengo para este año. Primero, por la voz. Segundo, porque salir en Madrid es muy caro. Entre que coges el metro para ir, una taxi para volver, las cervezas del principio de la noche, las copas de después y el bocadillo de bacon y queso a mitad de todo... Al final la noche madrileña no baja de 50 euros dándose bien. Hay crisis.

Mañana amaneceré a eso de las nueve y media para disputar la segunda ronda del torneo APTC de tenis. Empezó como una gilipollez, pero ya estamos picadísimos. Es una especie de ATP Tour a escala madrileña, y pinta muy bien. Digo que hay buenas perspectivas porque gané la primera jornada. Mañana, cuando pierda contra el hermano de Núñez, diré que es una mierda de torneo... Y si no al tiempo.

Hoy le han dado los JJ.OO. a Brasil. Me alegro. Soy de los que pienso que Madrid ni está preparada para unos juegos ni para el caos que estos pueden provocar. Es lo que hay en una ciudad en la que cuando llueve ves a camioneros encima de sus camiones intentando tirarse a la carretera. Prometo que lo he visto, palabra. Todo esto me hace pensar en la posibilidad de Asturies 2010. Sí, y lo tengo todo pensado. Nuestro Raúl particular sería Canella, nuestro Samaranch sería Quini, la sede principal Gijón, los apoyos desde el Niemeyer, la vela en Fomento, la Hípica en Las Mestas, el cachopo comida oficial y la Villa Olímpica en Montevil. Por supuesto, la joya arquitectónica es El Molinón, el cual ya se está reformando para la ocasión. Lo dicho, de momento es un sueño, pero será una realidad... Por el apoyo popular que no falte.

Hoy, nada de música, una de risa.

Prensa

2009-09-27T00:30:00.003+02:00

0:30, Madrid. Acabo de llegar de la radio. De ánimos ando mejor, aunque sólo sea porque la semana tiene buena pinta. Mañana me voy a Zaragoza, que juega contra el Getafe, el lunes descanso, el martes a primera hora vuelo hacia Oporto, viaje Champions, el jueves descanso medio día, el viernes trabajaré más horas que nadie, el sábado iré al Calderón y el domingo al Coliseum Alfonso Pérez. Por tanto, pinta bien la cosa.

Estoy escuchando a Unai Emery, que es el entrenador del Valencia. Le están dando por todos los sitios, y esto me hace pensar qué papel desempeña la prensa en los puestos laborales. Que conste que no digo que la prensa pone no a cualquiera en el paro, pero sí que ayuda. Dependiendo del caso, mucho. En este apartado he de hacer autocrítica porque colaboro activamente tanto en críticas positivas como negativas. Pero algunos se pasan tres pueblos.

Como una cosa lleva a la otra, en televisión pasa igual. Lo de las audiencias es de traca. "Somos cómplices", una serie que apuntaba maneras como pocas, ha resistido en la parrilla sólo dos capítulos. Increíble. Dos capítulos, dos sobremesas, dos tardes y zas, a tomar por culo. En este aspecto lo que más me llama la atención es lo de los montajes. La serie se rodaba en Marbella, todo el equipo estaba alojado en un hotel a orillas del mar, cada actor -son muchos- tenía a su disposición un coche de alquiler y dos billetes de avión cada fin de semana y, por último, a todo esto hay que añadir dietas, extras y sueldos de cada uno. Un jodido dineral y, en dos días, toda la inversión a la mierda. Menos mal que hay crisis...

0:49 No dejo lo de los medios de comunicación. Las hijas de ZP no van a salir de ésta. Estoy convencido. Si lo hacen serán mis nuevos iconos a seguir. Mi sorpresa va por barrios. Primero, por sus padres: no salgo de mi asombro al comprobar cómo sus papás permitieron entrar a la Casa Blanca vestidas de góticas. Creo en que cada uno pueda vestirse como le de la gana, pero esto nos dirige al punto número 2: sabiendo la importancia social de tu puesto, el hecho de que tus hijas se fotografíen con Obama vestidas de góticas no hará más que matarlas mediáticamente. En efecto, ya he visto montajes de las niñas disfrazadas del grupo Kiss, de El Señor de los Anillos, de El Resplandor y de orkos.

0:54 Sigo estando algo espeso. A ver si los viajes de esta semana me despejan algo más de una vez.

Hasta mañana.

Dudas

2009-09-22T00:29:00.003+02:00

0:29, Madrid. Empieza a refrescar sobre la capital. De una u otra forma, ya tocaba. Y con el frío llegan las locuras. Son muchas. Quizás la noche las atenúe, pero las locuras siempre son locuras. Este fin de semana ha sido curioso. El sábado por la noche me lié demasiado. Y demasiado es demasiado, como las locuras. Diría que nunca lo volveré a hacer, pero me convertiría en un pretencioso ya que volveré a caer de nuevo en la tentación.

0:57, sofá. Hablando con un compañero noto cómo hay cosas que nunca cambian. Y me jode.

0:59, cama. Hoy estoy muy cansado. Entre las locuras del fin de semana y la paliza física de los últimos días no tengo muchas ganas de quedarme despierto hasta tarde. Por lo menos el viaje a Valencia fue positivo, a pesar de la cagada de las alineaciones que tanto nos hizo reir. Buena compañía, viejos amigos, buena comida y buena música que abajo adjunto.

Lo de las conversaciones con viejos amigos es una cura que debemos de hacer de vez en cuando. Al fin y al cabo, se trata de purificar.

1:07, cama. Estoy algo bloqueado. Por más que intento pensar en escribir sobre cualquiera de las cosas que me ha pasado e los últimos fines de semana no me sale nada. Tampoco me preocupa, sobre todo teniendo en cuenta que hoy estoy desganado. Es más, creo que estoy escribiendo para matar el aburrimiento y para evitar ponerme a trabajar sobre uno de los dos proyectos que tengo en mente. Es decir, que estoy en la típica fase estudiantil ¿Qué quiere decir eso? Cuando estaba en la universidad y llegaban los exámenes era cuando más limpia tenía la casa. Con tal de no ponerse a estudiar, uno hacía cualquier cosa para matar el tiempo. Pues es precisamente lo que me pasa hoy: no quiero plasmar ninguna de las ideas que tengo en mente, por tanto, me pongo a escribir en este abandonado blog.

1:11, sofá, de nuevo. Voy a ver la tele un rato, a ver qué pasa.

Hasta mañana.

Zas, en todos los morros

2009-09-16T23:13:00.003+02:00

El hombre es el único animal que tropieza dos veces... a secas. Sí, a secas. Y duele como nunca. Hoy ha sido el típico día de descanso en el que me levanto tarde, como tarde, veo la tele hasta tarde y voy a correr tarde. Sí, últimamente me estoy dedicando más a correr que a salir. Es más, en las últimas semanas he salido de noche una única vez, mientras que he salido a correr -sin la policía detrás- unas 10 veces. Por tanto, se podría decir que me voy a convertir en el Usain Bolt asturiano, en el Bekele del Retiro o en el Gebresselasi (o como se escriba) de la radio. Pero se sufre mucho. Nadie dijo que iba a ser fácil. Cuando apenas llevaba 45 minutos de carrera, cuando el sol apretaba para dar los últimos coletazos del verano y cuando las piernas más me pesaban... Apareció eso. Con el cansancio matándome, un jodido cierre de una de las puertas de El Retiro apareció de imprevisto para que provocar que yo tropezara. Como las piernas apenas me respondían la hostia parecía inminente, pero saqué fuerzas de flaqueza para evitar el suelo y seguir con mi ritmo de torpe y cansado ex promesa del fútbol infantil asturiano.

Una de las cosas que más odio de esta vida son los refranes. Sí, los defino como esos hijos de la grandísima puta que siempre ganan. Siempre ganan, nunca empatan. Si no es con una frase, es con otra, pero siempre ganan. ¿Por qué? Ni idea, es un Expediente X.

Tras evitar la caída con el cierre, unos 500 metros después, apareció un rastrillo mal puesto detrás de un arbusto esquinero. De nuevo, se volvió a mascar la tragedia, pero lo evité con una destreza que hasta a mi me asombró. Salvé mi vida. Fue entonces cuando me dije: "¿El hombre es el único animal que tropieza dos veces en la misma piedra? Juas, jódete refranero". Mi cara pasó del susto a la complacencia en apenas segundos. Empecé a subir el ritmo, mis pulsaciones aumentaban, mi confianza ganaba enteros y no notaba el cansancio. Y es aquí cuando te das cuenta de la torpeza que acabas de cometer. No había recorrido ni 200 metros cuando me fijé en un gato negro que se había cruzado en mi camino. Lo observé mientras mantenía un ritmo constante. El gato se alejaba, pero se paró y fijó su mirada en mi estilo enclenque. Le devolví la mirada y zas, tropecé solo y al suelo. Lo bueno es que me caí sobre la hierba y en un lugar en el que no había nadie. En caso contrario las risas de los testigos se hubiera escuchado hasta en Hawaii. ¿De qué me acordé nada más caer? En efecto, del refrán que dice: "La confianza mató al hombre". Su putísima madre, el refranero volvía a ganar.

Mañana vuelvo al trabajo con dos días, jueves y viernes, en los que me toca hacer el programa de las 20:30. Es más, el programa de los viernes me toca todo el año, es uno de los cambios que ha dejado la nueva temporada. Y es que este año, visto lo visto, parece que voy a estar más volcado en el fin de semana, lo cual es bueno y malo. Bueno porque sigo con lo que más me gusta, que es la narración de partidos, y malo porque se me acaban las salidas nocturnas, lo cual acaba conviertiéndose en positivo por otras dos sub-razones: la pasta que me ahorro y la voz, que este año no sufrirá en exceso. Por tanto, es posible que mi cuerpo agradezca el cambio.

Este año tampoco cumpliré mi sueño de vivir en una mansión. ¡Qué va! Estoy viendo la imitación de Callejeros de TVE y hoy se titula "Desesperados por vender". Acaban de entrar en una casa de gran lujo que, por las pistas que han dado, no se compró Cristiano Ronaldo porque era pequeña. Y supongo que barata, porque ¡sólo! costaba 4 millones de euros. Pensándolo bien, yo tampoco me la voy a comprar, aunque por distintos motivos.

Hasta ahora.

P.D.: Kasabian, "Where did all the love go?"

Punto y seguido

2009-09-08T02:11:00.000+02:00

2:11 a.m. En Madrid todo sigue igual. El calor no cesa, los días se me hacen eternos y mis "fines de semana" siguen estorbando. Lo cierto es que creo haber llegado al punto, salvo raras excepciones, de que mi trabajo se ha adueñado de mi vida. Y no sé si es bueno o malo, pero empieza a preocuparme el hecho de que la radio condicione mi vida. Sin embargo, no sé si eso es bueno o malo.

Mi blackberry es útil de cojones. Pequeña, elegante y con encanto, se ha convertido en un elemento ideal para matar el tiempo libre. Sobre todo para evitar las conversaciones inútiles con ciertos taxistas que solo quieren convencerme de cambiar de aires.

Hoy se me ocurre de qué más hablar, por lo que lo dejo aquí. El blog sigue vivo, que lo sepa todo el mundo.

2009-08-29T09:26:00.000+02:00

Apenas cinco minutos para que el Ave salga. Estoy jodido. Nunca pensé que todo esto iba a afectarme tanto. Sinceramente, y lejos de poder parecer un friki extremista, siento como si algo faltase. No es la primera vez que algo de esto ocurre, pero pensar que Oasis ya no vuelva a ser la banda con la que crecí es algo que, al menos de momento, me cuesta aceptar.
En el tren solo hay subnormales. Hoy todo el mundo me parece imbécil. De hecho, una abuela acaba de espetarle al gilipollas de su nieto un lindo "déjame en paz". Vaya ambiente. Jodida zorra, el niño tiene cinco años, un poco de comprensión. El tema para esta escena sería "Some might say", en eléctrico.
Detrás de mi está la típica pareja de novios que no conoce Zaragoza. Bien vestidos, con zapatos, camisa ambos y susurros estúpidos. Joder con el pasteleo. Lo dicho, hoy es un día tacañón por excelencia.
Mi blackberry está sufriendo. Sabe que tiene muchas papeletas de acabar como arma arrojadiza en la cabeza de cualquiera de los subnormales que no se ha enterado que Oasis ya no tocarán juntos de nuevo. Admito que con la edad he mejorado en ese nerviosismo previo a la salida de un nuevo disco. Odiaba esa sensación, pero el hecho de no volver a sentirla me preocupa. Sé que hay muchos otros grupos, pero los Kasabian no son un sustitutivo de garantías. No marcaron una época. Liam y Noel sí.
Una pelea ha sido el desencadenante de todo. Se liaron a hostiazos en el backstage de París y Liam acabó destrozando una guitarra de Noel. Nacieron como working class heroes, y así han muerto. La última banda de rock'n roll, tal y como lo hemos concebido, se ha separado. Live 4ever, mates, y gracias por haber sido la banda sonora de la parte más importante de mi vida.

El complot del Maxibon

2009-08-17T23:43:00.004+02:00

23:43. Madrid. Sigo luchando por respirar. Las horas se hacen largas, los días no tienen fin y el calor se hace insoportable. No tengo ganas de vivir. Mejor dicho, sólo tengo ganas de coger la mochila, el coche e irme hacia el norte. El norte. Sigo diciendo que hasta que uno no lo abandona no sabe lo que se pierde. Y sí, continuo sintiendo que cada vez me cuesta más venir a la capital. Lo bueno es que aquí tengo mi gente y mis conversaciones que, generalmente, giran entorno a la incompetencia de los de siempre. Incompetencia, por otros lado, sin límites.

La fotografía de mi habitación da pena. La tengo, por primera vez desde hace mucho tiempo, muy desordenada. Pero es que el calor no me permite hacer nada. Cuando se está a estas temperaturas, llego a casa de trabajar, me quito la ropa, me quedo con el pantalón del Sporting y me tiro cerca de la ventana intentando buscar una brisa que me refresque. Pero ni eso, ni brisa, ni viento, ni aire en movimiento. Su puta madre, esto es insoportable.

Mañana debería de ir a Grecia, pero no voy. No comments. Me quedaré a oscuras en casa.

La putada de todo esto, porque es putada y no faena, es la noche. Por muchos trucos que uses para suavizar la temperatura, el calor siempre está ahí. Jode, molesta, atormenta. Siempre está ahí. Estás en pelotas, bebes líquidos, evitas las comidas pesadas y buscas la sombra. ¡Da igual! Que nadie se lo crea porque da igual. A mi no me engañan: no puedo moverme sin sudar, no puedo caminar sin cagarme en dios, no puedo salir a la calle sin sentir que alguien se ha dejado la calefacción encendida y no puedo dormir. No puedo dormir, joder. Te vas a la cama, de nuevo, en pelotas, buscas una posición, duermes con la puerta y ventana abiertas buscando otra vez la jodida corriente que no llega y te desvelas. Sí, hasta las 3 ó 4 no cierras el ojo porque el calor es insoportable.

Ansío, como si fuera a tocarme la lotería, ese día, no muy lejano, en el que vuelva el frío, la lluvia, el viento y el invierno. O el otoño. Pero que llegue ya. Esto no es más que un complot generalista para tocar los cojones, el verano está muy bien montado: las ciudades se vacían, las televisiones sólo ponen horrendos partidos de pretemporada, las grandes series desaparecen y las películas potables se cuentan con los dedos de las manos. ¿Qué hay que hacer en verano en Madrid? Salir a la calle a por un helado. Los jodidos heladeros son los tíos con más poder del universo. Como las hormigas, trazan su plan durante otoño, invierno y primavera para, a la altura del mes de junio, atacar a la humanidad. Me imagino a los dueños de Alacant, Frigo, Camy y Menorquina en sus iglús de reuniones señalando los puntos fuertes a atacar: las provincias del centro de España. Los hay listos, que se van a la costa buscando agua. Los hay pringados, que se quedan trabajando. Víctimas potenciales que buscan un Maxibon como si fueran zombies en una peli de Romero pesquisando cuellos que morder.

0:19. Madrid. En el 24 horas de abajo ya no queda ni un puto Maxibon. Ni un Magnum. Muero. Los heladeros han vuelto a ganar.

Me voy a Manchester. Stone Roses, Waterfall.

P.D.: A por el de limón.

Short-term

2009-08-11T20:19:00.003+02:00

20:19, Madrid. Joder con las patatas. No aprendo de mis errores, pero es que me gustan tanto que veo un plato y no puedo resistirlo. Hoy bajamos a comer después del programa Fernando, Miguel Ángel y yo. Tras la habitual charla de nuestro papá Marce, subimos a la sala de las máquinas y nos sentamos al lado de un grupo de becarios que osaba hacer lo mismo. Ya cuando subíamos por las escaleras las estaba mirando con esos ojitos que sólo transmiten ansiedad con tintes nerviosos. No podía esperar. Allí estaban, tranquilas, pacientes, expectantes. Lo que más me asombra es cómo esperan su condena a muerte con ese mono amarillo al lado de huevos, filetes o pescados. Las patatas son buena gente, y por eso me gustan. Hoy cayeron dos platos, me comí las mías y las de Guijarro. Si una que yo me sé leyera esto no daría crédito a este, tan repentino como trabajado, amor por la comida.

España es la caña. Definitivo. Haciendo zapping, encuentro, de nuevo, "El Diario". Lo que siempre se llamó "El Diario de Patricia". Como ya no está Patricia, pues el nombre se mutila. El caso es que sale un señor de 47 años de Barcelona que quiere convencer a su mujer para que vuelvan a USA a trabajar, donde vivieron una temporada. Sin embargo, a pesar de que la historia no es mala del todo para el nivel del programa, me fijo en la posición del señor. Tiene una perilla pronunciada, una panza prominente que va de Pinto a Valdemoro, un pelaco algo sudoroso y una obesidad creciente. Se sienta con los dos brazos extendidos sobre el sofá como si tuviera a dos chonis a los lados, piernas entrecruzadas y una posición que nos deja ver cómo lleva calcetines blancos con zapatos negros. Una joya. La sorpresa es que lo que dice tiene sentido y hasta parece tener la mente bien amueblada. ¿Cómo era aquello? ¿Las apariencias engañan? Al final será verdad...

Va de apariencias. No falla. Ayer mi programa favorito, Callejeros, estaba viajando por Las Vegas. En un casino se encontraron con el típico calvo con pinta de vividor. Traje, corbata, impecable, buena pinta, inmejorable presencia. A la hora de hablar se notaba que era del norte. Sin embargo, en cuanto dijo que era soltero, que le gustaba la noche y que amaba a las mujeres me dije: "He aquí la cuestión. Asturiano, seguro". El siguiente plano mostraba al calvo en el casino con una pantalla táctil delante enseñando, a través de Google Earth, su lugar de nacimiento. En efecto, Gijón. La secuencia terminaba con el mítico calvo recomendando un club de striptease que se llama Rio. Acabó cantando el "Asturias Patria Querida".

El mes se me está haciendo más corto de lo que pensaba. En eso, el Sella ha tenido mucho que ver. Después de la primera semana con el síndrome post-vacacional, me dio un ataque de morriña y, con el objetivo de huir del calor, cogí el coche y el viernes me fui a Arriondas. La fiesta de les piragües, como siempre, increíble. Me hubiera gustado ver a alguna "presencia" no muy lejana, pero no pudo ser. ¿Balance? 10/10. ¿Lo mejor? Entrar para el programa de las 14:05 desde la rotonda de Colunga con una vestimenta lo más profesional posible: camiseta azul con la cruz de la Victoria y el lema Folixa Asgaya (mucha fiesta), chanclas, alguna que otra marca de la noche anterior, una cara de haber dormido una hora en tienda de campaña, un gorro de invierno en la cabeza y, por supuesto, un bañador manchado de zumo de manzana. Una situación curiosa, sobre todo teniendo en cuenta que estaba contando a toda España el sorteo de la previa de Champions del Atlético de Madrid. Es el Sella, lo puedo contar, pero hay que vivirlo.

Mañana me toca, de nuevo, hacer Juego Limpio. Es curioso cómo cada vez me siento más cómodo haciéndolo. Y eso que antes se me hacía muy, muy, muy largo. Y eso que hace calor. Y eso que cada vez tengo más problemas para meter más voces. Y eso que ¡basta ya, por Dios!

Por cierto, agosto en Madrid está perdiendo su esencia. Antes no había nadie, ahora empieza a haber demasiada gente, pocos sitios para aparcar y algún que otro atasco preocupante. ¿Crisis? Digo yo que sí...

In a bit.

P.D.: No se me ocurre mejor homenaje para un amigo de la Cope que no lo está pasando bien estos días. Hace poco perdió a su padre y este fin de semana perdió a Jarque, un buen amigo suyo. Va por Iván, ánimo.

Live Forever, mate.

Ahí te dejo, Moscú

2009-08-03T23:37:00.004+02:00

Acabo de ver una nueva entrega de Callejeros en su versión viajera en Manila. Me encanta cómo lo hacen, pero odio las guarradas que comen los filipinos. De repente, en medio de la noche, un español afincado allí compra un huevo. Al principio pensé que era el típico huevo cocido que tanto le gusta a los guiris, pero no. En Manila ese huevo es un feto de polluelo a medias. Y digo a medias porque ni es un polluelo, ni es un proyecto de polluelo. Vamos, que un par de semanas más y te comes a un polluelo al que le faltan horas para dar a luz. Mientras lo veía estaba cenando. No terminé de cenar. Efectivamente, no caí en la cuenta de que el zapping hubiera sido una buena salida...

Otra prueba de que, en ocasiones, soy otro perdedor más que da de comer a este país es lo que ocurrió en el supermercado. Hoy no se me coló una viejecita con pañuelo en la cabeza. No. Agudamente, observé que en una de las cajas había más gente haciendo cola, pero con menos productos que pagar. Por tanto, opté por dirigirme hacia allá. Al minuto me di cuenta de mi acierto. Aquello no avanzaba, volaba. Sin embargo, tocó la clienta pesada. Al parecer, la señora en cuestión no estaba dispuesta a pagar 41 céntimos más por un paquete de detergente. En la estantería, el precio del Ariel era de 3,17, pero en la caja le querían cobrar 3,58... ¡Inaceptable! La señora montó un pollo. Por tanto, clienta-pesada-pollera. Al final, la tercera caja abrió, pero fui más lento que las adorables zorras viejecitas con pañuelos en la cabeza y sonrisa diabólica y se me colaron. Soy un puto primo.

Callejeros se ha venido cerca de Europa. Ahora están en Moscú. Por lo visto, los andaluces son los más masoquistas de la tierra. Sí, emigran poco, pero todos están en Moscú. No me extraña que los rusos crean que en España vamos vestidos de faralaes con sombreros cordobeses y un carro tirado por caballos de Jerez. Ah, y otra cosa curiosa. Todo dios, ya sea valenciano, mallorquín, gallego o andaluz echa de menos el jamón. Sí, el jamón. Curioso, cuanto menos. Ése debe de ser el auténtico oro de Moscú...

Hoy ha sido el primer día de trabajo tras un mes tocándomelas a dos manos. Lo de la depresión post-vacacional es lo más parecido al pellote. Uno entra dentro de un bucle que, con el paso de un par de horas, provoca que tengas una ansiedad gracias a la cual empiezas a sudar, a sentirte incómodo y a alucinar. El impacto es tal, que hasta creí ver a cierto lacasito gigante sentarse a mi lado para trabajar. Pero no, era sólo fruto de mi imaginación.

Según los andaluces de Moscú, Lenin sigue momificado. El resto de emigrantes, astures y galegos, como siempre, no paran de beber. El detalle del día fue leer a una madrileña decir: "Déjote". No es emigrante, pero sí gallega. Hastamañana.

Shoot the runner, de Kasabian.

De vuelta a Madrid

2009-08-02T16:04:00.002+02:00

Joder con el verano. Davi me dijo el otro día que lo mio era increíble: "Un mes de vacaciones y sólo te fuiste a Wembley, y porque era Oasis". Pues sí. Sin embargo hay mucho que contar, sólo dejo aquí una pequeña prueba de todo el reciclaje veraniego. El mejor video de la historia.

Aparte de las bromas, chistes, chascarrillos y demás, habrá cambios. En el blog. Un cambio de rumbo que hasta finales de agosto no podréis ver. Bueno este post es sólo para que comprobéis que sigo vivo tras un mes en el paraíso. Mañana empiezo de nuevo.

Wembley Resumen

2009-07-12T13:05:00.002+02:00

12:05 en la capital del imperio britanico. Vuelvo a escribir sin acentos por motivos obvios. Como voy con el culo pelado, resumo.

Lo mejor de la noche: cumplir la promesa que me hice en 1995 de ver a Oasis en vivo en Inglaterra antes de que se separen. Sabe dios si se separaran, pero por si acaso alli estuve.

Lo peor: los burros, los jabalis y los zumbaos. Ya explicare tranquilamente que significa todo esto.

La mejor cancion: esa rendicion de Don't Look Back in Anger en la que Noel no pudo cantar nada. Lo canto todo Wembley.

La peor cancion: ninguna, joder que soy un fan.

Resumen de highlights: todos. Insisto, es mi banda favorita.

Como diria uno que yo me se, in a bit, I'm off.

The Wembley Experience is about to be written here.

De vacaciones

2009-07-11T14:50:00.004+02:00

En Londres la gente habla raro, come raro y bebe raro. Ayer un hooligan intento (escribo sin acentos gracias a estos bonitos teclados guiris) pedirnos dinero, le dijimos que no y, a modo de protesta, se puso boca abajo en medio de la carretera y un autobus rojo de dos pisos tuvo que parar y llamar a la policia.

Las pintas no se beben, vuelan. Odio los fich and Chips. Hoy me he levantado a la 1 de la tarde y la gente en el hostal me miraba raro como diciendo: este loco asturiano...

Apenas me quedan dos minutos de credito en este ordenador. Me voy hacia Wembley que hoy toca Oasis y vengo a verlos. Suerte gente.

P.D.: en julio no creo que escriba mucho por estar de vacaciones en el exilio del norte.

Hasta agosto. Un brazo.

Tiempo!

2009-06-28T23:31:00.003+02:00

Domingo, 23:31, Madrid. Subidón. Sí, subidón. Y que nadie me pregunte el por qué. El fin de semana ha sido aburrido de cojones, el tedio laboral va in crescendo, mis superiores no miran para nosotros y la división interna tiene pinta de no parar. Pero me encuentro a tope de moral. Sí, estoy en plan que si alguien se acerca a darme una patada en los cojones se la devolvería, pero le abrazaría, le daría un beso en la frente y le diría con una sonrisa en la boca: "tío, vuelve cuando quieras que eres un grande".

En este estado de alegría circunstancial me pongo a escuchar Sheryl Crow, audiciono canciones de Bruce Springsteen y me trago álbumes enteros de The Beatles con intervalos de T-Rex. Joder, ¿por qué? Pues porque la vida es maravillosa... Y una mierda. La vida es suficientemente cerda como para hacernos sentir como una mierda casi todo un año y, de repente y sin saber por qué, nos da una semana de margen para que nos confiemos y nos demos la hostia. Sí, hostia es con H. Esta mañana me volvieron a llegar ciertos sms´s que esperaba en el último post, pero no me transmitieron la confianza necesaria. Por tanto, toca esperar la evolución de los mismos, como límite, hasta el miércoles.

A pesar de que, en ocasiones, parezca enfadado con el mundo, no lo estoy tanto. Lo digo porque he leído ciertas frases anteriores publicadas aquí y... y.... y.... bueno que quizás no sea para tanto. Bueno, en realidad es para tanto y para mucho más, como para coger el Strong Enough de Sheryl Crow, abrazar un osito de peluche y empezar a llorar. Si llegara a tal extremo me llamaría Laura, Cristina o Rebeca, y no Rodrigo. Por eso estoy en un estado más de escuchar "Soak up the Sun" de la misma cantautora, coger una tabla de surf, cantar "More than Words" de Extreme en una hoguera de la playa y metermer a coger olas cuando sea medianoche. Entonces, siento la decepción, tampoco me llamaría Rodrigo. Me llamarían Body.

La estupidez de la gente llega a límites insospechados. Que conste que no lo digo por los miles y miles de fans Michael Jackson que siguen llorando la muerte del último bailarín, la desaparición del príncipe del pop y el fallecimiento del artista incomprendido. Me refiero a un programa de Telecinco que se llama Guaypaut, o algo así. Es una especie de Humor Amarillo a la española. ¿Las diferencias? Pues que las adaptaciones nunca me parecieron gran idea, que los españoles no hacen tanta gracia como los orientales y que la cantidad frikis por metro cuadrado que empiezan a aparecer por España empieza a ser preocupante.

El martes digo adiós a la radio. Uy, ¿algunos ya cantabáis victoria? Me voy de vacaciones un mes de vacaciones. Es la primera vez que tengo un mes seguido desde que llevo en la profesión, es decir, desde los 16 años será el primer mes íntegro de vacaciones. A ver cuánto dura. Me acabo de sentir Obama. ¿Por las vacaciones? No. Estoy casi a oscuras en el salón con el portátil delante de mi y, como todo bicho bien educado, una mosca ronda la pantalla luminosa desde hace unos 14 minutos. Me he quedado quieto, inmóvil, inerte y, de repente, toma rima, he cerrado los ojos, he movido rápidamente mi mano y he cogido a la mosca con los dedos anular y meñique. Cariñosamente, por aquello de no parecer El Último Superviviente, la he lanzado desde la ventana para que busque un nuevo refugio veraniego.

Domingo, 23:39, Madrid. Estoy seguro que es el post que más rápido he escrito en mucho tiempo. Esto era sólo un experimento de cómo quedaría un artículo sin ningún tipo de corrección ni pensamiento tranquilo.

Me tomo un poco más de tiempo para buscar una canción. Escojo esta. Me pone de buen rollo, ¡qué le voy a hacer!

Breaking News

2009-06-26T22:03:00.003+02:00

22:03, Viernes. No salgo de mi asombro. Estoy viendo en Cuatro "Ajuste de Cuentas". Normalmente trata sobre familias de clase media-baja que apenas tienen recursos. Sin embargo, hoy han ido más lejos para analizar la situación de una familia rica. La señora dice que se siente ahogada por la crisis y pide consejo para reducir el déficit mensual. Pero ojo. Sólo en caza y en tabaco la paisana se gasta 300 euros, el hijo siempre paga la primera ronda de los colegas y de la novia del chico sus amigos dicen que gasta tanto que parece que tiene un agujero en la mano. Un puto cuadro, vamos. El chaval también caza y pesca... Se gasta una media de 230 euros al mes. Vaya banda.

Hoy todo el mundo está hablando del fallecimiento de Michael Jackson. Y se me están hinchando las pelotas. Vivimos en un mundo que odia el star-system y que pone a parir a todo hijo de vecino hasta que se muere. Ése es un punto de inflexión importante que me hace preguntarme... ¿Por qué siempre hablamos bien de los muertos? No lo entiendo. Si es que tengo miedo que el día que falleció Hitler hablaran bien de él. Con el precedente de Antonio Vega comprobé cómo gente que en su día había escuchado "Una décima de segundo" o "El sitio de mi recreo" lloraba amargamente la desaparición del genio. Y con el efecto de Facebook la cosa ha ido a peor. Ahora la gente, además de llorar, se pone mística con sus estados de ánimo, cuelga artículos sobre las noticias de la muerte y, lo que peor me parece, cuelgan videos de Thriller. Sí, porque parece que Michael Jackson sólo tiene una canción. Pero bueno, es lo que tiene la ignorancia.

Sobre Jacko no quiero decir gran cosa porque nunca me gustó su música. Sí, soy de los pocos que sigue etiquetando a un artista por su música. Nunca me llamó la atención, y menos el hecho de acompañar bailando todos sus temas. Es más, creo que los bailecitos no le han beneficiado a la hora de valorar sus canciones. Además, personalmente creo que sólo se ha ganado enemigos por su forma de ser. Desde 1982, al parecer, no concedía entrevistas, la relación con sus hermanos nunca fue buena, cambió el color de su piel por extrañas razones, se encargó él solito de cepillarse su nariz, se rodeó de niños y sacó a su propio hijo al balcón de su hotel en Alemania. Es más, para los niños nacidos hace 10-12 años, Michael Jackson era sólo conocido por haber sacado a su niño al balcón y por haber tenido mil y un juicios por supuesto abuso infantil. Eso no es música, por eso este tipo de personajes no me gusta. Eso sí, lo que para cualquier persona normal sería un cerdo cabrón, en el caso de Michael sólo son cosas de un genio...

Tiene su mérito, que conste. No entiendo por qué para la población negra es un icono ya que odiaba el color de su piel, pero tiene mérito. Lo que más me fascina de este tipo de días son los seguidores. Sí, salen todos a la calle, lloran todos en la calle, encienden todos velas en la calle y cantan todos en la calle. Muchos de ellos, hasta disfrazados. Muchos buscan una cámara para, con la mirada perdida, hablar de las canciones que Jacko no podrá volver a escribir, de esos bailes que Michael no volverá a inventar y de esa leyenda que no podrá perpetuar. Sí, los seguidores se ponen en plan trascendente. Y eso me hace gracia. Con Antonio Vega todo el mundo se fue al Penta a escuchar, con Michael todos al Hard Rock a recordar y con George Harrison todo hijo de vecino se acercó a The Cavern. ¿Qué pasará cuando la espichen Liam o Noel? Muy sencillo, iremos a mamarnos a cualquier pub inglés, beberemos pintas de Guinness hasta morir y comenzaremos a destrozar hoteles y bares mientras cantamos "Live Forever".

Me llaman la atención otras dos noticias del día. Carrefour va a dejará de dar bolsas de plástico. Al parecer, las bolsas tardan 400 años en descomponerse. Fenomenal. Y la otra, un pasajero de un cercanías de Madrid, cuando comprobó que el conductor pasaba olímpicamente de parar en su estación, tiró del freno de emergencia, provocó que su tren chocará con el que venía detrás y acabó rodeado de 57 heridos. ¿Pidió perdón? No, es más, pidió que se le hiciera el control de alcoholemia al conductor del tren. Vamos, un jodido fenómeno.

La semana ha sido tranquila. El miércoles me quedo de vacaciones. No puedo esperar. Hasta entonces me quedan cuatro días de trabajo que, al menos desde fuera, no parece que se vaya a complicar. Sí que me quitó el sueño el calor, cómo no, y algún que otro sms no correspondido. Parece que me cuesta encajar no-victorias. Si es que soy un puto sobrado... Pero mola mucho.

P.D.: No os perdáis la canción. Si encontráis algo mejor, posteadlo.

Una de terror

2009-06-21T16:18:00.007+02:00

Domingo, 3:09, Madrid. La calle vacía y lúgubre amenaza con ese silencio que precede a la tempestad. El coche se aleja lentamente hacia la Puerta de Alcalá, dejando la calzada sin ningún atisbo de movimiento. A lo lejos puedo distinguir dos figuras que caminan hacia mi con paso lento. De repente, y sin saber de dónde proceden, escucho unos ruidos extraños a mi espalda. Me doy la vuelta, pero no hay nadie. Vuelvo a mirar hacia las dos siluetas que observaba al fondo de la calle. Sin previo aviso, comienzan a correr hacia mi. Mis ojos se abren como platos, mis pies se quedan bloqueados y las piernas empiezan a temblar. Sigo sin saber quiénes eran. Cuando los dos sujetos están a menos de 20 metros se escucha un fuerte estruendo en el cruce de Fernán González con Doctor Castelo. La policía apareció y echó abajo la huida de los dos hombres. Respiré aliviado. Los ruidos a mi espalda no cesaron.

Ha sido un fin de semana de terror. Y que conste que hay terror de todos los tipos. Por ejemplo, el terror laboral, que no es otro que el que viví durante la tarde del sábado: nada que hacer, nada sobre lo que trabajar, horas y horas por delante de tedio, mucho aburrimiento, actividad nula y un gran dominio del disimulo cada vez que el jefe asoma por el pasillo. Pero terror, porque no hay peor miedo que el no sentirse útil.

Otro terror es el del cine. El cine español, sobre todo. La lamentable situación de la cinematrografía hispana da que pensar. Una de dos:no hay gente con talento, cosa que no me creo, o el dinero lo tienen los cuatro gañanes que no dejan de repartírselo entre ellos. El otro terror cinéfilo tiene un nombre este fin de semana: "Jaws".

No es casualidad. Cada vez que se acerca el verano, las televisiones tiran de películas con sol, arena, bikinis y mar. En el caso de este fin de semana, a todo lo anterior hay que añadir tiburones. Los tiburones son, a las películas veraniegas, lo que Georgie Dann a la canción del verano: no hay un mes de julio sin una peli de tiburones, ni un chringuito playero sin "La Barbacoa". Ayer, tras las llamadas de rigor y las 10 horas en el trabajo mirando hacia el techo, llegué a casa y puse la tele. Como normalmente no hay nada "potable", me quedé a ver los anuncios de La Primera. Y llegó mi sorpresa: "Tiburón 2". Joder. Increíble. Los clásicos siempre son clásicos. La cosa se redondeó esta tarde cuando Telecinco tiró de casta y proyectó "Tiburón".

Lo cierto es que es una historia curiosa. Tenemos a Martin Brody, típico jefe de policía malote que sólo busca la justicia en su ciudad, Amity. Amity, significa amistad. Es su primer verano ejerciendo como jefe de los polis y le llega el marrón de descubrir por qué dos cuerpos aparecen descuartizados en su playa. Sí, porque no es la playa de Amity, es su playa. Al ser policía, es su puta playa. Lo bueno que tiene Brody es que es moderno. A pesar de estar en mitad de los 70, llevar gafas de pasta, pantalones estrechos y camisas made in los 50, él es un adelantado a su tiempo. No se ve capaz de resolver esos asesinatos y llama a un experto en oceanografía como Matt Hooper. Hooper es el típico empollón de universidad que se va a Amity con la intención de parecer el más malo de todos los científicos. ¿El problema? Que un empollón con gafas siempre será un empollón con gafas. Luego tenemos a Hellen, la mujer sufridora de Brody, y al pescador cuyo nombre no logro recordar. El pescador es lo que mis colegas y yo solemos denominar: "el míticu". Ataviado con una gorra sin marca y maltrecha, habla cuando el resto callan, se hace escuchar, sentencia a cada frase, masca chicle y, al mismo tiempo, mordisquea algo raro blanco que nadie se puede aventurar a adivinar. Pero es el que ofrece su barco y su vida para que Brody acabe siendo el puto héroe y mate al tiburón.

Lo mejor de las sagas es que van a peor. Y eso, al contrario que a otras amantes del género, a mi me gusta. Dicen que segundas partes no son buenas, pero mienten. Y mienten más que hablan los que dicen eso. "Tiburón 2" mejora a su predecesora. Menos Hellen, la mujer del policía, todo el mundo cambia. El míticu muere en la primera parte, Hooper desaparece del mapa por ser un jodido intelectual, el niño de Brody crece 10 años desde la primera parte sin que sus padres cambien un ápice y el propio Brody se vuelve al lado oscuro. Sí señor, el policía que tiene a su cargo una puta playa acaba obsesionado con los tiburones, ve escualos donde hay bancos de peces, saca la pistola para espantar aletas en el mar, es despedido y lo celebra emborrachándose por todo lo alto. Pero lo mejor es la escena de la obsesión. Se le mete entre ceja y ceja que hay un tiburón en la playa, se encarama a lo alto de la torre anti-tiburones, ve un banco de peces... Y se arma el belén. Empieza a gritar como un cosaco, hace sonar la campana como si llegara la artillería nazi, baja de la torre como si fuera Carl Lewis y baja a la arena. Una vez allí, comienza a gritar a los cuatro vientos que todo el mundo salga del agua. Como son todo niños, el puto policía, en vez de ayudarlos a salir del mar, se queda en la orilla, sigue gritando, se le empieza a hinchar la vena a lo Patiño, los ojos empiezan a desviarse hacia el centro, saca una pistola y comienza a disparar. Un zumbao, vamos. Y un guía en nuestro camino. Totalmente desquiciado, hace el teatro y no hace ni un amago de meterse en el agua para ayudar a los 100 niños que, nerviosos ante la presencia de un tiburón, intentan como pueden salir del agua. Un grande.

4:02. Madrid sigue a oscuras. Continuo preguntándome si los ruidos extraños que escuché hace poco en la calle eran realidad o fruto del miedo. Nadie lo sabrá nunca.

Paren los relojes

2009-06-18T01:47:00.004+02:00

1:47 Día completo. Como sé que el que lee pero no firma se pasa por aquí, ha sido un día increíble con mi hermano Núñez. Tenis, cena, cine, Facebook, llamadas de teléfono. Es mi hermano y nos lo pasamos tan bien que me fastidia plasmarlo todo en este blog porque tengo miedo que al enanín se le pongan los dientes largos.

El ambiente de la radio es asfixiante. Suelo decir que me encantan los líos por aquello de que no me aburro, pero esto está pasando de castaño oscuro. El único consuelo que me queda es que el día 1 de julio comienzo las vacaciones. Lo malo es que las dos semanas que me quedan se me van a hacer eternas. Interminables. Inalcanzables. Inaguantables. Estamos en ese punto de, siento decirlo así, no retorno con ciertos comportamientos extraños de alguno que se ha dejado alinear demasiado en una de las esquinas del ring que ha organizado algún iluminado que ve esto como un combate. Nuestra radio nunca ha sido así, espero que los de arriba se den cuenta porque esto es insostenible.

Veo un anuncio que dice: "no estaría mal tener memoria de pez, por aquello de que todo lo que hagas volvería a hacerse por primera vez". Me parece una frase cojonuda. De las mejores que he escuchado últimamente. Y lo digo por mil historias. Por la radio, por las amistades, por Madrid, por Asturies, por la familia, por las chicas... Por mil cosas. De primeras veces va el tema.

La primera vez que me puse delante de un micrófono

Manfredo estaba en el micrófono principal y me hizo leer lo que en el argot llamamos "Otras Noticias". Por entonces, no tenía ritmo, no sacaba la voz, no sabía improvisar y no tenía el "tono SER", tan temido y odiado por alguno que nunca me lo ha dicho a la cara. Manfredo estaba acabando un speech sobre el Sporting y, visto lo visto, parecía que comentaba otra chapuza más de la que por entonces era una entidad a la deriva. Como siempre, Manfredo se tiró a la piscina y, de repente, de su boca empezó a salir una de mis frases favoritas: "Con todo este lío, la entidad ha pasado de ser un equipo grande a una... a una... a una Casa de P...". Al ver la burrada que iba a soltar me salió un repentino "De contrastes, Manfredo, casa de contrastes". El giró la cabeza, me miró, pensé que me iba a echar la bronca, pero se descojonó. Buen comienzo.

La primera vez que conduje en Madrid.

También en tiempos "Prisa", recibí una oferta de Telecinco para narrar dos partidos de un mundial sub-16 que se iba a emitir en Telecinco Sport. De aquella tenía que tener el consentimiento de mis padres para todo, lo cual también implicaba el uso del coche. Tras varias jornadas de duras negociaciones con mi madre, accedió a prestarme su Nissan Micra. Es un coche pequeño, fuerte, no tiene gran potencia y es un utilitario ideal para las grandes ciudades. De color verde, me monté en él una mañana de agosto para encaminarme, vía A-6, hacia Madrid. Nada más llegar, vi dos vehículos accidentados: uno a la altura de Torrelodones y otro en Las Rozas. Al entrar en la M-30, a pesar de que no había gran tráfico, me di cuenta de que en Madrid la gente tiene poca idea de conducir. Un coche, en una salida hacia la Calle Costa Rica, apuró de tal forma que no le dio tiempo a incorporarse y se dio un piñazo contra la mediana. No fue tanto como parece, porque le dio tiempo a frenar y tan sólo derribó tres pivotes verdes que separan los carriles. Pero fue significativo.

La primera tarrancha.

Borja, Arturo, Chapi y yo estábamos en el Wall. Yo no bebía, pero tomé varios chupitos de tequila. Joder, qué bueno estaba. Tan bueno que no paramos. Cuando nos dimos cuenta estábamos saliendo del bar, dirección hacia el Kilometrín y descojonándonos de todo. La novedad de la noche fue que canalicé todas mis fuerzas en dar palmas. Cierto, no lo entiendo, pero empecé a dar palmas con los brazos extendidos y en intervalos de dos segundos entre palma y palma. También recuerdo arquear las piernas al andar y poner cara de borde provocador. Vale, esto último soy capaz de hacerlo hasta sobrio, pero recuerdo que me llamó la atención.

Habrá segunda entrega, prometido. Mañana tiene pinta de que seguirá haciendo un calor horrible. Por tanto, como descanso, huelo que no voy a hacer más cosas que tirarme en la piscina que no tengo y hacer algo de ejercicio. Quedan 12 días para las vacaciones... Tic Tac Tic Tac...

Cronología nocturna de una pesadilla

2009-06-13T23:23:00.003+02:00

Madrid, sábado, 23:23. Lo que hace el esperar el sms que deseas y que nunca llegue. Supongo que es lo que llaman ansiedad. Hoy ha sido un día en el que ha habido de todo, pero sobre todo calor. Madrid con este tiempo, siento decirlo así, es insoportable. Uno no duerme tranquilo, uno no descansa, uno no trabaja igual, uno no vive. Hagas lo que hagas te entran unos calores sofocantes que, por lo menos a mi, me ponen nervioso. Me vuelvo inaguantable, insoportable, inoperante. Por ejemplo, hoy. Me he pillado un globo de tres pares de cojones por lo que estoy viendo en la redacción últimamente. Los augurios de uno que lee pero que nunca firma aquí se están cumpliendo: el grupo, poco a poco, va desapareciendo. Por una u otra causa, pero va cada vez a peor. La causa, normalmente, suelen ser los caprichos de unos y otros que, a la postre, nos hace sentir como los niños en un matrimonio en trámites de divorcio. El caso es que hoy he tenido que hacer un programa solo, y cuando digo solo es solo. Sin producción y sin nadie que viniera, si quiera, a hacerme las llamadas. Para alguien que estaba acostumbrado a hacer carruseles en autocontrol con 7 u 8 conexiones, no es problema, pero lo que me preocupa es el detalle. El puto detalle. Y aquí no lo tiene ni dios. Cada uno va a lo suyo. Corrección, sí que lo tiene alguno, los cuatro, contados, que hacemos que todo esto salga hacia adelante.

23:37. Escucho a Fernandisco y veo en la tele a Pipi tratando de usted a Karmele Marchante. La lapidación a la que están sometiendo a Pipi es increíble, no me parece justo por mucho que me disguste ese mundillo en el que está metido. Él está limpio.

01:20. Llega, por fin, el mensaje. Menos mal. También me llega una llamada que me alegra la jodida noche de calor. Un compañero y mejor amigo está a punto de conseguir la entrevista del año. Lleva currándosela año y medio y, tras tantas llamadas, parece que está cerca de conseguirla. No sabéis cómo me alegro, aunque hasta que no la veamos escrita en papel no vamos a cantar victoria, tal y como acordamos ayer por la noche. Será un puntazo.

04:50. Por cuarta vez en lo que va de noche me despierto y me levanto de la cama. El calor es sofocante. Insoportable. Inaguantable. El aire acondicionado no lo quiero ni ver en pintura por aquello de la garganta, por lo cual me toca mal vivir estos primeros días de junio hasta que mi cuerpo se acostumbre a estas temperaturas.

05:58. Me tomo un vaso de agua, me cago en mercurio y espero que alguien mate a Lorenzo. Estoy del sol, del calor y de la temperatura hasta las pelotas.

07:23 Enésimo revolcón en la cama buscando una posición en la que conciliar el sueño. Nada, no hay manera. Me vuelvo a acordar de la familia de ese jodido astro egocéntrico que es el sol y que se cree el centro del universo.

08:03 Me rindo. Sin embargo, lo hago con el convencimiento de que el sol es el centro del universo. Por algo damos vueltas a su alrededor. Ouch!

09:34 Como siempre, me llaman para entrar por teléfono en el programa de Ramón García y, por aquello de no perder las costumbres, no hay tiempo para entrar. No me molesta, pero el hecho de levantarme a abrir la ventana y comprobar que, a pesar de la ausencia de sol, el calor sigue siendo el mismo o peor me desmoraliza. ¡Si está nublado!

10:00 En punto. Me voy a la radio, que hoy toca encabezar el dispositivo de más de 20 unidades móviles, 4.000 redactores, 23 enviados especiales y 40 compañeros a cargo de la producción de todo. En efecto, hoy vuelvo a ser el hombre orquesta para hacer el programa más sólo que mi mano derecha en plena adolescencia.

No he visto esta película, pero buscando en Youtube la palabra "Jódete" (en alusión al sol, al calor y demás elementos que me han jodido la noche) me ha salido esta escena de la película "La última noche". No la he visto pero, sólo por estos cinco minutos, parece que tiene buena pinta.

Hasta pronto.

Hasta las pelotas

2009-06-10T20:38:00.004+02:00

20:38, Madrid. Es miércoles y estoy de día de descanso. Hoy ya no puedo más. Hace mucho tiempo que no estaba casi tres horas de forma seguida haciendo deporte. Y me cago en dios. Sí, porque es increíble la cruzada que tiene contra mi. Llevo años y paños, posiblemente diez, sin empuñar una raqueta de tenis. Hace un mes volví a las canchas para intentar recuperar lo que hace un tiempo era un revés mortal, una derecha liftada que daba miedo y una subida a la red vertiginosa. Lo que antes era fácil, ahora me es imposible. Todo por culpa del de arriba, menudo cabrón. Lo bueno de que hoy no me entrara una maldita bola es que me he dado cuenta de la cantidad de expresiones que suelo decir cuando fallo.

Lo primero de todo, hablo en tercera persona. Sí, yo nunca fallo, lo hace ese chaval que se llama Rodrigo. Llega de derecha, la mando a la valla y suelto: "Rodrigo, ¿qué cojones haces?" Subo a la red y mando la pelota a la misma y afirmo: "Rodri, joder, súbela coño". Y cuando me meten un globo y voy de guay a darle de espaldas y por debajo de las piernas sentencio: "Rodrigo, eres gilipollas".

Lo segundo. Me vuelvo escatológico. En efecto, podría ponerme en plan burro soltando auténticas perlas norteñas, pero no, empiezo a cagarme y a mearme en todo. "Me cago en Dios" es una de las más habituales que, sin embargo, no le va a la zaga a "Me cago en ros", "Me meo en mi sombra" o "Me cago en todo". Quizás ésta última es la más utilizada por englobar todo tipo de conceptos "cagables".

Y tercero. Hablo solo. Como lo suelo hacer en tercera persona, mi desdoblamiento de personalidad es capaz de dar consejos a uno y otro Rodrigo. Podría hacerlo en mi interior, pero no, lo peor es que lo comparto con todo el mundo: "Rodrigo, tienes que flexionar más las rodillas", "Mongol, levanta la puta bola atacándola antes" o "Tienes un juego de piernas muy lento, a ver si lo arreglas". Todo ello, claro está, mirando hacia el suelo o, en su defecto, hacia la raqueta. Como si ella pudiera hacer algo.

El resto de mi comportamiento cuando me arrastro por la pista de tenis como lo hice hoy por la mañana acaba con la raqueta chocando contra el suelo tras lanzarla a 5 metros de altura, con una uña rota al intentar que no golpeara el suelo, con una rodilla magullada por mi inoperancia a la hora de acabar un drive desesperado y con una moral por los suelos porque noto un estancamiento preocupante a la hora de competir. Menos mal que le pongo buen humor a todo esto, que si no era para tirarse por el Olivar de Hinojosa hacia abajo.

Por todo ello estoy hasta las pelotas... pero de tenis. Por cierto, Moreno, hoy me dejé al padel. Pero tienes nivelillo.

P.D. El de la foto no soy yo. Soy más enclenque y nunca jugaría con gorra.
P.D. 2. Hoy es "viernes". Con canción dedicada.

Lalalalalalalalalalalaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

No son formas, sino alardes

2009-06-08T00:26:00.006+02:00

Domingo, 0:25 a.m. Cómo me meo. Escatológicamente hablando es un buen comienzo, pero sin embargo empezar un post con expresión tan soez es una falta de educación para los lectores . Mi madre está harta de decir que parece mentira que tuviera tan buenos modales de pequeño y que, de repente, me haya desatado como lo que ella califica de un "guarro ocasional". Y todo porque dos días, respetando la cultura árabe, me tiré dos rutios bien rutiados después de la comida. Cuenta la tradición que, como acto de buena educación y agradecimiento, cada vez que uno termina de comer ha de proyectar un erupto, sinónimo de rutio, para dejar a las claras que la comida le ha gustado. Pues bien, como desde hace un tiempo creo en la globalización y mezcla de culturas, pues decidí hacerlo dos veces con el handicap de que mis padres estaban delante: a los dos les sacó de quicio. Lo que sí me molesta es que, por un par de salidas de pata de banco, quieren martirizarme. No lo conseguiréis, padres, no lo conseguiréis.

Todo este rollo viene a colación de lo que vi antes de llegar a casa. Recién salido de la estación de metro de Goya, el grupetto que ya había ganado las escaleras, en el cual estaba yo, se acopló detrás de una pequeña familia. Eran un padre, una madre y dos niños. El padre iba leyendo el Marca, la madre iba mirando el culo de los chicos que se cruzaban con ella y, mientras tanto, los dos niños iban hablando entre ellos. ¿De qué hablaban? Seguramente, de La Divina Comedia de Dante, del Santo Sudario de Turín o del eterno secreto del hombre de Atapuerca:

Niño 1: Mira, mira, mira... Hijo de puta que me mires.
Niño 2: Déjame en paz, mongol.
Niño 1: Que me mires, ¡joder!
Niño 2: Te voy a colgar de ese cartel de los huevos y se lo voy a enseñar a María.
Niño 1: Gilipollas.
Niño 2: Subnormal.

Entonces, el padre apartó su mirada del Marca, levantó la cabeza y, acariciando los cogotes de los futuros filósofos, les dijo: "Niños, Kaká está a punto de fichar por el Madrid". Ésa fue la clave de todo, Kaká. El poder de Florentino Pérez hizo que, de un plumazo, los dos enanos miraran hacia el suelo y dejaran de insultarse mutuamente. Sigo sin entender por qué mis padres se enfadan por dos rutios cuando hay niños sueltos por ahí a los que sólo les tranquiliza Florentino Pérez y sus nuevos fichajes del Real Madrid.

Todo ello explica por qué España está en crisis. Con Ramón Calderón el Real Madrid era lo más parecido a una casa de putas. Ahora, con Florentino, el Real Madrid es un cabaret, es decir, sigue siendo una casa de mercenarias, pero con clase. Como si comparáramos a una prostituta de a pie de calle con una escort de lujo. Con Flo al frente del Real Madrid los niños se tranquilizan, los padres vuelven a leer el Marca, las madres seguirán intentando tirarse a los jóvenes talentos urbanos y España saldrá de la crisis.

1:45 a.m. Es lo malo de salir tanto. Por primera vez en lo que va de temporada he tenido libre un fin de semana completo. Sábado y Domingo tocándomelas a dos manos. Las narices, que no las pelotas. A pesar de hacer varias gestiones para la radio, he vuelto a vivir lo que significa no tener nada que hacer en 48 horas. Como siempre, salí. El sábado con Davi, que había venido al concierto de AC/DC el viernes y que ayer lo dio todo como un campeón; y el viernes con @#~¬6|. Sí, nombre codificado con el que también acabé el sábado. Y hoy domingo, a estas horas, sigo intentando conciliar el sueño mientras veo una especie de "Callejeros" en La Sexta que se llama "Vidas anónimas". El programa se ha metido en una casa de masajes de Bilbao en el que acaba de entrar un forzudo vasco al que le gusta el travestismo y el sado. Madre de dios. No, Florentino no tiene nada que ver. Lo prometo.

Las edades del hombre

2009-06-03T03:01:00.005+02:00

3:01 a.m. Hoy empecé el día de mala hostia. Me ocurrió lo de siempre, es decir, que un pequeño detalle me ha marcado para el resto de la jornada. En efecto, ha vuelto. La típica jodida vieja que se te cuela en la cola del supermercado como que no quiere la cosa me hundió. Puta anciana. Nunca pensé que llegaría al extremo de insultar a la tercera edad, pero es que me mató. Yo, pacientemente, esperaba con mis kiwis, plátanos, mis 6 latas de bonito en ahorra-pack, el champú y la tableta de crunch en una cola que no pasaba de tres personas y que, para más inri, sólo llevaban una botella de agua, la primera, y un paquete de chicles y una chocolatina, la segunda. Pero no, en vez de esperar 3 putos minutos, la zorra levantó la mirada, acechó desde la derecha y enfiló a la cajera aupándose a la segunda posición de la cola. La que, hasta entonces, era segunda persona en la cola me miró y me dijo: "Pobre". ¿Pobre? Los cojones pobre. Menuda hija de puta, más vieja que el diablo y riéndose de nosotros a la cara.

Lo de la Tercera Edad está mal calificado. Todo está realizado desde una teoría conspiratoria de la raza humana para que, una vez llegado nuestro retiro, todo sean ventajas. Lo que pasa que te lo venden todo desde un victimismo mal entendido para que le demos la vuelta a la tortilla. Desde pequeños siempre se nos dice que en el autobus hay que dejar a las personas mayores que se sienten. En los hospitales los ancianos siempre tienen prioridad. En los campos de fútbol son los primeros en recibir asistencia a la hora de buscar su asiento. Con apenas uso de razón te meten en la cabeza que hay que dejar el paso a los viejos siempre que coincidamos con ellos en los ascensores. ¿Tercera Edad? Al revés, son los primeros en todo, porque tienen preferencias incluso de cara a la ley. Desde hoy, odio a los viejos. Menos a mi abuela, que es una santa.

Estoy mosqueado con el ATM. Nos estamos currando el tema de Abel como si fuéramos los líderes destacados de la radiodifusión, dando detalles, adelantando informaciones y mostrando cuáles son los dos lados de la noticia. Pero hoy el club nos ha hecho una putada. Otra más. Desde el lunes tenía pactado que Abel viniera a los estudios y, como siempre, los líderes nos lo han birlado con expresa permisividad de la entidad. Vamos, que dentro del equipo no hay nadie con huevos suficientes como para decir que NO a la Ser. Que conste que no echo la culpa a la SER, mejor para ellos que hacen lo que les da la gana y les dejan. Tanta culpa tiene el que hace como el que deja hacer. Y mi jefe, encima, se ha mosqueado con el tema, que era ya lo que me faltaba. Madrid sigue siendo una jungla de egos.

Mañana a descargar jugando al tenis. Que tengan cuidado los viejecitos que tengo una raqueta y pienso usarla...